Capítulo 3 3

Mira

Meu pai tem um celular preto que ele nunca usa, mas está sempre lá, sempre carregado, e sempre dentro do alcance, cheio de ameaça sombria, assim como sua arma. Ele tem isso há anos, e nunca o ouvi tocar.

Eu o ouvi na semana depois do meu vigésimo oitavo aniversário.

É uma tarde de sábado. Estamos na varanda. Voltei para a cerimônia de inauguração do Oscar de La Renta e Manolo Blahnik onde eu fiz uma rara aparição como princesa da máfia. Estava tão orgulhosa que ele tinha financiado a ala de pesquisa do hospital local onde mamãe morreu - uma ala de pesquisa no nome dela. Não são muitas coisas que me trazem de volta para casa nos dias de hoje, mas uma ala em nome da mamãe? Estou lá.

Saudades da mamãe é uma das poucas coisas que temos em comum.

A parte cínica de mim se pergunta se ele financiou a ala só para conseguir uma visita minha. Talvez ele tenha feito. Nem sequer toca na dívida que ele tem com a sociedade.

Pareço chateada com o meu próprio pai? Estou. Eu ainda o amo? Sempre.

Nós somos tudo o que restou. Tivemos um ao outro desde que mamãe morreu. No dia, ele me encarou com aquele intenso olhar dele e disse, "Somos nós dois agora, gatinha. Somos nós dois. Dois contra tudo, tudo bem?"

Eu deveria estar fazendo as malas - a limusine virá daqui a uma hora para me levar ao aeroporto. Eu estarei de volta a Nova York, no escritório de advocacia onde trabalho, volto a ser a advogada de jeans e tops, como uma espécie contrária de mulher maravilha - giro ao redor e me transformo em uma menina que você iria esquecer dois minutos depois de passar por ela. É exatamente assim que eu gosto. Fica mais fácil para que eu faça meu trabalho, lutando por crianças e famílias.

Tem pessoas pensando que passei estes últimos anos fazendo compras em todo o mundo, é constrangedor, porém é melhor do que ter um guarda-costas atrás de mim - Isso não funcionaria no escritório de advocacia. Pessoas do RP mantém uma vida falsa para mim. Uma construção de meios de comunicação social é triste e o que me mantém sob o radar. E principalmente mantém meu pai a salvo. Eu sou o seu calcanhar de Aquiles. Uma maneira de fazê-lo fraco.

Há um tipo de pássaro que deposita seus ovos em ninhos de outros pássaros. Às vezes sinto que acabei no ninho errado. Mas somos uma família - essa é a linha de fundo.

Papai fez coisas horríveis, chegando a parecer que ele sabia o que fazia, mas temos um ao outro. Mesmo com a idade de dez anos, eu entendi. Eu e o meu pai contra o mundo. Ainda significa tudo o que ele disse.

Então estamos na varanda da residência no lago, eu ainda estava no meu "princesa da máfia de rosa", quando os trinados soaram longe. Não faço ideia do que é o segundo celular. Eu nunca imaginei que teria o tipo de som imitando um pássaro. Sempre pensei que seria algo mais sinistro. Como um tom estridente.

Mas o piado é sinistro para meu pai. Seu rosto fica em branco.

Ele atende, e posso dizer que é Lazarus. Além de ser o executor do pai, o sangrento Lazarus é praticamente o pior psicopata que já conheci. Mesmo através da mesa de varanda grande, luxuosa, carregada com queijos, azeitonas e café turco forte na porcelana chinesa, com meu pai pressionando o telefone ao seu ouvido, ouço o psicopata.

Demora dois segundos para que o pai me puxe para dentro e grite para os funcionários da casa.

"O que está acontecendo?"

Ele só balança a cabeça e retoma a sua conversa.

"Coloque Jetmir nele. Porra! Porra! Onde está Leke? Foda-se."

A voz do meu pai aumentou, não em volume, mas uma oitava. É um mau sinal.

Mas aqui o sinal está muito ruim: ninguém vem. Papai ligou para o pessoal e ninguém chegou. Eles sempre aparecem instantaneamente. "Pessoal", neste caso, é um eufemismo para soldados, cujo trabalho é ficar ao redor a casa e não serem vistos ou ouvidos a menos que seja necessário.

Eu nunca vejo meu pai preocupado. Nunca vi o mundo não se dobrar para todos os seus caprichos. Meu sangue corre.

Há apenas uma razão para dezenas de soldados não virem correndo quando meu pai grita para eles. Ele tira sua mala no armário, pega seu fone de ouvido e enfia a Luger em seu cinto. Ele me deu um pequeno revólver. Cabo de madrepérola. Carregado. "Abaixe o hidroavião. Agora."

