Capítulo 4 O primeiro fôlego de liberdade

No silêncio do quarto, Cândida começou a arrumar suas poucas coisas. O primeiro gesto foi simbólico: levou a mão ao pescoço, retirou a corrente com o crucifixo e abriu uma gaveta antiga da cômoda. Guardou-a ali, como quem encerra um capítulo da própria vida.

Em seguida, pegou a Bíblia. De dentro dela, retirou a correntinha que realmente amava - o pingente de lobo uivando para a lua. A única lembrança que acreditava ter de seus pais, que jamais conhecera e que imaginava estarem mortos.

Ela não sabia que a mulher que a acompanhava desde a infância era sua mãe.

Nem que essa mãe, por inúmeras vezes, quase sucumbira ao impulso de revelar a verdade - contida apenas pelo desejo desesperado de protegê-la.

Cândida colocou a corrente no pescoço e tocou o pingente com carinho. Algo ali pulsava. Algo antigo. Familiar.

Arrumou os poucos vestidos dentro da mochila, separou alguns pertences pessoais e, por fim, dobrou a roupa de noviça: o vestido azul-marinho, o avental cinza. Sempre detestara aquela vestimenta sem cor. Usava-a apenas por respeito à madrinha.

Colocou a Bíblia cuidadosamente sobre a cômoda e ergueu o olhar para o grande quadro de Jesus Salvador acima da cabeceira da cama. O coração estava acelerado - não de culpa, mas de ansiedade.

- Jesus Salvador... - sussurrou. - Permita que eu nunca mais volte para este lugar. Tenho um dom, mas não tenho vocação para freira. Sinto que meu destino não é aqui.

Pegou a mochila e seguiu ao encontro de Frieda na sala da madre superiora. Antes de entrar, teve o cuidado de esconder a correntinha por dentro do vestido.

Nunca gostei daquele pingente de cruz. Representa sofrimento. Respeito... mas não preciso carregá-lo junto ao peito.

- Madrinha, estou pronta para ir.

- Está pronta para conhecer Natal? - perguntou Lúcia. - Parte do nosso Rio Grande do Norte.

- Estou, sim. Tudo o que sei aprendi nos livros. Já é hora de conhecer o mundo com os próprios olhos.

Lúcia ainda alimentava a esperança de que a jovem retornasse, submissa, preparada para se ordenar.

- O mundo lá fora é uma bagunça, menina. A vida aqui é pacata... melhor do que tudo o que ele pode oferecer.

Cândida apenas assentiu com o olhar. Não discutiu. Não precisava.

Não voltarei. Tenho vinte anos e sei exatamente o que não quero.

- Vamos, Frieda. Tchau, madre superiora.

Ela lançou um beijo no ar. Lúcia fingiu apanhá-lo e colocá-lo na própria face, enquanto observava as duas se afastarem. A intuição lhe gritava que aquela despedida era definitiva.

O que a confortava era saber que Cândida estaria sob os cuidados de Frieda.

Quando atravessaram os portões do convento, Cândida inspirou profundamente o ar da rua. Para ela, aquele fôlego tinha nome:

- Liberdade!

Rodopiou na calçada, rindo, enquanto Frieda pedia cuidado para que não trombasse em ninguém.

Minha filha está feliz, pensou. Está provando algo que nunca teve.

Do outro lado da rua, Cândida voltou-se para o edifício de pedras, que agora lhe parecia um mausoléu.

- Nunca mais vou voltar. Não tenho vocação para freira.

Frieda sentiu um aperto no peito. Um nome lhe atravessou a mente como uma lâmina: Hitler. Tudo o que ele era capaz de fazer para manter poder, domínio... e eliminar ameaças.

- Pequena criança... - disse com suavidade - eu entendo você. Cresceu aqui desde bebê. É natural não querer voltar.

- Não é natural, Frieda. É definitivo. Quero conhecer nosso estado... e, se me permitir, quero ficar em sua casa.

Frieda sentiu-se a mulher mais feliz do mundo.

- Terá guarida, sim. Será bem recebida. Mas pense com calma... se um dia quiser voltar, não a impedirei.

Cândida beijou-lhe o rosto e seguiu adiante, leve.

Ao longe, sua risada ecoou pela rua. O vento levou suas palavras até os ouvidos da mãe:

- Não... eu não vou voltar.

Frieda sorriu - e, ao mesmo tempo, sentiu medo.

Hitler ainda estava vivo.

E monstros não dormem para sempre.