Capítulo 2 2

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Eu morava perto de uma cidade chamada Mensano, cerca de uma hora ao sul de Firenze que você provavelmente conhece como Florença.

Mensano é um lugar pequeno, mas lindo. Era uma vila murada da época medieval que dava para os lindos campos da Toscana. Talvez 200 pessoas vivam dentro

dos muros da cidade.

Mas eu nem morava em Mensano. Eu morava ao longo da estrada montanhosa que levava à aldeia.

Meu pai era dono de um café visitado por moradores locais e alguns turistas que passavam a caminho de outro lugar.

Minha mãe morreu quando eu tinha apenas 12 anos e desde então fui seu único ajudante no café. Ele cozinhava os poucos pratos que oferecíamos no cardápio e eu atendia os clientes.

Era uma vida solitária e chata.

Eu amava meu pai, mas não era isso que eu queria para mim.

Eu tinha 20 anos. Eu esperava mudar quando terminasse a escola, aos 18 anos talvez para Florença! mas eu não tinha dinheiro suficiente.

E meu pai me implorou para ficar. Sem a minha ajuda, o café iria falir porque ele não teria condições de pagar mais ninguém.

Além disso, ele disse que morreria de solidão sem mim, o que partiu meu coração.

Então eu fiquei.

No entanto, eu ansiava por algo qualquer coisa outra coisa.

Logo aprendi a ter cuidado com o que você deseja.

Eu morava com papai em cima do café. Nossa vizinha mais próxima era uma viúva de 65 anos que caminhava quatrocentos metros todas as manhãs para tomar café e flertar com meu pai.

Aos 51 anos, papai era muito mais jovem que ela. Ele era mais velho que minha mãe, e eles me tiveram muito mais tarde na vida (pelo menos em comparação com o que era comum na Itália rural).

Apesar de seis anos de flerte, a viúva ainda não havia feito nenhum progresso.

Papai amava intensamente minha mãe e ainda lamentava sua morte todos os dias.

Às vezes eu sentia como se minha própria vida tivesse terminado com a dela.

Sete dias por semana, recebia pedidos de café, doces e refeições ocasionais.

Aos domingos eu ia a pé até à igreja em Mensano para assistir à missa porque éramos demasiado pobres para ter um carro. Depois tive que voltar para casa a tempo de almoçar no café à tarde.

Meu pai não era devoto. Ele nunca ia à missa e, apesar das minhas reclamações, obrigava-me a trabalhar aos sábados.

Todos os domingos eu brincava: "Se eu tiver que passar mais um ano no Purgatório por sua causa "

"Você não ouviu, Alessandra? O Papa livrou-se do Purgatório há anos", ele me provocava. "E você não faz nada ruim o suficiente para ir para o inferno, então você está bem."

"Isso porque não há nada para fazer por aqui que seja ruim o suficiente para o inferno."

Mal sabia eu que algo "ruim o suficiente" viria e me encontraria.

Era uma noite de segunda-feira. Lembro-me daquele dia porque era estranho ter alguém no café para jantar numa segunda-feira, muito menos um estranho.

Ele estava na casa dos 30 anos e era feio, como um sapo com lábios grossos. Pude perceber pelo seu sotaque que ele era do norte, muito longe de Florença. Ao entrar, exigiu uma mesa onde pudesse sentar-se com as costas encostadas na parede.

Ele era brusco e rude e tinha o péssimo hábito de olhar para meus seios sempre que falava comigo. Eu me visto de maneira muito conservadora, então não era como se eu estivesse convidando o olhar dele – mas ele ainda olhava para mim como um pedaço de carne, o que fez minha pele arrepiar.

Assim que anotei seu pedido, fui até o outro lado do café e esperei que meu pai terminasse de preparar sua refeição.

O homem feio olhava constantemente pelas paredes de pedra do café. Não havia mais ninguém lá, exceto ele, eu e papai trabalhando na cozinha mas o homem parecia com medo de que um bicho-papão aparecesse de repente das sombras.

Aparentemente ele sabia de algo que eu não sabia.

Eu tinha acabado de entregar seu pollo al limone frango com limão quando o homem feio disse algo estranho em seu italiano com sotaque do norte: "Diga ao seu pai meus cumprimentos ao chef".

Fiquei impressionado com o fato de ele ter dito isso antes mesmo de comer um pedaço de comida.

Então percebi que não tinha contado a ele que meu pai era o cozinheiro.

Não havia como o homem feio saber que meu pai havia preparado sua refeição, a menos que ele tivesse estado aqui antes... ou de alguma forma soubesse sobre o café.

Pensei em perguntar como ele sabia, mas não gostei tanto dele que apenas balancei a cabeça e voltei para o meu lugar no outro extremo do café.

Depois de me encarar um pouco mais, o homem feio começou a devorar sua comida.

Então a porta do café se abriu e outro homem entrou.

Ele era alto, bem mais de um metro e oitenta. Ele vestia um sobretudo preto e usava um chapéu preto, então era difícil ver suas feições – mas sua barba loira curta e seus olhos azuis gelados sugeriam que ele não era italiano. Ele era, no entanto, muito bonito.

Quando eu estava prestes a recebê-lo, o estranho virou-se para o homem feio e sacou uma pistola.

O homem feio congelou com uma garfada de comida na boca. Então ele procurou algo no bolso provavelmente uma arma também mas não foi rápido o suficiente.

BANG BANG BANG!

O fogo explodiu da arma do estranho loiro.

O corpo do homem feio estremeceu três vezes. Então ele caiu para o lado e caiu da cadeira.

Gritei de horror enquanto o sangue se acumulava no chão de pedra.

O homem loiro se virou para mim e senti uma faísca elétrica quando seus olhos azuis gelados encontraram os meus.

Eu tinha certeza de que estava morto – que a arma dele apontaria para mim em seguida –

Mas, em vez disso, o belo estranho guardou a arma e saiu correndo do café.

Meu pai entrou correndo no quarto no momento em que a porta da frente se fechou.

Meu pai gritou: "Alessandra, o que aconteceu?!"

Eu apenas olhei para o cadáver em estado de choque.

O único cadáver que já vi foi no funeral da minha mãe...

E eu certamente nunca tinha visto um homem assassinado diante dos meus olhos.

Em pouco tempo, eu veria muitos, muitos mais.

Meu pai deu uma olhada no morto e de repente ficou ainda mais assustado.

Mais tarde, eu me perguntaria se ele reconheceu o homem feio embora, em meu estado de choque, não tenha considerado a possibilidade naquele momento.

"Você viu quem fez isso?" ele sussurrou.

Balancei a cabeça em silêncio.

Ele agarrou meus ombros e me forçou a olhar para ele.

"Você nunca deve contar a ninguém como ele era", disse ele com voz rouca. "Especialmente não a polícia."

"Mas - "

"Promete-me."

Eu prometi a ele.

Provavelmente foi a única coisa que salvou nossas vidas.