Capítulo 5 Sou Bella Caravaggio, sua esposa!

Zafira (Bella Caravaggio)

Descemos para a garagem. Ele estava o tempo todo ao telefone. Eu o escutei dando ordens firmes sobre as buscas pela minha irmã, e aquilo me trouxe alguma esperança.

- Mantenham-me informado. Estou aguardando. Sejam rápidos!

Parou diante de um carro esportivo, destravando as portas com um simples toque.

- Entre logo!

Por um segundo, fui tomada pela vontade de mandá-lo para o inferno. Mas não podia fazer isso. Não naquele momento.

Entrei no carro, e ele acelerou, saindo do estacionamento com a mesma autoridade com que dominava qualquer ambiente.

- Para onde está me levando?

Ele riu, e continuou manobrando o carro com maestria, de um jeito que me fez imaginar aquelas mãos... em mim.

- Você é minha mulher. Vamos para minha casa.

- Um casamento falso - recordei, com um tom entre advertência e ironia.

- Mas que temos que fazer funcionar. E o mais importante: deve ser crível, se você realmente quer estar segura e garantir que seu documento não seja anulado.

Estreitei o olhar para ele.

- Eu tenho uma certidão de casamento...

- Sim, mas você não tem um passaporte italiano. Ou seja, sem cidadania. Apenas uma autorização provisória para residir aqui. - Ele virou o rosto na minha direção com um sorriso enviesado, a voz escorrendo veneno e ironia. - Então, é melhor prestar atenção, bambina.

- Eu não sou uma menina - retruquei entre dentes. - Não temos uma diferença tão grande de idade assim.

Ele soltou uma risada seca, sem olhar para mim diretamente. Estava entretido com o volante, como se minhas palavras fossem uma distração divertida.

- Ah, Zafira... - disse meu nome como se o saboreasse. - Alguns anos e algumas cicatrizes fazem toda a diferença. Experiências moldam mais do que aniversários. E você... ainda tem muito o que aprender.

As palavras dele queimaram mais do que qualquer ofensa direta. Não pela idade - mas pelo tom. A forma como ele me diminuiu com aquele sorriso calmo e a certeza de que eu estava nas mãos dele.

Eu poderia ter reagido. Gritado. Rebatido com a língua afiada que herdei do papai. Mas em vez disso, me calei.

Engoli a raiva com a dignidade que me restava. Permaneci em silêncio - não por medo, mas porque, naquele momento, ele era minha única chance de sobreviver nesse país.

Mas em silêncio, também anotei cada palavra dele como se fossem dívidas a serem cobradas.

Marcello Caravaggio Kosta que me aguardasse. Um dia, com a mesma frieza com que ele me tratava, eu o faria pagar por cada provocação. Com juros. E prazer.

Longos minutos depois ele reduziu a velocidade e parou diante de uma casa luxuosa. Os portões se abriram automaticamente. Homens armados circulavam por todo o perímetro com discrição, mas sem esconder a letalidade.

Ele desceu do carro e eu o segui assim que ele abriu a própria porta. Sorriu com aquele ar blasé e caminhou para dentro. Eu o acompanhei sem esperar que ele dissesse mais nada.

- A casa é grande. Então, não espere um tour. Tenho coisas mais importantes para fazer. No andar de cima, o terceiro quarto à esquerda será o seu. Tem vista para o jardim e para a piscina. Aproveite sua casa, querida.

Abri a boca para responder, mas ele já estava se afastando. As costas largas ocupando toda a minha visão. No meio do caminho, parou e se virou brevemente.

- Se tiver fome, peça algo. Vão te levar. Assim que eu tiver novidades sobre sua irmã, te informarei.

E então ele se foi, me deixando ali, no centro de uma sala tão imponente quanto ele.

Fiquei tentada a sair bisbilhotando pela casa, mas já havia tido emoção o bastante por um dia. Tudo o que eu precisava naquele momento era de um banho.

Subi as escadas e fui até o quarto indicado. Sobre a cama, havia toalhas limpas, shampoo e todos os produtos de higiene que eu precisava.

Por um momento, achei que pudesse ter sido um gesto de delicadeza dele, talvez tivesse pedido para deixarem ali. Mas logo ri sozinha do pensamento. Todos os quartos daquela casa provavelmente eram equipados assim, considerando o nível de luxo ao redor.

Tirei a roupa e fui direto para o chuveiro. Precisava de um banho decente e demorado, algo que lavasse mais do que o corpo - que levasse embora, ainda que por instantes, o medo e a tensão.

Esperava, de todo o coração, encontrar Samira logo. Perder o papai e agora ela... era demais para mim.

Marcello, apesar de ser o monstro que eu sabia que era, poderia me proteger. Afinal, nada melhor do que um monstro para combater outro.

Ele disse que mandou matar Yussef, mas meu medo não diminuía. Quantas pessoas sabiam do mapa? Quantas estariam dispostas a me capturar por causa dele? E no fim, eu podia acabar morta... sem mapa, sem irmã, sem benefício algum.

Lutar para permanecer ao lado de Marcello parecia a decisão mais lógica. A única forma de sair deste casamento viva e com dinheiro suficiente para garantir que eu e Samira pudéssemos sumir do radar da máfia.

Talvez uma ilha distante, ou um país onde seria fácil obter uma nova identidade. Um novo nome. Uma nova vida.

