Capítulo 5

Ponto de Vista de Alessa "Blake" Falcão:

No momento em que pisei de volta na cobertura, eu soube.

O silêncio era um peso físico, tão denso que gritava. Eles estavam me esperando na sala de estar, meu pai de pé, Karen empoleirada no braço do sofá como um abutre esperando a matança.

Ele tinha maneiras de saber tudo. Câmeras, rastreadores, homens que relatavam cada movimento meu. Eu tinha sido uma tola em pensar que poderia operar em sua cidade sem que ele soubesse. Um erro de principiante.

Sua fúria era uma força física, uma onda de calor que me atingiu quando saí do elevador.

Ele não falou, apenas caminhou até o balcão da cozinha. Ele pegou a caneca de café - minha caneca de café, a que eu usava todas as manhãs - e a arremessou contra a parede, a centímetros da minha cabeça.

Um caco de cerâmica passou zunindo pelo meu rosto, cortando uma linha fina e quente de dor na minha bochecha.

Karen soltou um pequeno suspiro teatral.

"Cláudio, querido, ela é apenas uma criança. Provavelmente me assustou mais do que qualquer outra coisa."

Sua preocupação fingida foi outra torção da faca.

Ele agarrou meu braço, seu aperto um torno de aço no meu bíceps.

"Você roubou de mim", ele sibilou, seu rosto a centímetros do meu, seu hálito quente de raiva. "Você roubou meu dinheiro. Para ela."

Ele enfiou um pedaço de papel no meu peito. Um extrato bancário. Mostrava uma transferência de uma nova conta que eu havia aberto para uma da minha mãe. Eu tinha sido descuidada, desesperada para conseguir o dinheiro para ela rapidamente.

"Eu quero de volta", ele rosnou. "Tudo. O dinheiro que você deu para aquela mulher. E cada real que você tem escondido neste apartamento."

Não havia sentido em negar.

Ele me arrastou para o meu quarto e observou com fria satisfação enquanto eu levantava a tábua solta do piso e entregava o resto do dinheiro. Ele pegou meu cartão de débito e os dois mil reais que eu tinha na minha mochila da escola.

Então ele me revistou, suas mãos se movendo sobre meu corpo com uma posse brutal e invasiva que fez minha pele arrepiar.

Isso nunca foi sobre o dinheiro. Era sobre poder. Sobre me lembrar a quem, e ao que, eu pertencia.

Meu castigo foi simples. Psicológico. Eu deveria ficar na sala de estar, de frente para a parede.

Fiquei lá por horas, minhas pernas doendo, minha bochecha ardendo, enquanto as luzes da cidade do lado de fora da minha jaula dourada piscavam e o céu sangrava do crepúsculo para a noite profunda e silenciosa.

Ele havia tirado a tábua de salvação da minha mãe. Ele havia reafirmado seu domínio.

Mas enquanto eu estava ali, encarando a parede em branco, o ódio frio em meu peito não diminuiu. Nem mesmo ardeu. Ele se solidificou. Endureceu de um carvão em brasa para algo duro como diamante, afiado e inquebrável.