No dia seguinte, o Diogo não apareceu de manhã.
Nem à tarde.
A minha mãe ficou comigo, ajudou-me com o bebé, trouxe-me comida caseira que sabia a conforto e amor.
O Leo ainda estava na incubadora, mas estava a ficar mais forte. Eu passava horas a olhar para ele através do vidro, a minha mão pousada na superfície fria, a desejar poder segurá-lo.
Ao fim da tarde, o meu sogro, o senhor Rui, apareceu.
Ele entrou no quarto em silêncio, o seu rosto uma máscara de desapontamento.
"Ana," disse ele, a sua voz grave. "Peço desculpa pelo meu filho. Eu não o criei para ser assim."
Ele olhou para a porta, como se esperasse que o Diogo aparecesse a qualquer momento.
"Ele não vem," disse eu, a minha voz plana. "Ele está ocupado com a Sofia."
O senhor Rui suspirou, um som pesado e cansado.
"A Sofia... nós mimámo-la demais. A minha mulher, especialmente. Depois que a minha filha mais velha morreu, a minha mulher agarrou-se à Sofia com tudo o que tinha. E o Diogo sente que tem de a proteger de tudo."
Ele olhou para mim, os seus olhos cheios de uma tristeza que eu não esperava.
"Mas isso não é desculpa. Um homem tem de saber as suas prioridades. A sua mulher e o seu filho deviam vir sempre em primeiro lugar."
Ele entregou-me um envelope.
"Isto é para o Leo. Para a sua educação. E isto," ele deu-me um cartão, "é o número do meu advogado. Ele pode tratar do divórcio sem custos para ti. Tu mereces melhor, Ana."
As lágrimas encheram-me os olhos.
A validação de um homem que eu mal conhecia, mas que via a situação com uma clareza que o seu próprio filho não conseguia, era avassaladora.
"Obrigada, senhor Rui."
"Chama-me Rui," disse ele, com um pequeno sorriso triste. "Ainda és a mãe do meu neto. Isso nunca vai mudar."
Ele foi ver o Leo e depois foi-se embora, deixando-me com uma estranha sensação de paz.
Pelo menos alguém naquela família tinha bom senso.