Capítulo 1

Meu marido, o subchefe da Família Moretti, construiu uma vida perfeita para mim. Eu era a Chefe de Residência em um dos maiores hospitais de São Paulo, a renomada Dra. Falcone. Mas meu mundo foi destruído quando uma mulher trouxe seu filho de quatro anos à minha clínica.

O menino tinha uma alergia genética rara - uma que só existe na minha família. Na ficha de admissão, o nome do pai estava listado como "Eduardo Tomás", o nome do meio secreto do meu marido. Então, a voz do meu marido soou pelo telefone da mulher, e eu o vi buscá-los pela janela do meu consultório, uma família perfeita e secreta.

Naquela noite, na gala mais importante da nossa família, o menino correu até mim, gritando: "Você é a moça má que quer levar meu papai embora!". A multidão se virou contra mim, sussurrando que eu era a outra. No pulso do menino estava a pulseira personalizada que dei ao meu marido no nosso primeiro aniversário.

Quando tentei pegá-la, Eduardo me empurrou com violência. Bati a cabeça em uma mesa, e uma dor aguda rasgou meu abdômen enquanto o sangue encharcava meu vestido. Perdi o bebê que nem sabia que carregava - o herdeiro legítimo dos Moretti. Meu marido me deu as costas, partindo com sua outra família enquanto eu sangrava no chão do salão de festas.

Ele nunca me visitou no hospital. Sua amante, Yasmin, sim. Ela se gabou de ter planejado tudo e que Eduardo jurou que nunca teria outro filho depois que o filho deles nasceu. Eu era apenas uma esposa de fachada, estéril.

Mas isso foi mais do que uma traição; foi uma declaração de guerra. Naquela noite, encarei duas linhas rosas em um teste de gravidez que fiz antes da gala. Eu estava grávida de seis semanas do verdadeiro herdeiro Moretti e, agora, eu tinha uma arma.

Capítulo 1

Ponto de Vista: Helena

A primeira rachadura na vida perfeita que meu marido construiu para mim não veio de um tiro ou de uma família rival. Veio de um menino de quatro anos na minha clínica, um menino que carregava o sangue da minha família em suas veias.

Era meu primeiro dia como Chefe de Residência. O título era o ápice de anos de trabalho, um testemunho de uma genialidade que não tinha nada a ver com ser a Sra. Eduardo Moretti. Ali, nos corredores brancos e estéreis do hospital, eu era a Dra. Falcone - meu nome, minha própria conquista.

Então ela entrou.

Ela era linda de um jeito afiado e faminto, suas roupas caras demais para uma clínica particular. Ela segurava a mão de um menino pequeno, de cabelos escuros.

"Temos uma consulta", disse ela, com a voz suave. "Para o Léo."

Acenei para a enfermeira e os levei para uma sala de exame. Enquanto fazia as perguntas de rotina, notei uma leve erupção no pulso do menino.

"Alguma alergia conhecida?", perguntei, minha caneta pairando sobre o prontuário.

"Apenas a perfume", respondeu a mulher, Yasmin. "Um tipo específico. Dá urticária nele."

Um arrepio gelado percorreu minha espinha. Olhei para o menino, olhei de verdade para ele, e vi o padrão fraco e revelador da erupção. Era uma alergia genética rara, uma marca carregada por apenas uma família que eu conhecia.

A minha.

Minha respiração falhou. Forcei meus olhos de volta para a ficha de admissão. Em "Nome do Pai", ela havia escrito "Eduardo Tomás".

Não Moretti. Tomás. O nome do meio do meu marido. Um nome que ele nunca usava. Um nome, percebi, sussurrado entre eles - um segredo que eu nunca deveria saber.

O nome me atingiu como um soco no estômago. O mundo, tão sólido e imaculado momentos antes, começou a se fragmentar nas bordas.

"É tão importante que ele tenha o pai em sua vida", disse Yasmin, seus olhos fixos em mim, com um brilho deliberado e venenoso. "Um menino precisa do pai."

As palavras foram um tiro direto no quarto de bebê vazio em nossa cobertura, nos cinco anos que passei como a esposa sem filhos do subchefe dos Moretti.

O celular dela vibrou. Ela atendeu, sua voz tornando-se doentiamente doce. "Oi, querido."

Um murmúrio baixo e familiar veio pelo alto-falante. Uma voz que eu ouvia todas as noites antes de dormir. A voz do meu marido.

Eduardo.

Meu próprio celular parecia frio e pesado em minhas mãos trêmulas. Meu polegar pairou sobre o contato dele.

Onde você está?, digitei.

A resposta foi instantânea. Em uma reunião com os Capos, cara. Dia longo. Chego tarde em casa.

Uma mentira. Tão fácil. Tão rápida.

Levantei-me e caminhei até a janela do meu consultório, que dava para a entrada privativa da clínica. Não precisei esperar muito. Um sedã preto, do tipo que anunciava poder sem uma palavra, parou na calçada.

A porta de trás se abriu.

Eduardo saiu.

Ele não parecia um homem vindo de uma reunião com seus soldados. Ele parecia um pai. Ele sorriu ao abrir a porta do passageiro para Yasmin, depois se inclinou para soltar o cinto do menino em sua cadeirinha. Ele pegou Léo nos braços, os três formando um retrato de família perfeito e nauseante.

A traição não era mais uma rachadura. Era um abismo que se abriu sob meus pés, engolindo-me por inteira.

Naquela noite, sozinha em meu consultório, abri o e-mail que havia marcado semanas atrás. Uma oferta para uma prestigiosa e completamente isolada bolsa de estudos médica em Zurique. Um território neutro. Uma fuga.

Meu dedo pairou sobre a tela.

Então, com a mão firme, toquei em Aceitar.