Capítulo 4

Ponto de Vista: Helena Almeida

O mundo encolheu para as quatro paredes daquele quarto de hóspedes. Eles me deixaram lá, com o acordo pós-nupcial sobre a mesa como uma sentença de morte. O silêncio na cobertura era uma coisa viva, pressionando-me, sufocando-me. Eu estava presa, sem aliados, sem escapatória. Meu celular havia sido tirado dias atrás, sob o pretexto de "me ajudar a me desconectar do estresse". Eu estava completamente isolada.

Andei de um lado para o outro, um animal enjaulado, minha mão pressionada contra minha barriga. Meu bebê. Nosso filho. Eles estavam falando dele como se fosse um tumor a ser extirpado, um problema a ser apagado. A ideia de sua solução fria e clínica fez a bile subir em minha garganta.

Tentei a porta. Trancada por fora. Eu era literalmente uma prisioneira.

As horas se arrastaram. A noite caiu, pintando a cidade com luzes cintilantes e indiferentes. Eu não dormi. Sentei-me no escuro, observando os faróis dos carros se movendo livremente nas ruas abaixo, uma liberdade que eu não tinha mais.

Minha mente corria, procurando uma saída. Pensei em gritar, mas quem me ouviria? Ou melhor, quem se importaria? A equipe era leal aos Moraes. Pensei em quebrar a janela, mas estávamos no 80º andar.

O desespero me arranhava. Pensei em meus pais adotivos, as pessoas que deveriam me amar e proteger. A traição deles era uma ferida fresca e aberta. Eles haviam escolhido dinheiro e status em vez de sua própria filha. Eu era órfã de novo.

E então, uma memória surgiu. Uma brasa fraca e bruxuleante na escuridão do meu desespero.

Eu não era órfã. Não de verdade.

Quando eu tinha dezoito anos, pouco antes de ir para a faculdade, uma carta havia chegado. Era de um escritório de advocacia, informando-me que meus pais biológicos estavam me procurando. Eles eram jovens quando eu nasci, forçados a me entregar, mas nunca me esqueceram. A carta continha um nome e um número particular. Antônio Vasconcellos.

Na época, eu estava muito magoada, muito cheia da raiva de uma criança por ter sido abandonada, para responder. Eu era uma Almeida. Eu tinha uma família. Ou assim eu pensava. Guardei a carta em uma caixa de lembranças antigas e tentei esquecer.

Mas eu não havia esquecido o nome. Antônio Vasconcellos. Eu o pesquisei no Google uma vez, anos atrás. Os resultados foram impressionantes. A família Vasconcellos era de dinheiro antigo, uma dinastia global com influência em navegação, finanças e política. Eles eram notoriamente privados, seu poder imenso, mas invisível. Eles estavam a um mundo de distância do mundo tecnológico chamativo e de dinheiro novo dos Moraes.

Era um tiro no escuro. Uma aposta desesperada e louca. Mas era a única que eu tinha.

Eu precisava de um telefone.

Na manhã seguinte, quando Gabriel veio ao meu quarto, seu rosto estava tenso. Ele parecia não ter dormido também. Ele segurava uma bandeja com um copo de suco e um único croissant. Uma oferenda de paz.

"Lena", ele começou, sua voz rouca de emoção. "Eu... eu sei que isso é difícil de entender."

"Difícil de entender?" Eu ri, um som quebrado e sem humor. "Você está me pedindo para deixar sua mãe e aquela cobra que você trouxe para nossa casa assassinarem nosso filho, e você acha que é 'difícil de entender'?"

"Não diga isso", ele se encolheu, a dor brilhando em seus olhos. "Não é assassinato. É... é um procedimento. Para o bem da família."

"Para o bem do preço das ações, você quer dizer."

Ele pousou a bandeja, suas mãos tremendo levemente. "Eu te amo, Lena. Juro que amo. Depois que tudo isso acabar, podemos tentar de novo. Podemos ter outros filhos. Quantos você quiser."

A crueldade casual de suas palavras me tirou o ar dos pulmões. Como se nosso filho fosse um protótipo a ser descartado, facilmente substituído por um novo modelo.

Eu soube então que não poderia lutar com ele com emoção. Ele era imune a isso. Eu tinha que usar a lógica. A lógica dele.

Respirei fundo, forçando-me a um estado de calma antinatural. Eu tinha que jogar o jogo a longo prazo.

"Tudo bem", eu disse.

Ele me encarou, chocado com minha súbita aquiescência. "Tudo bem?"

"Tudo bem, Gabriel", repeti, minha voz firme. "Se é isso que precisa ser feito para garantir nosso futuro, então... tudo bem. Eu farei."

O alívio que inundou seu rosto foi tão profundo que era quase cômico. Ele estava tão desesperado para acreditar que eu cederia, tão ansioso para ter seu problema resolvido.

"Mas eu tenho uma condição", acrescentei.

"Qualquer coisa", disse ele imediatamente, seus olhos brilhando de gratidão.

"Eu quero meu celular de volta. E meu notebook. Não posso ficar trancada aqui assim. Vou enlouquecer. Se eu vou fazer isso... essa coisa... preciso de uma distração. Preciso trabalhar. Preciso sentir que ainda tenho algum controle sobre minha própria vida."

Ele hesitou por uma fração de segundo, um lampejo de suspeita em seus olhos. Mas seu desejo por uma solução fácil venceu. Ele queria a esposa complacente, a parceira que faria os sacrifícios necessários.

"Claro", disse ele, assentindo ansiosamente. "Claro. Vou mandar trazê-los para você imediatamente."

Ele beijou minha testa, um gesto tão cheio de falsa ternura que fez minha pele arrepiar. "Obrigado, Lena. Você não vai se arrepender disso. Eu vou compensar tudo para você, eu prometo."

Ele saiu, e alguns minutos depois, um dos seguranças trouxe meu celular e notebook. Esperei, meu coração batendo forte, até ter certeza de que estava sozinha.

Minhas mãos tremiam enquanto eu desbloqueava meu celular. Encontrei o e-mail antigo, aquele que continha a carta do escritório de advocacia. O número ainda estava lá.

Com uma prece nos lábios, eu disquei. Eu não sabia se o número ainda estava ativo. Eu não sabia se eles sequer gostariam de ouvir de mim. Mas eles eram minha única esperança.

O telefone tocou duas vezes antes que um homem com uma voz calma e autoritária atendesse. "Alô?"

"Alô", eu sussurrei, as lágrimas embargando minha voz. "Meu nome é Helena. Eu... eu acho que você pode ser meu pai."