Capítulo 6

Ponto de Vista: Seraphina

A porta do armário se fechou com um clique.

O som foi baixo, mas no salão de repente silencioso, pareceu um tiro. Então a sala explodiu. Vivas, assobios, o tilintar de taças. Eles estavam brindando à reunião do Don e seu amor perdido.

Eu fiquei sentada ali, uma estátua em um vestido de seda azul-marinho, e senti uma finalidade arrepiante se alojar profundamente em minha medula. Acabou. Não apenas a festa, não apenas a noite. Tudo.

Eu tinha sido a única que levou nossos votos a sério. Ele os disse para salvar as aparências. Eu os disse porque uma parte secreta e estúpida de mim tinha esperança.

"Você pensaria que ela teria alguma dignidade", sussurrou uma mulher de uma mesa próxima.

"Eu quase sinto pena dela", concordou sua amiga, seu tom sugerindo o oposto. "Quase. Ela precisa deixar o Don seguir em frente."

As palavras eram para eu ouvir. Todas as cabeças estavam viradas na minha direção, seus olhos um coquetel doentio de pena e desprezo. Eu não conseguia respirar. O ar estava muito denso com o julgamento deles.

Incapaz de suportar por mais um segundo, levantei-me. Minhas pernas pareciam água, mas eu as forcei a travar. Eu estava indo embora.

Assim que me virei, a porta do armário se abriu.

Sete minutos. Pareceu uma vida inteira.

Dante e Isabella emergiram, piscando na luz repentina. Meus olhos imediatamente encontraram a evidência. Os lábios de Isabella estavam inchados, vermelhos e levemente entreabertos. E ali, na pele pálida de seu pescoço, havia uma marca fresca e irritada. Uma mordida de amor. Uma marca.

Meu coração, que eu pensei ter sido moído a pó, de alguma forma encontrou uma maneira de se fraturar novamente.

Consegui encontrar minha voz, embora soasse fina e distante, como se viesse de outra pessoa.

"Não estou me sentindo bem. Vou para casa."

Ninguém me ouviu. Ou se ouviram, não se importaram. Os olhos de Dante eram apenas para Isabella, um olhar suave e possessivo em seu rosto que eu desejei por sete anos e nunca recebi.

Saí da vila, um fantasma deixando seu próprio assombro. Chamei um carro e afundei no banco de trás, o couro frio contra minha pele.

Meu celular vibrou. Um arquivo de vídeo de Isabella.

Meus dedos tremeram enquanto eu pressionava o play. A tela estava escura, iluminada apenas pela luz fraca que vinha de debaixo da porta do armário. Eu podia ouvir a respiração deles.

"Você me deixou no altar nove vezes, Bella", a voz de Dante era baixa, um ronco de raiva antiga. "Você fugiu com outro homem."

A voz de Isabella era um ronronar sedutor.

"E você se casou com ela. Você está feliz, Dante? A filha da governanta está te mantendo aquecido à noite?" Uma pausa. "Você vai se divorciar dela por mim?"

O silêncio que se seguiu foi o som mais doloroso que eu já ouvi. Ele se estendeu, cada segundo um novo tipo de tortura. Esperei que ele dissesse meu nome, que defendesse nosso casamento, que dissesse não.

Sua voz, quando finalmente veio, estava carregada de uma emoção que eu não consegui identificar. Arrependimento? Desejo?

"Você sabe que eu nunca consigo dizer não para você."

O vídeo terminou.

Meu casamento de sete anos, minha vida adulta inteira, virou cinzas.

Ignorei as mensagens de texto seguintes de Isabella, pequenos punhais digitais de triunfo que eu não precisava ver. Cheguei de volta à mansão De Luca, fria e vazia, e fui direto para o nosso banheiro principal.

Girei minha aliança de casamento. A platina era pesada, o diamante frio. Um contrato de sete anos. Uma gaiola dourada.

Deixei-a cair no vaso sanitário. Ela bateu na porcelana com um pequeno e insignificante tilintar.

Apertei a descarga e a observei girar, o diamante captando a luz uma última vez antes de ser sugado para a escuridão.

Uma sensação de libertação, nítida e limpa, me invadiu. Eu estava livre.

Terminei de arrumar o resto das minhas coisas. Meu portfólio de design, a foto gasta da minha mãe, as poucas roupas que não foram compradas por ele.

A porta da frente da mansão se abriu com um estrondo, batendo contra a parede.

Dante estava na entrada, seu rosto uma máscara de fúria fria. Atrás dele, agarrada ao seu braço e soluçando em seu peito, estava Isabella.

Ele caminhou em minha direção, seus olhos cravados em mim com uma intensidade que parecia um peso físico.

"Você roubou o colar dela", ele afirmou, não perguntou. Sua voz era uma lâmina de calma mortal. "Devolva agora, e podemos esquecer que isso aconteceu. Ou podemos resolver isso do jeito da Família."

Era uma armação. Claro que era.

"Eu não roubei nada, Dante."

"Não minta para mim."

Uma risada amarga escapou dos meus lábios.

"Em sete anos, eu já te pedi alguma coisa? Eu já cobicei algo em todo este império do qual você tanto se orgulha?"

Ele vacilou. Por meio segundo, vi um lampejo de dúvida em seus olhos.

Isabella aproveitou o momento.

"Foi um presente seu, Dante!", ela lamentou, agarrando-se a ele. "É inestimável para mim!" Ela estendeu a mão em minha direção, como se para suplicar.

Minha paciência se esgotou. Afastei a mão dela com um tapa.

"Não ouse me tocar."

Isabella tropeçou para trás dramaticamente, caindo contra o peito de Dante.

"Viu?", ela chorou. "Ela é uma ladra, igualzinha à mãe dela! As duas são ladras!"

Meu sangue gelou. O ar sumiu dos meus pulmões.

"O que você disse?"

Isabella olhou para Dante, seus olhos brilhando com lágrimas falsas e veneno real.

"A mãe dela também não é flor que se cheire. Está no sangue. Não se pode confiar em gente como eles."

Meu controle, a contenção de ferro que eu pratiquei por sete anos miseráveis, se estilhaçou em um milhão de pedaços.

Antes que minha mente pudesse protestar, minha mão voou.

O som da minha palma atingindo sua bochecha - um estalo agudo e satisfatório que rompeu o silêncio sufocante - ecoou pelo grande hall de entrada.