Capítulo 3

Ponto de Vista de Elena Vitiello

Entrei tropeçando no meu apartamento, uma pequena casa de carruagens convertida nos limites da propriedade dos Moretti, minha respiração presa na garganta.

Desesperada para parar a queimação, arranquei a blusa que se dissolvia do meu corpo.

Pele veio junto.

Mordi o lábio até sangrar para não desmaiar, o gosto metálico de sangue enchendo minha boca.

Corri para o chuveiro e liguei a água fria. O choque me fez arfar, mas o dilúvio gelado ajudou a neutralizar o ácido.

Observei um redemoinho de água rosa descer pelo ralo.

Meu peito estava uma ruína. Vergões vermelhos e bolhas mapeavam o caminho do líquido. Iria deixar cicatriz. Eu carregaria o ódio da família Moretti marcado na minha pele para sempre.

Saí do chuveiro, tremendo violentamente, e me enrolei em uma toalha antes de ir para a sala.

Eu não podia ir ao hospital. Dante controlava os médicos; eles simplesmente relatariam como um acidente desajeitado, enterrando a verdade sob camadas de dinheiro e medo.

Peguei o kit de primeiros socorros que mantinha escondido sob o assoalho, recuperando o essencial: creme para queimaduras, gaze, analgésicos.

Trabalhei mecanicamente. Eu era um soldado se remendando nas trincheiras, entorpecida para tudo, exceto para a missão de sobreviver.

Assim que os curativos estavam seguros, fui até a estante e puxei um álbum de couro pesado.

Nosso álbum de casamento.

Levei-o para a bacia de metal que usava para lavar roupa e risquei um fósforo. A chama vacilou, pequena e amarela, frágil contra a escuridão que se aproximava.

Deixei cair sobre a foto brilhante de Dante deslizando o anel no meu dedo.

O papel se enrolou e escureceu. O rosto dele derreteu, deformando-se em um borrão grotesco. O fogo cresceu, consumindo a mentira da nossa felicidade.

De repente, a porta da frente explodiu para dentro, enviando lascas de madeira voando pela sala.

Dante estava na porta.

Ele respirava com dificuldade, o peito arfando. Ele me viu. Viu os curativos no meu peito. Viu o fogo na bacia.

Seus olhos alternavam entre os dois. Por um segundo, vi preocupação - um lampejo do homem que ele fingia ser.

Mas então ele viu a foto queimando. Viu seu próprio rosto sendo devorado pelas chamas.

Ele chutou a bacia. Cinzas e fotos meio queimadas se espalharam pelo chão. Ele pisou no fogo, extinguindo-o com seus sapatos de couro italiano caros.

Ele se abaixou e pegou um resto carbonizado. Era uma foto nossa nos beijando no altar.

Ele olhou para ela, depois para mim.

"Você fez isso", disse ele, sua voz perigosamente calma.

"Você encenou isso."

"O quê?" sussurrei.

"O ácido", disse ele, apontando para o meu peito. "Você fez isso em si mesma. Para incriminar meus sobrinhos. Para incriminar Carla."

Eu ri. Foi um som seco e quebrado.

"Você acha que eu joguei ácido em mim mesma?"

"Você está desesperada, Elena", disse ele, aproximando-se. "Você está perdendo o controle sobre o dinheiro da família e fará qualquer coisa para continuar relevante."

Ele agarrou meu pulso.

O quebrado.

Eu gritei. A dor foi cegante, incandescente e imediata.

Ele não soltou. Ele me arrastou para fora da casa, jogando-me sobre o ombro como um saco de farinha.

Soquei as costas dele com minha mão boa. "Me solta!" eu gritei.

Ele me ignorou. Ele me carregou pelo gramado até a casa principal, mas não me levou pela porta da frente. Ele foi pelos fundos, para as portas do porão.

"Não", implorei. "Dante, por favor. Lá não."

O porão era onde ele fazia seu "trabalho". Era à prova de som. Cheirava a ferrugem e alvejante - o cheiro de sangue velho e morte estéril.

Ele me carregou pelos degraus de concreto e me jogou na mesa de metal no centro da sala. O aço frio mordeu minhas costas.

Ele prendeu meus tornozelos. Prendeu meus pulsos.

Fiquei lá, estendida, olhando para a única lâmpada balançando no teto.

"Você é minha esposa", disse ele.

Ele caminhou até a parede e puxou uma alavanca. Um zumbido hidráulico encheu a sala.

A "Prensa".

Era um dispositivo projetado para esmagar dedos, para extrair informações de rivais teimosos.

"Você é propriedade", continuou ele. "Você não tem o direito de queimar meu rosto. Você não tem o direito de ir embora."

Ele colocou uma placa de metal pesada sobre meu abdômen. Ele não ia esmagar minhas mãos. Ele ia espremer o ar para fora de mim.

Ele girou um botão. A placa desceu.

Pressionou contra minhas costelas.

Pressão. Pressão imensa e esmagadora.

Minhas costelas gemeram sob a tensão. Eu não conseguia inalar. O pânico explodiu no meu peito.

"Admita", exigiu ele. "Admita que você encenou o ataque."

Eu não conseguia falar. Só conseguia arfar. A sala começou a girar, e pontos pretos dançaram na minha visão.

Eu ia morrer aqui. Morta pelo homem que amei por uma vida inteira.

Minha mente vagou. Pensei na única pessoa que já tinha me oferecido uma saída. O rival. O inimigo.

"Luca", eu chiado.

Foi apenas um sussurro. Mas no silêncio da câmara de tortura, foi um grito.

Dante congelou. Sua mão pairou sobre o botão.

"Luca?" ele repetiu.

O nome pareceu confundi-lo. Ele estremeceu, esfregando a têmpora como se o próprio nome o tivesse atingido fisicamente.

Por que sua esposa chamaria o nome do Subchefe de Chicago?

Ele olhou para mim, realmente olhou para mim, e pela primeira vez, ele viu medo. Não o medo de uma mentirosa pega no flagra. O medo de uma vítima.

Ele parou a máquina.

A pressão diminuiu. Suguei uma respiração irregular, tossindo enquanto o ar voltava para meus pulmões famintos.

Dante recuou, olhando para as próprias mãos como se fossem objetos estranhos cobertos de sangue invisível.