Introdução

Eu estava com oito meses de gravidez.

Presa num incêndio, a fumaça subia, sufocando-me.

Liguei para o meu marido, Miguel, um bombeiro em serviço.

Ele tinha de me salvar. Ele tinha de salvar o nosso filho.

Mas o barulho do caos na linha foi interrompido pela voz dela.

Clara, a sua amiga de infância, gritava por ajuda, dois andares abaixo.

"Tenho de ir ajudá-la primeiro," ele disse, antes de desligar a chamada.

Ele escolheu-a.

Fui resgatada, não por ele, mas por um estranho.

Acordei no hospital com a barriga vazia: o nosso filho tinha morrido.

Quando Miguel e Clara surgiram, fingindo preocupação, a minha dor transformou-se em raiva gélida.

"Enquanto salvavas a tua amiga de um tornozelo torcido, o nosso filho morria em mim," eu disse.

Miguel, a sua mãe Inês e Clara tentaram convencer-me de que eu era irracional e vingativa, apresentando-o como vítima.

Mas a verdade era uma ferida aberta.

Não foi um erro sob pressão, foi uma escolha enraizada numa traição.

A pulseira com a letra "C" no cofrezinho de joias dele confirmou a sua ligação secreta.

E a chamada do bombeiro que me salvou revelou que ele violou todos os protocolos de resgate.

A sua "proteção instintiva" não era para mim nem para o nosso bebé, mas para ela.

O homem que deveria ser o meu porto seguro, deixou-me afundar.

No dia do divórcio, ele tentou a última manipulação, com lágrimas e falsas declarações de amor.

Mas eu não tinha ódio, nem dor. Apenas um vazio gélido.

"Eu não sinto nada por ti, Miguel," eu disse, antes de assinar os papéis que selavam a minha liberdade.

Agora, a minha reconstrução começou.

Eu escolhi-me a mim.