Capítulo 3

Mudei-me temporariamente para o apartamento vago da minha avó.

Era pequeno e cheirava a lavanda e a bolos antigos. Era reconfortante.

A minha avó teve alta dois dias depois. A minha mãe levou-a para a sua casa para que pudesse cuidar dela.

Eu foquei-me no trabalho. Era uma arquiteta júnior numa pequena firma. O trabalho exigia precisão e atenção, o que era bom. Mantinha a minha mente ocupada.

Uma semana depois do nosso término, recebi uma mensagem da Bia.

"Inês, podemos conversar? Sinto-me terrivelmente mal com tudo isto. O Léo não está nada bem."

Ignorei a mensagem.

Ela enviou outra.

"Por favor. Eu só quero explicar. Não quero ser a causa do vosso sofrimento."

Suspirei. Parte de mim queria dizer-lhe exatamente o que pensava dela. A outra parte sabia que não valia a pena.

Escolhi o silêncio.

No sábado, fui visitar a minha avó. Ela estava sentada na varanda, a apanhar sol. Parecia muito melhor.

"O teu telemóvel não para de tocar," ela disse, apontando para a minha mala.

Era o Léo. Recusei a chamada.

"Ele tem ligado todos os dias," eu disse.

"Persistência não é o mesmo que arrependimento," disse a minha avó sabiamente.

Ficámos em silêncio por um tempo, a observar os pássaros no jardim.

"Sabes," ela começou, "o teu avô, quando o conheci, ele trabalhava nas docas. Um dia, ele prometeu levar-me ao cinema. Mas houve um acidente no trabalho, um amigo dele magoou-se gravemente."

Ela fez uma pausa, a sua mente a viajar no tempo.

"Ele não apareceu. Fiquei furiosa. Mas uma hora depois, um rapazinho veio a correr com um bilhete dele. Estava sujo de graxa. Dizia apenas: 'Não posso ir. O Manuel precisa de mim. Mas estou a pensar em ti. Amo-te'."

Ela sorriu com a lembrança.

"Ele não me deixou à espera sem uma palavra, Inês. Ele encontrou uma maneira de me dizer que eu era importante, mesmo quando ele não podia estar lá. Isso é a diferença."

As lágrimas encheram os meus olhos. Era exatamente isso.

Eu não era importante o suficiente para o Léo sequer pensar em enviar uma mensagem.

Quando voltei para o apartamento da minha avó, havia alguém à minha espera na porta do prédio.

Era a Bia.

Ela parecia pequena e frágil, com grandes olhos tristes.

"Inês," ela disse, a sua voz a tremer. "Eu precisava de falar contigo."

Senti uma onda de irritação.

"Bia, eu não tenho nada para te dizer."

Tentei passar por ela, mas ela bloqueou o meu caminho.

"Por favor. O Léo está a destruir-se. Ele não come, não dorme. Ele ama-te tanto."

"Se ele me amasse, não estaria contigo enquanto a minha avó desmaiava."

As palavras saíram mais duras do que eu pretendia.

Os olhos dela encheram-se de lágrimas.

"Não foi culpa dele! Eu tive um ataque de pânico! Eu pensei que ia morrer! Ele salvou-me!"

"Ótimo para ti," eu disse, a minha paciência a esgotar-se. "Agora, se me dás licença."

"Tu não entendes," ela soluçou. "Eu não tenho ninguém. Desde que os meus pais morreram, o Léo é tudo o que eu tenho. Ele é o meu porto seguro."

"Ele era o meu noivo," retorqui. "Ele devia ser o meu porto seguro. Mas o teu porto parece que tinha prioridade."

Ela olhou para mim, as lágrimas a escorrerem pelo seu rosto.

"Tu és tão fria. Como podes ser tão insensível?"

Eu ri. Uma risada curta e amarga.

"Eu sou insensível? Eu passei cinco anos a ver o meu noivo a correr para ti por cada pequeno problema. Eu consolei-o quando tu estavas triste. Eu aceitei-te na nossa vida porque ele pediu. E agora eu sou a insensível porque finalmente me cansei? Não, Bia. Eu não sou insensível. Eu apenas comecei a valorizar-me."

Dei a volta e entrei no prédio, deixando-a a chorar na calçada.