Capítulo 3

Os dias seguintes foram um borrão de tarefas dolorosas.

Escolher um caixão. Selecionar um local para o enterro. Escrever um obituário.

Fiz tudo mecanicamente, o meu coração estava dormente.

O Pedro tentou ajudar, mas a sua presença era um lembrete constante da sua traição.

Ele pairava à minha volta, oferecendo sugestões inúteis e palavras de conforto vazias.

"Talvez devêssemos escolher flores azuis. O Lucas gostava de azul."

"Eu já escolhi lírios brancos," respondi sem o olhar.

"Clara, por favor, fala comigo. Não podemos continuar assim."

"Não há nada para falar," eu disse, a minha voz monótona.

A tensão entre nós era espessa, quase sufocante.

A minha mãe veio ficar comigo. A sua presença silenciosa e solidária era a única coisa que me mantinha sã.

Ela não me pressionava para falar. Ela apenas sentava-se comigo, segurava a minha mão e deixava-me chorar.

No dia do funeral, o céu estava cinzento e sombrio, um reflexo perfeito do meu humor.

Eu estava de pé junto à pequena campa, a ver os trabalhadores baixarem o caixão branco para a terra.

O Pedro estava ao meu lado, a sua mão no meu ombro. Eu encolhi-me ao seu toque.

A família dele estava do outro lado da campa. A Sofia estava lá, o seu rosto estava pálido e manchado de lágrimas. Ela usava uma ligadura no pulso.

Ela tentou encontrar o meu olhar, os seus olhos suplicavam por perdão.

Eu desviei o olhar. Eu não conseguia olhá-la.

Depois do serviço, todos vieram dar-me os pêsames.

"Ele está num lugar melhor agora."

"O tempo cura todas as feridas."

"Sê forte."

Palavras vazias. Elas não significavam nada.

A mãe do Pedro, a minha sogra, aproximou-se de mim, a sua expressão era severa.

"Clara, eu sei que este é um momento difícil, mas tens de perdoar a Sofia. Ela está a sofrer imenso."

Eu olhei para ela, incrédula. "A sofrer? O meu filho está morto."

"Foi um acidente," ela insistiu, repetindo as palavras do filho como um papagaio. "A Sofia nunca magoaria o Lucas de propósito. Ela amava-o."

"Se ela o amasse, ela ter-se-ia lembrado que ele era alérgico a amendoins."

A minha sogra suspirou, irritada. "Tu sempre foste demasiado protetora. Envolvendo o rapaz em lã de algodão. Talvez se não fosses tão neurótica com a alergia dele, nada disto teria acontecido."

A sua acusação atingiu-me como um soco no estômago.

Eu estava a ser culpada pela morte do meu próprio filho.

Eu ri, um som amargo que fez com que as pessoas se virassem para olhar.

"Tu tens razão," eu disse, a minha voz pingava sarcasmo. "Foi minha culpa. Eu devia tê-lo deixado comer amendoins. Que mãe terrível eu sou."

Virei-me e afastei-me, deixando-a ali, boquiaberta.

Eu tinha acabado. Tinha acabado com todos eles.