Capítulo 1

Por três anos, mantive um registro secreto dos pecados do meu marido.

Um sistema de pontos para decidir exatamente quando eu deixaria Bernardo Santos, o implacável Subchefe do Comando de São Paulo.

Pensei que a gota d'água seria ele esquecer nosso jantar de aniversário para consolar sua "amiga de infância", Ariane.

Eu estava errada.

O verdadeiro ponto de ruptura veio quando o teto do restaurante desabou.

Naquela fração de segundo, Bernardo não olhou para mim. Ele mergulhou para a direita, protegendo Ariane com o corpo, e me deixou para ser esmagada sob um lustre de cristal de meia tonelada.

Acordei em um quarto de hospital estéril com uma perna estilhaçada e um útero vazio.

O médico, trêmulo e pálido, me disse que meu feto de oito semanas não havia sobrevivido ao trauma e à perda de sangue.

"Tentamos conseguir as reservas de O-negativo", ele gaguejou, recusando-se a me encarar. "Mas o Dr. Santos ordenou que as guardássemos. Ele disse que a Senhorita Whitfield poderia entrar em choque por causa dos ferimentos."

"Que ferimentos?", sussurrei.

"Um corte no dedo", admitiu o médico. "E ansiedade."

Ele deixou nosso filho nascer morto para guardar as reservas de sangue para o corte de papel da amante dele.

Bernardo finalmente entrou no meu quarto horas depois, cheirando ao perfume de Ariane, esperando que eu fosse a esposa obediente e silenciosa que entendia seu "dever".

Em vez disso, peguei minha caneta e escrevi a última anotação no meu caderno de couro preto.

*Menos cinco pontos. Ele matou nosso filho.*

*Pontuação Total: Zero.*

Eu não gritei. Eu não chorei.

Apenas assinei os papéis do divórcio, chamei minha equipe de extração e desapareci na chuva antes que ele pudesse se virar.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Carolina

Meu marido, o Subchefe mais implacável do Comando de São Paulo, segurava a prova da minha traição em suas mãos de cirurgião manchadas de sangue. Mas em vez de me dar um tiro na cabeça, ele fechou a capa de couro, jogou o diário de volta no edredom e descartou meus planos meticulosos de liberdade como um "passatempo fofo".

"Você tem tempo livre demais, Carolina", disse Bernardo, ajustando os punhos de seu terno italiano feito sob medida. O cheiro de antisséptico e uísque caro pairava sobre ele - o perfume de um homem que passava os dias salvando vidas e as noites ordenando mortes.

"Uma 'Estratégia de Saída'? Sério? Você anda assistindo a muitos filmes."

Ele não se deu ao trabalho de abrir na página quarenta e dois.

Se o fizesse, teria visto a anotação da semana passada:

*Menos cinco pontos. Ele esqueceu meu aniversário para segurar a mão dela durante uma crise de pânico.*

"Não é um jogo, Bernardo", eu disse, minha voz firme apesar do meu coração martelando contra minhas costelas. Eu estava no centro do nosso closet principal, um espaço maior que o apartamento da maioria das pessoas, cercada pelas armadilhas de veludo e seda de uma esposa-troféu. "É um registro."

Ele riu. Foi um som seco e oco que não alcançou seus olhos. Seus olhos eram como gelo estilhaçado - lindos, afiados e completamente gélidos.

"Um registro de quê? Meus pecados?" Ele se aproximou, pairando sobre mim. Ele era o Príncipe da família Santos, um homem que podia silenciar uma sala apenas por entrar nela. Eu me casei com ele por dever, para selar um tratado de paz entre nossos pais, mas fiquei porque fui tola o suficiente para me apaixonar pelo monstro.

"Eu te protejo, Carolina. Eu te dou esta vida. Você não sai da Família. Você conhece as regras."

"Eu conheço as regras", sussurrei. *Omertà.* Silêncio. Lealdade. "Mas você conhece?"

O celular dele vibrou. A atmosfera na sala azedou instantaneamente. A arrogância desapareceu, substituída por uma tensão frenética e animalesca.

