Capítulo 4

Ponto de Vista de Elena Vitiello

A consciência retornou em fragmentos, emergindo da escuridão.

Por um momento, pensei que já estava morta.

Então a dor me atingiu.

Minhas costelas pareciam uma gaiola de vidro estilhaçado mantida unida apenas por hematomas e pele.

Meu pulso latejava com um ritmo surdo e pesado, marcando o tempo com meu coração acelerado.

Eu estava no meu quarto na casa principal.

Dante estava sentado na poltrona no canto.

Ele estava me observando.

O luar capturava os ângulos agudos de seu rosto.

Ele parecia uma estátua esculpida em arrependimento, mas eu sabia a verdade.

Estátuas não sangram, mas Dante Moretti garantia que todos os outros sangrassem.

"Não diga esse nome novamente", disse ele.

Sua voz era áspera, como cascalho sendo moído.

"Se você falar de Luca Genovese ou da Organização de Chicago novamente, queimarei o território do seu pai até as cinzas. Garantirei que não sobre nada do nome Vitiello."

Tentei me sentar.

Falhei.

Meu corpo era uma prisão de dor, me travando no lugar.

O telefone dele tocou.

Ele atendeu no viva-voz.

"Dante!" Era Carla. Ela estava soluçando. Histérica.

"Ela machucou o bebê! Aquela bruxa machucou meu bebê!"

Dante ficou rígido, sua postura mudando de cão de guarda exausto para predador.

"Do que você está falando?"

"Encontrei hematomas no braço dele! E o lábio dele... o lábio dele está cortado! Ela disse que a mulher de vestido branco fez isso!"

Fechei os olhos.

A mentira era tão desajeitada, tão óbvia.

Mas Dante não estava procurando a verdade.

Ele estava procurando um motivo.

Ele desligou o telefone.

Levantou-se e caminhou até a cama.

"Levante-se", disse ele.

"Não consigo", sussurrei.

Ele não se importou.

Agarrou meu braço e me arrancou da cama.

Gritei quando a agonia perfurou meu peito, mas ele me arrastou pelo corredor, escada abaixo e para fora, até o carro dele.

Ele dirigiu com um foco aterrorizante e silencioso de volta ao hotel.

Ele me arrastou pelo saguão.

Estava cheio de gente.

Hóspedes. Funcionários. Paparazzi que Carla sem dúvida havia avisado.

Eles assistiram enquanto o grande Dante Moretti arrastava sua esposa espancada pelo chão de mármore.

Carla estava esperando no centro do saguão.

Ela segurava uma criança pequena.

A criança estava chorando.

"Olhem!" Carla gritou, apontando para o lábio inchado do bebê. "Olhem o que ela fez!"

Um murmúrio percorreu a multidão.

"Monstro", alguém sussurrou.

"Abusadora de crianças", disse outro.

Um mensageiro deu um passo à frente.

"Eu a vi, Sr. Moretti", ele mentiu, com os olhos fixos em seus sapatos polidos. "Vi a Sra. Moretti perto do carrinho mais cedo. Ela parecia... com raiva."

Era um golpe orquestrado.

Minha reputação, meus negócios, minha vida - tudo sendo desmantelado em tempo real.

Dante olhou para o bebê.

Então ele olhou para mim.

Seus olhos estavam mortos.

Não havia mais conflito neles.

Apenas julgamento.

"Olho por olho não é suficiente para os inocentes", disse ele.

Ele se virou para seu Chefe de Segurança.

"Traga o kit."

A multidão ficou em silêncio mortal.

O guarda voltou com um pequeno rolo de veludo preto.

Dante o desenrolou no balcão do concierge.

Dentro havia uma agulha de prata e um carretel de linha preta grossa.

O tipo usado para costurar estofamento de couro.

Ou para a punição da Omertà.

Não veja o mal, não ouça o mal, não fale o mal.

Essa era a punição para traidores que falavam contra a Família.

"Segurem-na", ordenou Dante.

Dois guardas agarraram meus braços.

Eles me forçaram a ficar de joelhos.

Dante pegou a agulha.

Ele passou a linha com mãos firmes.

"Não", sussurrei. "Dante, por favor. Olhe para mim."

Ele não olhou para os meus olhos.

Ele olhou para a minha boca.

"Você usa sua voz para mentir", disse ele. "Você a usa para chamar meus inimigos. Você a usa para machucar crianças."

Ele segurou meu queixo.

Seus dedos eram de ferro.

"Você não merece ter voz."

Ele empurrou a agulha através do meu lábio inferior.

A dor foi aguda e chocante.

Atravessou a pele sensível e saiu pelo lábio superior.

Tentei gritar, mas minha boca estava presa.

Ele puxou a linha com força.

Sangue escorreu pelo meu queixo, manchando meu vestido de seda branca de carmesim.

Ele não parou.

Ele fez de novo.

E de novo.

Três pontos.

Um pelo silêncio.

Um pela obediência.

Um pela Família.

O saguão estava em silêncio absoluto.

O único som era o deslizar úmido da linha e meus soluços engasgados e gorgolejantes.

Ele deu o nó.

Cortou a linha.

Deu um passo para trás e olhou para sua obra.

Limpou o sangue dos dedos com um lenço.

"O silêncio lhe cai bem, Elena", disse ele.

Olhei para ele.

Meus lábios estavam selados com linha preta.

Meu corpo estava quebrado.

Meu coração era cinzas.

Mas por dentro, bem no fundo da escuridão onde ele não podia alcançar, comecei a rir.

Era um riso histérico e silencioso.

Porque ele achava que tinha vencido.

Ele achava que tinha me silenciado.

Mas ele tinha acabado de me libertar.

A lealdade era minha gaiola.

E ele tinha acabado de quebrar a fechadura.