Capítulo 3

Ponto de Vista: Sofia

Alguns dias depois, meu telefone toca. É Heitor. Sua voz está carregada de um pânico ensaiado que me dá arrepios.

"Sofia, é a Yasmin", ele diz. "Houve um... acidente. Ela caiu, bateu a cabeça. Estamos a caminho do pronto-socorro."

Uma demonstração da família que deu errado, eu suponho. Uma mensagem enviada a um rival que atingiu de raspão uma associada. Eu sinto um nada profundo e arrepiante.

"Ela está bem?", pergunto, minha voz uma imitação perfeita de preocupação. Eu me tornei uma atriz muito boa.

"Eu não sei. Preciso que você me encontre lá", ele diz. "Por favor." O apelo faz parte do show. O noivo preocupado, recorrendo ao seu amor esquecido em um momento de crise.

Eu vou, porque o papel que estou interpretando exige isso. Eu o encontro na sala de espera, andando de um lado para o outro dramaticamente enquanto Yasmin é examinada. Ele está fazendo um show para as enfermeiras, para seus soldados à espreita perto das portas, falando sobre como ela é uma "amiga" querida. Ele está tentando elevar o status dela, fazê-la parecer importante o suficiente para justificar a presença do futuro Don.

Meu celular vibra. Um lembrete do calendário. "Heitor - Acompanhamento Neurológico." É uma consulta de rotina para qualquer membro de alto escalão da família, um check-up em seu bem mais importante: sua mente. Uma mente que deveria estar danificada.

Eu caminho até ele, mantendo minha expressão suave. "Heitor, você tem sua consulta com o neuro em uma hora."

Ele acena com a mão, dispensando. "Cancele. Não posso deixar a Yasmin. Isso é uma emergência."

A lealdade é tudo em nosso mundo. A Supremacia da Lealdade não é uma sugestão; é um mandamento. Lealdade à família, ao seu papel, ao futuro. Ao escolher seu caso em detrimento de seus deveres como herdeiro, ele estava cuspindo nesse mandamento. Ele estava dizendo a seus soldados, a seu pai, a todos, que seus caprichos pessoais eram mais importantes que a própria família.

Mais tarde, sentada na cadeira de plástico duro da sala de espera, meu celular começa a acender. Uma série de mensagens de um número desconhecido. Fotos. Heitor e Yasmin se beijando em seu carro. Heitor e Yasmin em uma boate, as mãos dela por todo ele. Elas têm data e hora das últimas semanas. É um ataque deliberado e cruel, orquestrado por ele e executado por ela.

Eu encaro as imagens, meu rosto impassível. Então, metodicamente, apago cada foto e bloqueio o número. Parece varrer cacos de vidro com as mãos nuas.

Mas mais tarde, sozinha no meu carro, o cheiro estéril de antisséptico ainda grudado nas minhas roupas, uma memória surge. Heitor, dois anos atrás, quando eu estava com gripe. Ele ficou comigo por três dias, me dando sopa, lendo para mim, sua preocupação tão real, tão terna.

Isso também foi uma atuação? Alguma parte daquilo foi real?

Uma dor aguda e torturante aperta meu estômago. Essa dor não é pelo homem que ele é agora, mas pela garota estúpida e confiante que eu costumava ser. O passarinho engaiolado que acreditava nas canções que ele cantava para ela.

Pela primeira vez desde que ouvi aquela ligação, uma única lágrima rola pelo meu rosto. Está quente de raiva. Não é uma lágrima por ele. É uma pira funerária para a tola que eu fui.

Uma semana depois, Maya me arrasta para a abertura de uma galeria. E, claro, eles estão lá. Heitor e Yasmin, grudados, a risada dele ecoando pela sala branca e estéril. Ele a está exibindo, um desafio direto à autoridade de seu pai e à minha posição.

Ele passa por mim para pegar uma bebida no bar. "Vinho tinto para você?", ele pergunta, um reflexo, antes de se corrigir. "Ah, desculpe. Eu esqueci."

Mas ele não tinha esquecido. Não de verdade. Sou alérgica a vinho tinto, um detalhe enterrado sob sete anos de memórias que ele supostamente não tem. Por um momento, meu coração vacila. Um palpitar estúpido e esperançoso.

Então ele se vira para Yasmin, entregando-lhe a taça, seu rosto mais uma vez uma lousa em branco de confusão educada.

Não importa. Um lapso de língua não muda nada. A manipulação dele é um jogo que eu não estou mais jogando.