Capítulo 4 4

O cheiro da casa atingiu Kelly - lustra-móveis de limão e vazio. Estava perfeitamente limpa, perfeitamente ordenada e perfeitamente fria.

Ela não parou na cozinha. Passou direto pela ilha, pela sala de estar, indo em direção à escada.

- Onde você vai? - perguntou Justino atrás dela.

- Quarto de hóspedes - disse Kelly sem olhar para trás.

- Kelly, não seja infantil. Volte para a nossa cama.

Ela o ignorou. Correu escada acima e pelo corredor até o quarto de hóspedes. Bateu a porta e trancou.

Era um gesto fútil. A casa era dele. Ele tinha as chaves.

Dois segundos depois, ela ouviu o clique da fechadura abrindo. A porta se escancarou.

Justino estava lá, preenchendo o batente. Parecia exausto, mas havia um fogo em seus olhos agora. Um fogo perigoso e desesperado.

Kelly estava de joelhos, arrastando sua mala velha debaixo da cama.

- O que você está fazendo? - ele perguntou.

- Fazendo as malas - disse Kelly, abrindo a mala. Foi até o armário e começou a pegar punhados de roupas - coisas que deixara ali durante brigas anteriores. - Vou embora. Vou a pé se precisar.

- Você não vai a lugar nenhum. - Ele entrou no quarto.

- Me observe. - Kelly tentou enfiar um suéter na mala.

Justino chutou a mala para fechar. Agarrou os ombros de Kelly e a girou, empurrando-a até as costas dela baterem na porta do armário.

- Me solta! - gritou Kelly, empurrando o peito dele. - Vai procurar sua "A"! Vai salvar ela!

Os olhos dele escureceram. A menção do nome - ou da letra - acionou algo primitivo nele. Ele não discutiu. Não explicou.

Ele a beijou.

Não foi um beijo romântico. Foi uma colisão. A boca dele esmagou a dela, dura e exigente. Era punição. Era posse.

Kelly engasgou, tentando se afastar, mas as mãos dele estavam em seu cabelo, segurando-a no lugar. Ela mordeu o lábio dele, sentindo o gosto metálico de sangue.

Ele não parou. Gemeu, o som vibrando contra a boca dela, e aprofundou o beijo. As mãos dele deslizaram pelas costas dela, apertando sua cintura, puxando o corpo dela contra o dele.

Por um segundo - apenas um segundo aterrorizante - o corpo de Kelly a traiu. A familiaridade do toque dele, o calor dele... seus joelhos fraquejaram. Ela se derreteu nele.

Justino sentiu a rendição. Ergueu-a, os braços fortes e seguros, e a jogou na cama de hóspedes.

Ele a seguiu, o peso dele prendendo-a ao colchão. Enterrou o rosto no pescoço dela, a respiração quente na pele.

- Você é minha esposa - ele rosnou contra o ponto de pulsação dela. - Seu lugar é aqui.

A mão dele moveu-se por baixo da camisa dela, o polegar traçando a linha das costelas. Era uma distração. Kelly sabia. Ele estava usando isso - usando eles - para apagar a mensagem de texto. Para apagar a mentira.

- Justino... - Kelly soluçou, lágrimas vazando pelos cantos dos olhos. Sentia-se humilhada.

Ele beijou as lágrimas. O toque suavizou. Apoiou-se nos cotovelos, olhando para ela. Seus olhos eram intensos, perscrutadores.

- Vamos ter um bebê, Kelly - ele sussurrou.

O mundo parou.

Kelly congelou. As lágrimas secaram em suas bochechas.

- O quê? - ela sussurrou.

- Um bebê - disse ele, acariciando o cabelo dela. - Você quer um. Eu quero um. Vamos fazer isso. Vamos começar agora mesmo.

Ele se moveu para beijá-la novamente.

A mente de Kelly girava. Por cinco anos, ele dissera não. Ocupado demais. Perigoso demais. Momento errado.

E agora? Agora, quando ela estava com um pé fora da porta? Agora, quando uma mulher misteriosa mandava mensagens dizendo que estava com dor?

Ele não estava oferecendo um filho por amor. Estava oferecendo uma algema. Estava jogando um osso para manter o cachorro no quintal.

A compreensão foi como um balde de água gelada. O calor no corpo dela sumiu, substituído por uma clareza fria e afiada.

Ele achava que podia comprar o silêncio dela com uma gravidez.

Ele se inclinou, os lábios roçando os dela.

Kelly subiu o joelho. Com força.

Ela o enterrou no estômago dele.

Justino grunhiu, o ar saindo de seus pulmões de uma vez. Ele rolou para o lado, segurando a barriga, tossindo.

Kelly se arrastou para trás, para fora da cama, puxando a camisa para baixo.

- Não - disse ela. A voz tremia, mas não de paixão. De fúria.