Capítulo 5 A casa onde a lua entra pela janela

A casa de Frieda ficava afastada do centro, cercada por árvores antigas que pareciam mais velhas que o próprio bairro. Não era grande, mas tinha algo sólido, quase ancestral. Assim que cruzou o portão, Cândida sentiu um arrepio percorrer-lhe a espinha - não de medo, mas de reconhecimento.

Era como se o lugar a conhecesse.

- Aqui é simples - disse Frieda, empurrando o portão de ferro - mas é seguro.

Cândida observou tudo com atenção: o jardim levemente selvagem, a terra escura, o cheiro de folhas e madeira. O ar ali parecia mais vivo do que o do convento. Mais honesto.

- Eu gostei - respondeu, com um sorriso aberto. - Parece... verdadeiro.

Frieda a observava em silêncio. Cada gesto da filha lhe confirmava algo que sempre soubera: Cândida jamais pertencera às paredes frias do convento. Aquela menina era da terra, do vento, da lua.

Entraram.

O interior da casa era acolhedor. Móveis antigos, fotografias guardadas em molduras de madeira escura, cortinas claras que deixavam o sol entrar sem pedir licença. Havia livros espalhados, alguns em alemão, outros em português.

- Seu quarto é aquele - disse Frieda, apontando o corredor. - Pode ficar à vontade. Aqui você não precisa pedir permissão para respirar.

Cândida riu, sentindo os olhos marejarem sem saber exatamente por quê.

O quarto era simples: uma cama de madeira, uma janela grande e uma pequena estante vazia, como se estivesse esperando por ela. Ao abrir a janela, o vento entrou trazendo o cheiro da mata próxima.

Ela respirou fundo.

É aqui, pensou. Seja o que for... começa aqui.

Enquanto arrumava suas coisas, sentiu o pingente de lobo aquecer sob o vestido. Instintivamente, levou a mão ao peito. O metal parecia pulsar, como um coração pequeno e próprio.

- Estranho... - murmurou.

Naquela noite, Frieda preparou um jantar simples. As duas comeram juntas, riram, falaram sobre coisas banais - o clima, a cidade, o tempo que Cândida passara no convento. Mas havia algo não dito pairando no ar.

- Você sonha muito? - perguntou Frieda, de repente.

- Sim... - Cândida franziu o cenho. - Ultimamente, mais do que antes.

Frieda apertou os lábios.

- E com o quê?

- Florestas. Sempre florestas. E uma sensação de... espera. Como se algo estivesse me procurando.

O silêncio que se seguiu foi pesado.

- Sonhos nem sempre são só sonhos - disse Frieda, por fim. - Às vezes, são memórias que ainda não entendemos.

Mais tarde, Cândida deitou-se. A lua cheia subia lentamente no céu, lançando sua luz prateada pela janela aberta. Ela tentou fechar os olhos, mas o sono veio inquieto, como se algo a chamasse do lado de fora.

E então, sonhou.

Estava descalça em uma floresta que nunca visitara - mas que conhecia. As árvores eram altas, antigas. O ar vibrava. Havia olhos observando-a entre as sombras, não hostis... atentos.

Ela caminhava sem medo.

Ao longe, um uivo ecoou. Não soava como ameaça. Soava como dor.

Cândida acordou ofegante, o coração disparado.

O pingente estava quente contra sua pele.

Do lado de fora da casa, na beira da mata, algo se movia entre as árvores. Um vulto grande, ferido, respirando com dificuldade. Olhos dourados observavam a janela iluminada.

Ele sentia.

Ela estava ali.

Muito longe da Saxônia.

Muito perto do destino.

O vento levou um uivo baixo pela noite - tão distante que apenas a lua ouviu.

E a lua respondeu, silenciosa.