Capítulo 4 Marcello Caravaggio Kosta

Dias antes...

Marcello Caravaggio Kosta

Fazia alguns dias que eu havia retornado do Marrocos. Anos se passaram desde a última vez em que estive naquela terra quente, seca e marcada por alianças frágeis e traições silenciosas. Mas certas pendências precisavam, enfim, ser resolvidas.

Lembro-me com clareza da primeira vez em que pisei naquele país. Ainda carrego as marcas - físicas e emocionais - do quanto ele pode ser perigoso. Uma cicatriz no abdômen me recorda a imprudência de ter ido sozinho resolver questões quando assumi a frente da Stidda. Foi uma emboscada brutal. E se não fosse por Kalil, eu não estaria mais aqui para contar.

Agora, saber que poucos dias após minha saída ele estava morto, e todo o seu território sendo tomado por outro clã, me deixava à beira da fúria.

Eu lamentava a morte de Kalil - não apenas por respeito, mas porque tinha uma boa ideia de quem havia feito aquilo. Yussef. Ele nunca suportou Kalil e sempre cobiçou o comando do clã El Ballouti. O ódio dele era tão evidente quanto venenoso.

- Você tem certeza de que não encontrou nada? - encarei Domenico com impaciência.

- Nada. Nem mesmo as filhas foram localizadas. O que se sabe é que uma embarcou em um navio e deve desembarcar aqui. A outra... dizem que se jogou do penhasco.

Havia algo errado nessa história. Era arriscado demais eliminar um chefe de território apenas por sede de poder. Havia mais por trás. E eu queria descobrir o que.

- Tudo bem. Fique atento. Qualquer informação, quero saber imediatamente.

- Patti te ligou enquanto você estava fora. Ela voltou do desfile e queria te ver.

- Não hoje. Eu não a atendi de propósito. Temos dias para isso. Agora, traga toda a papelada que preciso analisar.

Domenico obedeceu prontamente, colocando sobre minha mesa tudo o que eu precisava.

Respirei fundo. Eu tinha muito com que lidar. A instabilidade do território, a movimentação dos clãs e agora a perda de um aliado estratégico.

Meu foco estava claro: reconquistar o controle total da Sicília. E nada - nem ninguém - iria me impedir.

Dias atuais...

Zafira

Mas aquele homem à minha frente não podia ser o Kosta. Eu me lembrava perfeitamente de Jamal chamá-lo de Marcello.

- Eu preciso falar com Kosta...

Ele riu, um som grave, quase debochado, e se aproximou. Seu olhar passeou lentamente pelo meu corpo, como se medisse cada centímetro com um misto de apreciação e domínio.

- Piacere, signorina. Sono Marcello Caravaggio Kosta.

"Prazer, senhorita. Sou Marcello Caravaggio Kosta."

Eu sabia. Meu pai havia salvado a vida de Kosta anos atrás, quando ele esteve no Marrocos. Não deixaria esse fato escapar. Não agora, não depois de tudo o que perdi. Eu o encarei, desta vez sem medo - afinal, já havia perdido tanto, inclusive Samira.

- Preciso falar com você. Sou filha...

- A filha de Kalil tem nome? - O sorriso nos lábios dele era provocador, quase um desafio lançado entre nós.

- Zafira.

Ele apenas assentiu, passando por mim e seguindo em direção à porta giratória do hotel. Fiquei parada, confusa, até ouvir sua voz.

- Venha. Vai ficar aí parada?

Ele não era um homem fácil. Além de perigoso, era um maldito provocador. Caminhava como se o mundo lhe pertencesse, com a cabeça erguida, ombros retos, postura imponente e um ar de arrogância quase aristocrática.

Entrou no elevador, e eu o segui. Ele parecia ainda mais alto do que eu lembrava - ou talvez fosse eu, que não estava usando salto por causa da dor no tornozelo. Viviana tinha insistido para que eu usasse uma das suas sandálias vertiginosas, mas não consegui.

Mantive meus olhos fixos na porta de aço enquanto o elevador subia. O perfume dele me envolvia, trazendo à tona memórias daquele dia no bar - o olhar perigoso, o corpo marcado, a tensão que deixava o ar rarefeito ao redor dele.

Quando as portas se abriram, ele fez um sinal com a cabeça para que eu saísse. Caminhei por um corredor até parar diante de uma grande porta ao fundo.

Eu podia sentir o seu olhar em minhas costas. Dar as costas a um mafioso definitivamente não parecia uma boa ideia. Virei o rosto, lançando-lhe um olhar por cima do ombro - e lá estava ele, caminhando calmamente, mãos nos bolsos, expressão impenetrável.

- Olhe para onde está indo ou pode cair, garota.

Olhei para frente, parando diante da porta. Senti o calor do corpo dele se aproximando. Ele segurou a maçaneta e girou, abrindo a porta para mim.

- Entre.

Entrei em um espaço elegante, minimalista, mas imponente. Um escritório amplo com uma parede inteira de vidro, revelando a cidade aos nossos pés. Era como se ele governasse dali.

Ele caminhou até a poltrona atrás da mesa e se sentou, encarando-me como se eu fosse mais uma negociação - ou um erro prestes a ser corrigido.

- O que você quer? - Ele não me convidou a sentar, então permaneci em pé.

Era o momento. Eu precisava ir direto ao ponto. Pensei a noite inteira sobre isso. E, depois de ver como refugiados sem documentos eram tratados, eu sabia que precisava me garantir.

