Capítulo 4

A entrada de carros estava vazia. O sedã de luxo tinha sumido.

Journey estava parada no cascalho, o céu acima ameaçando chuva. O vento açoitava seus cabelos contra o rosto.

Higgins saiu pela porta lateral. Ele segurava um grande guarda-chuva preto e o estendeu para ela.

"Cuide-se, senhorita", ele sussurrou.

Journey pegou o cabo. Seus dedos roçaram os dele. "Obrigada, Higgins."

Foi a primeira coisa honesta que ela disse o dia todo.

Ela pegou o celular e abriu o Uber. Digitou o endereço do arquivo. Astoria, Queens.

Enquanto esperava, seu celular vibrou.

Augustin: Chefe, precisa do helicóptero? Ou de uma equipe de extração?

Journey respondeu, digitando com um polegar. Não. Vou pelo caminho mais longo.

Um Uber XL preto parou. O motorista, um homem de pescoço grosso e paciência zero, abriu o porta-malas, mas não saiu do carro. Journey mesma colocou os pesados baús da Louis Vuitton no porta-malas. Uma unha quebrou - a do dedo indicador. Ela olhou para a borda irregular, franziu a testa e bateu o porta-malas com força.

O carro cheirava a aromatizante de pinho e cigarro velho. Enquanto atravessavam a ponte Triborough, a cidade mudou. O vidro e o aço de Manhattan ficaram para trás, substituídos pelos prédios baixos e espalhados de tijolos do Queens.

Grafites marcavam as laterais dos prédios. Lavanderias substituíram as butiques.

O carro parou em frente a um prédio de tijolos vermelhos de seis andares. A escada de incêndio na fachada estava de um laranja enferrujado. Uma lata de lixo perto da entrada estava transbordando, com uma caixa de pizza precariamente equilibrada no topo.

"É aqui", o motorista resmungou. "Anda logo, estou bloqueando o hidrante."

Journey ficou parada na calçada. O barulho foi imediato: reggaeton tocando alto de um carro que passava, uma sirene soando ao longe, crianças gritando.

Ela olhou para cima, para o prédio. Parecia desgastado.

Um adolescente de skate passou ziguezagueando por ela, errando seus dedos do pé por centímetros. "Cuidado, princesinha", ele zombou.

Journey o ignorou. Ela arrastou os baús para dentro do vestíbulo. O ar lá dentro era denso, com cheiro de cebola frita e água sanitária.

Ela apertou o botão do elevador. Nada aconteceu. Ela viu o pedaço de papel de caderno colado nas portas de metal: QUEBRADO.

Journey fechou os olhos por um segundo. Quarto andar.

Ela tirou os saltos. Pegou-os, segurando-os pelas tiras com uma mão. Com a outra, agarrou a alça do primeiro baú.

As escadas eram estreitas e cobertas com um linóleo que descascava nos cantos. No segundo andar, seus braços já ardiam. No terceiro, o suor escorria por suas costas, arruinando sua blusa de seda.

Uma porta se entreabriu no terceiro andar. Uma mulher mais velha com bobes no cabelo espiou para fora. Ela olhou para Journey: descalça, segurando sapatos caros, arrastando um baú que valia mais que o carro daquela mulher.

Journey assentiu com a cabeça. "Boa tarde."

A mulher bateu a porta.

Journey chegou ao quarto andar. Ela estava ofegante. Parou em frente ao apartamento 4B. O nome Cobb estava escrito em um pedaço de fita crepe colado na porta.

Lá dentro, vozes estavam alteradas.

"Nós não temos, Elara! O aluguel venceu e as contas médicas..." A voz de um homem. Desesperada.

"Podemos vender a caminhonete", uma mulher soluçou.

Journey paralisou. Sua mão pairou sobre a madeira. Isso era real. Isso não era uma negociação em uma sala de reuniões. Isso era sobrevivência.

Ela bateu. Três batidas secas.