Capítulo 1

Grávida de oito meses, descobri o fundo de investimento secreto do meu marido, Heitor. A senha não era nosso aniversário de casamento, mas o aniversário da sua jovem protegida, Ana Clara.

Toda a sua fortuna não era para mim ou para o nosso filho que ainda não tinha nascido. Era tudo para ela.

Quando o confrontei, a verdade foi uma sentença de morte. Ele me chamou de "receptáculo", uma barriga de aluguel para gerar um herdeiro para Ana Clara, que era frágil demais para ter um filho.

"Ela vai criá-lo", ele disse, com os olhos frios como gelo.

Então, encontrei as gravações. Assim que nosso filho nascesse, eu seria eliminada em um "acidente trágico". Meu casamento de sete anos era uma mentira, uma transação para produzir um herdeiro.

Eles me queriam morta e meu bebê roubado.

Então, eu lhes dei um de seus desejos. Forjei minha própria morte, queimei minha vida antiga até as cinzas e desapareci com meu filho.

Capítulo 1

Meu mundo não apenas rachou no dia em que descobri o fundo de investimento de Heitor; ele se estilhaçou em um milhão de pedaços irreparáveis. Eu estava com oito meses de gravidez, meu corpo pesado e desajeitado, mas minha mente ainda estava afiada o suficiente para notar as sutis migalhas digitais que Heitor costumava deixar espalhadas. Ele era descuidado, às vezes, em sua genialidade. Uma pasta protegida, uma dica de senha disfarçada de uma data de aniversário casual, só que não era a nossa.

Digitei a data, meus dedos tremendo com uma premonição que eu não conseguia explicar. Não era o dia do nosso casamento, nem meu aniversário, nem mesmo o dia em que nos conhecemos. Era um dia que eu o ouvi mencionar uma vez, anos atrás, de passagem: o aniversário de Ana Clara McCall.

A pasta se abriu. Dentro, entre documentos legais e patentes de tecnologia obscuras, estava a última alteração em seu fundo de investimento. Meus olhos percorreram o jargão jurídico, pulando os parágrafos densos até pousarem na cláusula crucial. Não era apenas uma parte, nem um presente generoso. Era tudo. Sua fortuna inteira, o império que ele construiu, estava destinada, inequivocamente, a Ana Clara McCall.

O ar saiu dos meus pulmões em um suspiro silencioso. Minha mão voou para minha barriga inchada, um instinto protetor. Isso não era um ajuste menor. Era um apagamento completo da minha existência em seu futuro financeiro, em nosso futuro.

Lembrei-me do dia do nosso casamento, sete anos atrás, que pareceu um conto de fadas. Heitor, o enigmático gênio da tecnologia que eu tirei dos destroços de um acidente de carro, me pediu em casamento um ano depois. Ele chamou isso de "dívida de vida", uma frase brincalhona que pareceu romântica na época. Eu era jovem, ingênua e tão profundamente apaixonada pelo homem cuja vida eu havia salvado. Acreditei em cada palavra que ele disse sobre nosso futuro compartilhado, sobre construir uma vida juntos.

O acordo pré-nupcial tinha sido uma formalidade, ele me garantiu. "Elisa, querida, você sabe que sou uma figura pública. É só para as aparências, para nos proteger de litígios predatórios. Meu coração, minha casa, minha vida... são todos seus." Suas palavras foram um cobertor quente, me protegendo do frio das cláusulas legais que me deixavam com praticamente nada. Eu não questionei. Como poderia? Eu o amava. Meu amor era suficiente, não era?

Agora, olhando para a tela, a verdade queimava como ácido na minha garganta. Ele não tinha apenas protegido seus bens; ele tinha protegido os bens dela. Ana Clara McCall, sua jovem protegida, a garota que ele tirou da obscuridade e financiou na faculdade. A garota que eu o ouvi elogiar inúmeras vezes, sempre com um distanciamento clínico que me enganou, fazendo-me pensar que era admiração profissional.

Ouvi a porta da frente se abrir, seguida pelo clique familiar de seus sapatos caros no piso de mármore. Heitor. Meu marido. Meu traidor.

Fechei o notebook, a tela escurecendo, espelhando o vazio repentino dentro de mim. Entrei na sala de estar, meus passos pesados, cada um um esforço contra o peso da descoberta. Ele estava afrouxando a gravata, o olhar já no celular.

"Heitor", eu disse, minha voz plana, desprovida do calor habitual.

Ele ergueu o olhar, um lampejo de irritação em seus olhos. "Elisa. Você ainda está acordada. Pensei que estivesse dormindo."

"Eu encontrei uma coisa", afirmei, cortando seu tom desdenhoso. Observei seu rosto de perto, procurando por qualquer sinal de remorso, qualquer indício do homem com quem pensei ter me casado.

Ele não vacilou. "Encontrou o quê?"