- Meu pai salvou sua vida há alguns anos, e agora chegou a vez de você pagar. - Ele estreitou o olhar, mas não disse nada, então continuei, firme, com toda a coragem que ainda me restava. - Case-se comigo.

A reação foi imediata. Ele riu. Curvou-se, segurando a barriga, gargalhando como se eu tivesse contado a piada do século.

A raiva cresceu dentro de mim. Ele não parava de rir. Mas, quando finalmente silenciou, seu olhar era outro - frio, impaciente, ferido no orgulho.

- Você está louca? Eu jamais faria algo assim. Nunca.

Seu olhar de desdém me atingiu como um tapa. Por um instante, me senti pequena, inadequada. Como se ele zombasse de mim, e isso me feriu mais do que deveria.

- Eu não estou louca! Preciso de proteção para mim e para minha irmã...

Ele se levantou com um impulso que me fez recuar instintivamente. Avançou com aquele olhar perigoso que queimava mais do que ameaçava.

- Escute aqui, garota. Eu não sou homem de casamento. Sua proposta é um insulto à minha honra. Vir até mim cobrar um casamento em troca do que seu pai fez por mim... isso é repugnante. Eu estava te procurando para oferecer proteção, e vou cumprir minha promessa. Nada mais. Não espere que eu aceite essa ideia maluca. Sou um homem de palavra. Prometi ao seu pai que, se um dia ele precisasse, eu ajudaria. Ele se foi. Vocês ficaram. E eu vou fazer o que prometi. Mas não confunda isso com... sentimentalismo.

Seu rosto estava próximo demais. Eu podia sentir seu hálito quente, firme como sua presença. Então, alcancei minha bolsa, puxei meu trunfo e mostrei a ele.

Os olhos dele baixaram e, por um instante, vi a mudança sutil em sua expressão. Ele reconheceu o que tinha em mãos.

- Preciso de um casamento. Podemos fazer um contrato de três anos. Colocamos cláusulas. E, no fim, dividimos o valor que encontrarmos.

Ele se afastou, ainda em silêncio, analisando o conteúdo do mapa. Seus olhos estavam concentrados, quase clínicos.

- E se eu simplesmente tomasse isso de você agora?

- Você disse que é um homem de palavra. Prometeu ajuda ao meu pai. Eu sou a extensão dele. Por isso, acredito em você.

Ele alargou o sorriso. Um sorriso perigoso, mas também respeitoso. Me devolveu o mapa e, sem tirar os olhos de mim, alcançou o telefone à sua frente.

- Sente-se. Vamos falar de negócios. A cláusula que quero acrescentar é que continuo livre para minha vida pessoal. Seremos casados apenas no papel.

- Tudo bem. E eu quero deixar claro que não serei obrigada a fazer sexo com você.

Ele ergueu uma sobrancelha, abrindo um sorriso mais malicioso do que antes, enquanto discava um número no telefone.

- Acredite... nunca precisei forçar uma mulher a ir para a cama comigo. E se você for... será porque vai desejar me sentir por completo.

Antes que eu pudesse responder qualquer coisa, ele começou a falar com a pessoa do outro lado da linha, explicando o que queria com firmeza e precisão. Eu, em silêncio, só podia digerir suas palavras - e a confusão que elas provocavam dentro de mim.

- Você pode ficar aqui. Daqui a pouco iremos ao cartório. Tenho algumas ligações e e-mails para responder. Desde que fique quieta e não me atrapalhe, pode ficar aí.

Dei de ombros e me sentei em silêncio. Ele cumpriu o que disse: fez ligações, respondeu mensagens no notebook, enquanto eu fingia não observá-lo e tentava evitar qualquer pensamento impróprio.

Horas depois...

Eu estava diante de toda a papelada. Mal podia acreditar no que estava prestes a fazer.

Assim que terminamos de conversar, seu advogado chegou em tempo recorde, trazendo todos os documentos - inclusive os do casamento.

Levaram cinco minutos para termos, em sua sala, um juiz pronto para nos oficializar. Fiquei olhando, incrédula, o absurdo do que o dinheiro era capaz de fazer.

Recebemos a cópia dos contratos e da certidão de casamento. Quando ficamos a sós, ele sorriu com uma satisfação silenciosa.

- Agora, querida Bella... vamos começar nossa vida de casados.

Bella Caravaggio. Esse era meu nome a partir daquele momento. E eu ainda estava tonta com tudo aquilo.

Ele havia conseguido uma nova identidade para mim. Eu era, oficialmente, uma residente legal do seu país.

- Eu preciso encontrar a minha irmã...

- Já tenho gente trabalhando nisso. Em breve saberemos onde ela está.

Ele apontou a porta e eu o segui, caminhando pelo corredor até o elevador, sem saber para onde estava indo. Uma parte de mim ainda relutava em confiar. Ele poderia facilmente me eliminar e ficar com tudo.

*Yussef Al Hab*

A dor tornava minha visão turva. Estavam me carregando até o carro. Finalmente eu estava de volta ao Marrocos. Sangrando sobre o solo em que nasci. Mas eu renasceria das cinzas.

Marcello Caravaggio quase havia me matado. Seu sicário estava convencido de que tinha cumprido a ordem. Mas consegui escapar, graças aos meus comparsas.

- Aguente firme, Yussef. Estamos te levando para uma clínica onde ficará seguro.

A voz era de Mohamed, meu cunhado e braço direito. Eu precisava avisá-lo antes que fosse tarde demais.

- O mapa de Don Fuentes... está com Zafira. E Marcello Caravaggio! Vocês precisam recuperar!

A dor aumentou e tudo ao meu redor começou a rodar. A escuridão me envolveu por completo.