Capítulo 3

Nos dias seguintes, o Pedro não desistiu.

Ele ligava de números diferentes. Enviva mensagens intermináveis, cheias de desculpas, promessas e acusações.

Deixava flores à minha porta, que eu atirava para o lixo sem sequer ler o cartão.

Até pediu à sua mãe para me ligar.

"Eva, querida," disse ela, a sua voz melosa ao telefone. "O meu filho cometeu um erro terrível. Ele sabe disso. Mas ele ama-te. E vocês os dois precisam de estar juntos para superar esta tragédia."

"Não há 'nós' para superar nada," respondi calmamente. "O seu filho fez a sua escolha. Eu fiz a minha."

"Mas o divórcio é uma coisa tão feia," ela insistiu. "Pensa na tua reputação. E na dele. As pessoas vão falar."

"Que falem," disse eu, e desliguei.

Contratei o melhor advogado de divórcios da cidade.

O meu pedido era simples.

Queria a casa. Era herança da minha avó, embora estivesse em nome de ambos.

Queria metade de todos os seus bens, incluindo as suas ações na empresa de tecnologia em ascensão onde ele era sócio.

E não queria pagar-lhe um cêntimo de pensão de alimentos, apesar de ele ser, no papel, o principal ganha-pão.

O meu advogado, um homem chamado Sr. Almeida, olhou para mim por cima dos seus óculos.

"Senhora Costa, este é um pedido agressivo. O seu marido vai lutar."

"Eu sei," disse eu. "E estou pronta."

A primeira carta do advogado do Pedro chegou uma semana depois.

Ele recusava todos os meus termos.

Oferecia-me um acordo miserável: um pequeno pagamento único e eu ficaria sem a casa.

A carta insinuava que o meu "estado emocional instável" estava a toldar o meu julgamento.

Eles queriam jogar sujo.

Pois bem, dois podiam jogar esse jogo.

Comecei a juntar as minhas provas.

Recuperei os registos telefónicos que mostravam as minhas vinte chamadas não atendidas e a sua única mensagem de texto.

Pedi uma cópia do meu relatório médico do hospital, detalhando a gravidade da minha condição e a necessidade de uma cirurgia de emergência.

Depois, fiz algo que nunca pensei que faria.

Contratei um investigador particular.

"Quero que descubra tudo sobre a relação entre o meu marido, Pedro Santos, e a sua colega, Sofia Mendes," disse eu ao investigador, um homem corpulento com um ar de quem já viu de tudo.

"Caso extraconjugal?" ele perguntou, sem rodeios.

"Não sei. Talvez. Quero factos. Registos de hotel, jantares, mensagens. Tudo."

Ele acenou com a cabeça. "Vai custar-lhe."

"O dinheiro não é problema," disse eu, a minha voz firme.

Enquanto esperava, comecei a desmontar o quarto do bebé.

Dobrei cada pequena roupa e coloquei-as numa caixa. Desmontei o berço, peça por peça.

Cada objeto era uma facada no coração, mas eu continuei, movida por uma determinação fria.

Isto não era mais um santuário de sonhos.

Era um campo de batalha. E eu não ia perder.