Coloquei o notebook na mesa de centro, abrindo-o no documento do fundo. Seus olhos se estreitaram, uma máscara fria e calculista substituindo a leve irritação.

"Ana Clara McCall", sussurrei, o nome um gosto venenoso na minha boca. "Toda a sua fortuna. Para ela."

Ele se aproximou, pegou o notebook e minimizou rapidamente a janela. Seus dedos voaram pelo teclado, mudando a senha com uma velocidade que falava de engano praticado. Ele nem mesmo olhou para mim quando terminou.

"É apenas um placeholder, Elisa", disse ele, sua voz irritantemente calma. "Um plano de contingência. Você sabe que a saúde de Ana Clara é delicada. Eu sou seu benfeitor, seu protetor."

"Um placeholder por sete anos?", perguntei, minha voz subindo, finalmente quebrando. "Desde antes de nos casarmos, Heitor? A senha é o aniversário dela! Que tipo de placeholder é esse?"

Ele suspirou, um som de profundo aborrecimento. "Você precisa ser tão dramática? É uma estratégia financeira complexa. Nem tudo é sobre 'amor', Elisa. Algumas coisas são simplesmente... arranjos."

Arranjos. A palavra me cortou. Nosso casamento, minha devoção, minha crença de que ele me amava por salvar sua vida – tudo era um arranjo. Um pagamento. Uma transação.

"Eu quero o divórcio", eu disse, as palavras com gosto de cinzas.

Ele riu, um som seco e sem humor. "Um divórcio? Depois de todo esse tempo? Agora, quando você está carregando meu filho?" Ele se inclinou para mais perto, seus olhos frios e duros. "Não seja tola, Elisa. Você não vai a lugar nenhum."

"O que você quer dizer com 'não vou a lugar nenhum'?" Meu coração batia forte, um tambor frenético contra minhas costelas.

"Ana Clara", ele começou, e o nome por si só enviou um arrepio pela minha espinha, "ela tem uma condição cardíaca congênita. Você sabe disso. É exacerbada pelo estresse. Carregar um filho seria perigoso demais para ela."

Meu sangue gelou. As implicações me atingiram como um golpe físico. "Você quer dizer... que eu sou apenas um receptáculo?"

Ele não negou. "Você é forte, Elisa. Você é saudável. Esta criança... é para Ana Clara. Nosso legado. Eu sempre pretendi que você gerasse meu herdeiro, para continuar o nome Torres. Mas Ana Clara vai criá-lo. Ela merece isso."

Ele falava do meu filho, nosso filho, como se fosse uma mercadoria. Como se eu fosse uma barriga de aluguel, facilmente descartada assim que meu propósito fosse cumprido. Ele planejava pegar meu bebê, a criança que eu já amava com cada fibra do meu ser, e dá-lo a ela. Para Ana Clara.

Uma dor súbita e aguda surgiu na parte inferior das minhas costas, um aperto na minha barriga. Meu bebê. Meu precioso e inocente bebê. Eles não o teriam. Não sobre meu cadáver.

O pensamento, sombrio e arrepiante, se instalou em minha mente. Não sobre meu cadáver de verdade. Não. Mas e se eu não estivesse aqui? E se eu simplesmente... desaparecesse? E se eu deixasse de existir no mundo deles? O pensamento, antes aterrorizante, agora parecia o único caminho para a liberdade.

Olhei para Heitor, seu rosto desprovido de calor, seus olhos fixos em algum futuro distante e calculado que não me incluía como uma esposa amorosa ou uma mãe. Ele me via como um meio para um fim.

Um novo tipo de determinação se solidificou dentro de mim. Uma proteção tão feroz que eclipsou todo o resto. Eu não seria seu receptáculo. Meu filho não seria o troféu de Ana Clara.

Fechei os olhos, respirei fundo e engoli o gosto amargo da traição. Eu desapareceria. Eu me tornaria um fantasma. E levaria meu filho comigo, para um lugar onde o alcance frio e calculista de seu pai nunca pudesse alcançá-lo.

Heitor se virou, já farto da conversa. Ele entrou em seu escritório, a pesada porta de carvalho batendo, um ponto final em nossa mentira de sete anos. Eu estava sozinha, de pé na opulenta sala de estar que agora parecia uma gaiola dourada. Minha mão acariciou minha barriga, traçando as curvas da vida que se formava dentro de mim. Meu filho. Minha razão.

A semente foi plantada. Um plano desesperado, aterrorizante, mas absolutamente claro começou a se formar nos pedaços estilhaçados da minha mente. Eu queimaria tudo. Não o império dele, mas minha própria existência dentro dele. Eu forjaria minha própria morte. E eu recuperaria minha vida, e a do meu filho, das cinzas. Eu tinha que fazer isso. Pelo meu bebê, eu tinha que fazer.

O aperto no meu abdômen se intensificou, um aviso agudo. Isso não era mais apenas dor; era um grito de guerra. Eu lutaria por nós. E eu venceria.