Capítulo 4

Anabela Matos POV:

A governanta da família, Maria, uma mulher gentil que me mostrou mais calor de passagem do que minha mãe em toda a minha vida, trouxe uma bandeja de canapés. A conversa se afastou das minhas supostas falhas e voltou ao seu centro de gravidade natural: Karina.

Eles a bajulavam, meu pai e Thiago competindo para colocar os canapés mais deliciosos em seu prato. Karina, por sua vez, os presenteava com histórias de sua fama crescente - um possível contrato com uma marca de maquiagem de luxo, uma colaboração com outro influencer de alto perfil. Eles se agarravam a cada palavra dela, seus rostos iluminados com sucesso vicário.

Eu era uma reflexão tardia, um fantasma não apenas na forma, mas também em suas mentes.

Uma hora se passou. Depois outra. A festa para a qual eles estavam tão desesperados para ir já estava a todo vapor, e ainda assim, eu não tinha "voltado rastejando".

Um lampejo de algo - não preocupação, mas talvez culpa - cruzou o rosto da minha mãe. "Eu fiz as tortinhas de limão favoritas da Anabela", disse ela baixinho, quase para si mesma. Ela foi até a cozinha e voltou com uma pequena e lindamente servida sobremesa. Era a única sobremesa que Karina detestava.

"Thiago, coloque isso na geladeira para ela", ela instruiu. "Não quero que ela pense que eu tenho favoritos."

A ironia era tão espessa que parecia que eu poderia engasgar com ela. Não senti nada. O gesto era muito pouco, muito tarde, uma performance vazia de maternidade que significava menos que nada para mim agora.

Thiago resmungou, mas se levantou para pegar o prato. Quando ele o alcançou, Karina soltou um grito súbito e agudo de dor.

"Ai!", ela gritou, puxando a mão de volta da sacola de presentes na mesa de centro.

"O que foi, querida?" Minha mãe estava ao seu lado em um instante. "O que há de errado?"

"Algo lá dentro... é de prata", Karina choramingou, embalando a mão. "Me queimou."

A família inteira se aglomerou ao redor dela. Nas costas de sua mão, uma leve marca vermelha já começava a se formar, como uma queimadura.

"Prata?", meu pai perguntou, a testa franzida em confusão. "Quem te mandaria prata? Um rival invejoso?"

Os olhos da minha mãe se estreitaram. Ela se inclinou e espiou dentro da sacola de presentes, tirando uma pequena e ornamentada caixa de prata. Eu a reconheci imediatamente. Era um estojo feito sob medida que eu usava para transportar amostras de tecido delicadas, prata pura por suas propriedades antimicrobianas.

"Isso não é da Anabela?", ela perguntou, sua voz perigosamente baixa.

O lábio inferior de Karina começou a tremer. Seus olhos se encheram de lágrimas, uma atuação digna de um Oscar. "Eu... eu pensei que era um presente", ela soluçou. "Ela deve ter esquecido que sou alérgica. Ela não... ela não faria de propósito."

A implicação pairava no ar, venenosa e deliberada. Ela não faria de propósito, mas talvez fizesse.

Isso foi tudo o que precisou.

"Aquela garota maliciosa", meu pai rugiu, seu rosto ficando vermelho escuro. "Ela fez isso de propósito! Para te machucar, para estragar sua noite!"

"Eu não acredito", Thiago cuspiu, cerrando os punhos. "Depois de tudo o que fazemos por ela, é assim que ela nos retribui? Tentando envenenar a própria irmã?"

Eles acreditaram. Instantaneamente. Sem um momento de hesitação, eles me condenaram por um crime que não cometi, um crime que era fisicamente impossível.

O rosto da minha mãe era uma máscara de fúria fria. "Roberto, precisamos levá-la à clínica. Agora. Isso pode ser sério."

Meu pai assentiu sombriamente. Ele pegou a caixa de prata da mesa e, com um rugido de raiva, a atirou contra a parede. Ela atingiu o gesso com um baque surdo, deixando um amassado profundo.

"Quando ela voltar", ele sibilou, sua voz tremendo com uma raiva que eu nunca tinha visto dirigida a ninguém além de mim, "vou fazer ela desejar nunca ter nascido."

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