Ele olhou para a tela. *Ariane.*

"Preciso ir", disse ele, já me dando as costas. "Houve um incidente na galeria."

"Temos uma reserva para jantar com o Senador", lembrei-o, embora já soubesse que era inútil. "Bernardo, isso é crucial para as novas licenças de construção."

"Remarque", ele latiu, pegando seu coldre de ombro. "Alguém jogou um coquetel Molotov pela janela dela. Ela está presa lá dentro."

Ele não olhou para mim. Não me deu um beijo de despedida. Ele apenas correu.

Fiquei ali por um momento, encarando o diário de couro preto na cama. Lentamente, deliberadamente, peguei minha caneta.

*Menos dez pontos. Ele escolheu a crise dela em vez do nosso futuro.*

Então, fiz o que uma esposa obediente da Máfia faz. Eu o segui.

A Galeria Whitfield era uma besta de chamas rugindo quando meu motorista parou. O calor irradiava através do vidro fumê do SUV blindado. Sirenes da polícia soavam à distância, mas os soldados dos Santos já estavam no local, contendo a multidão.

Vi o carro de Bernardo parar com um guincho. Ele não esperou por seus guarda-costas. Abriu a porta e correu em direção ao prédio em chamas.

"Bernardo!" Marcos, seu Capo e melhor amigo, tentou agarrá-lo. "Os bombeiros chegam em dois minutos! Não seja idiota!"

"Ela está lá dentro!", Bernardo rugiu, empurrando Marcos com uma força alimentada por puro pânico.

Saí do meu carro. A fumaça era densa, acre, com gosto de óleo queimado e plástico derretido. Tossi, abanando a mão na frente do rosto.

"Sra. Santos, volte para o veículo", um soldado latiu para mim.

Eu o ignorei. Observei meu marido, o homem que se dizia o epítome da lógica e do controle, mergulhar em uma parede de fogo.

Minutos se transformaram em horas. O telhado gemeu. Faíscas caíam como confetes mortais. Meu estômago se contorceu em um nó tão apertado que pensei que poderia vomitar.

Então, uma sombra emergiu da fumaça.

Bernardo saiu cambaleando, tossindo, seu terno caro chamuscado e arruinado. Em seus braços, ele embalava uma mulher.

Ariane.

Ela se agarrava ao pescoço dele, o rosto enterrado em seu peito, soluçando teatralmente. Ela parecia impecável, intocada pelas chamas, totalmente protegida por seu corpo. Ele havia enrolado o paletó em volta dela, protegendo-a de cada brasa.

Ele a carregou para a ambulância que esperava como se ela fosse feita de vidro soprado. Ele sussurrava para ela, acariciando seu cabelo, o rosto contorcido em uma máscara de agonia e alívio que eu nunca tinha visto dirigida a mim.

Dei um passo à frente.

De repente, uma viga estrutural da entrada da galeria cedeu, caindo na calçada. Detritos voaram. Um pedaço irregular de madeira em chamas atingiu meu braço, queimando minha blusa de seda.

Arfei, agarrando meu braço. A dor foi aguda e imediata.

Bernardo olhou para cima.

Por uma fração de segundo, nossos olhos se encontraram em meio ao caos. Ele me viu segurando meu braço queimado. Ele viu a fumaça se enrolando ao meu redor.

Então, Ariane gemeu em seus braços.

Ele olhou de volta para ela, gritou para os paramédicos prepararem uma maca e subiu na parte de trás da ambulância com ela. As portas se fecharam com um baque.

Ele me deixou parada na calçada, cinzas caindo em meu cabelo como neve cinzenta, enquanto os soldados corriam para verificar se a neta por afinidade do Don ainda estava inteira.

Olhei para as luzes da ambulância que se afastava.

Eu não chorei. Lágrimas eram um luxo que eu não podia me permitir.

Peguei meu celular, abri o backup digital do meu registro e digitei com o polegar trêmulo.

*Menos vinte pontos. Ele atravessou o fogo pela amante e deixou a esposa queimar.*