Mas antes, eu precisava encontrar minha irmã... e sobreviver às provocações de Marcello. Ainda não sabia se poderia confiar nele completamente, mas sabia que teria que medir cada passo com extrema cautela.

*Victoria Prada*

Liguei mais uma vez para Marcello. Ele recusou a chamada. Estava me irritando, e muito. Eu não aceitava ser deixada de lado assim. Sabia que ele estava chateado, provavelmente só precisando de uma boa foda para esquecer os dias em que fiquei fora, em Dubai.

Eu me sujeitava a tudo por Marcello. Há anos ele me mantinha sob seus cuidados - e eu me orgulhava do posto de amante oficial. Pelo menos dois dias por semana eu era tratada como se fosse a mulher dele.

E eu vivia para esses dias. Estar na cama com ele era o ápice da minha felicidade. O toque dele... o jeito como me dominava... era viciante.

Sim, eu o amava. Isso era fato. Mesmo ele desprezando qualquer sentimento que eu tentasse dar, mesmo fazendo questão de repetir que jamais amaria alguém. Eu não me importava. Os benefícios financeiros eram infinitos, mas nada comparado ao prazer de ter aquele homem delicioso nos meus lençóis.

Acelerei o carro ao virar a esquina da casa dele. Os portões demoraram um pouco para se abrir, mas assim que os seguranças viram que era eu, liberaram a entrada.

Eu tinha acesso livre às terças e sextas - os dias em que ele me fodia como se quisesse marcar cada cômodo da mansão com meu corpo.

Mas desde que voltei de viagem, ele vinha me evitando. Não que ele me devesse satisfação - nunca deu -, mas sempre respondia minhas mensagens ou chamadas. Desta vez, algo me deixou em alerta.

Esperei ansiosa por este dia. Hoje era terça. Era o meu dia.

Eu o faria me querer novamente. Estávamos apenas em uma fase... e eu já tinha superado fases bem piores com ele.

Mas essa frieza dele tinha que acabar. Eu precisava prendê-lo a mim de vez. Casar com ele. Ser mãe dos seus filhos. Eu estava pronta. Sempre estive. Nunca escondi meu amor por ele.

Ele detestava o assunto casamento. Já me fez chorar diversas vezes, afirmando com todas as letras que jamais me daria isso. Mas me concedia o título de amante - desde que eu tomasse cuidado para não engravidar.

E eu tomava... por enquanto. Mas esse "por enquanto" tinha data de validade. E estava próxima.

Alisei o vestido justo que cobria meu corpo. Não usava nada por baixo. Nem calcinha. Nem sutiã. Sorri. Estava pronta para provocá-lo.

Saí do carro e entrei com pressa.

- Onde você está, amor?

A casa parecia vazia. Fui seguindo pelo corredor em direção ao escritório quando vi uma mulher descendo as escadas.

Ela era exótica. Pele bronzeada, cabelos longos e negros, olhos amendoados. Bonita, mas claramente não era italiana. Não era o tipo de Marcello. Ele preferia loiras, como eu. Provavelmente era filha de alguma funcionária.

- Ei, você! Vá chamar o Marcello para mim! Estou cansada demais para procurá-lo.

Me sentei no banco do bar e comecei a mexer na bolsa. Quando levantei os olhos, a garota malvestida me encarava com um ar... soberbo.

- Eu não trabalho aqui, querida. Muito prazer, sou Bella Caravaggio.

Ela estendeu a mão para mim com um sorriso vitorioso. Caravaggio?

- Sou a esposa de Marcello Caravaggio - disse diante do meu silêncio, recolhendo a mão que eu sequer toquei.

Ri, incrédula.

Marcello? Casado? Isso era ridículo. Ele sempre me deixou claro que nunca se casaria. Nem comigo, nem com ninguém.

- Coitada. Ele jamais se casaria, muito menos com uma mulher que se veste como uma prostituta barata.

Ela arqueou a sobrancelha, ainda sorrindo.

- E você achou que ele se casaria com a prostituta de luxo? - Apontou para mim.

Meu sangue ferveu. Eu queria esganá-la.

Mas o som dos passos dele entrando na sala desviou minha atenção.

- Amor, essa sua empregadinha está dizendo que é sua esposa...

Ele passou por mim sem me olhar. Foi direto ao bar.

- Ela é - respondeu com um simples dar de ombros, servindo-se de um uísque.

- Isso é uma piada, não é?

Eu o encarei, implorando por uma negação. Mas ele não disse nada. Silêncio absoluto. E isso dizia tudo.

- Eu te disse... - a atrevida sorriu, sentando-se na outra ponta do bar.

Eu estava abalada, mas ainda havia tempo para virar o jogo.

- Já entendi. Ela deve ser uma prometida da máfia. Você teve que se casar para manter território. O pai dela era um aliado, e você está mantendo as aparências. Tudo bem, eu entendo. Eu posso continuar sendo sua amante. Aliás, eu sempre fui.

- Eu não perderia meu tempo tentando entender, querida - ela disse com veneno na voz. - Eu sou a esposa de Marcello Caravaggio. E você... a ex-amante. Simples assim.

Ela me encarava como quem saboreia a vitória.

Dei a volta e fui até ele. Toquei seu peito com suavidade, deslizei minha mão até o volume entre suas pernas. Ele não se afastou.

- Você ainda pode me foder em cada canto desta casa. E ela pode assistir, se quiser. Mas duvido que vá gostar de ver o quanto o marido dela pode ser intenso fodendo outra...