"Pai." Seguro-a como uma coisa morta, olhando para ele, tipo, realmente? Não gosto de armas de fogo e ele sabe disso. Mas ele está completamente desesperado. E estou pensando em seu coração. Eu não deveria acrescentar mais stress.

"Entendi." Coloquei-a em um aperto adequado como aprendi nas aulas de tiro. Como um cão, fingir e sentar.

Eu vou abandoná-lo mais tarde.

Ele me joga o chaveiro do barco e do hidroavião. As chaves estão ligadas a uma pequena boia que flutua se você deixá-las cair na água. "Tira aquele avião da casa de barcos. Agora! Estou a caminho"

"Nós vamos entrar no hidroavião?" O hidroavião é algo divertido. Não é um veículo recreativo, é um veículo de fuga.

Ele inclina a cabeça para o teto, um movimento que me diz tudo. Estamos indo no hidroavião porque alguém pode estar no telhado, esperando que ele vá ao helicóptero.

É uma preocupação.

Merda.

Pego minha bolsa, chuto fora meu salto e pego as escadas para o nível inferior. Eu sigo pelas salas ornamentadas e volto através das áreas dos empregados e estouro a porta de descarga lateral.

É uma tarde fria de outono. Agradável. Ou, pelo menos, foi boa.

Eu corro ao longo do perímetro da propriedade, onde ela é sombreada por árvores e uma parede de pedra calcária. Menos óbvio, se você está no telhado.

Nos primeiros minutos, corro furtivamente, grama fresca em meus pés descalços, mas então algo se acumula em mim e eu estou correndo feito louca, sapatos e bolsa numa mão e a arma na outra.

Não vou usar a arma. Papai sempre diz que só se deve atirar se as suas ameaças não funcionam. Como se eu fosse mesmo fazer ameaças.

Viro numa árvore, mantendo-me as sombras. Eu desço para o paredão e corro ao longo dele com o coração trovejando, até à porta da casa de barcos. Eu bato a combinação e abro a porta.

É escuro e sombrio dentro; apenas algumas janelas altas deixam entrar o sol.

Saio correndo, passando ao redor das lanchas no final do hidroavião. Desbloqueio o elevador com a chave que está pendurada no cordão, e então aperto o botão para iniciar baixando-o para a água. Normalmente, homens com experiência fazem isso. Cadê todo mundo?

O motor lamenta quando abaixa o avião branco com listras azuis e flutuadores azuis. Enquanto estou esperando por isso, vou até o canto, levanto um painel, e bato a palma da minha mão no botão. Uma das portas da casa de barco começa a levantar como uma porta de garagem, revelando a água azul cintilante do Lago de Genebra.

Centímetro por centímetro, a luz aparece.

Há um movimento do lado escuro. Não estou sozinha. Um homem.

Meu coração salta uma batida quando ele se empurra da parede, seu rosto nas sombras, cachos escuros capturam a luz. Seu paletó aberto revelando uma camisa branca e uma gravata com listras pretas. As calças se moldam em suas coxas enquanto ele se move. Eu o conheço? Não posso distinguir seus traços na escuridão.

"Olá?"

Ele continua em minha direção, silencioso como uma pantera. Poder flui dele, mesmo no escuro.

Então ele caminha, passando por uma inclinação de luz vinda de uma janela alta, como passar por um holofote nebuloso.

É então que a força de sua beleza escura cai através de mim. Um maxilar forte e afiado. Lábios generosos que parecem mais suaves que o pecado. Olhos de predador, tão perigosos e bonitos, você pode se perder neles. Você pode deixá-los te matar.

Seu olhar é uma carícia perigosa. Em algum lugar no fundo da minha mente, eu acho que há algo familiar nele.

Ele se move para frente, para as sombras, e digo a mim mesma que tem que ser uma ilusão. Este é um homem que não se esquece.

Sinto o seu poder nos meus ossos... enquanto ele se aproxima. Eu não gosto, mas sei respeitar isto, da mesma forma que se respeita um furacão.

E o terno. Como a maioria dos caras da máfia albanesa da minha idade, o terno é um uniforme, algo para vestir pela manhã. Esse cara usa um terno como um ser humano usa a pele. É parte dele, fundido com perigo.

Levanto minha arma e aponto para o peito dele. "Eu vou usar isto!"

Seus lábios são lindos e peculiares e ele continua vindo. Ele é estúpido? É corajoso? É como se ele soubesse que não vou usá-la.

Ele passa por mais um feixe de luz de uma janela alta. Nossos olhos se fixam, e novamente estou presa com aquela sensação de familiaridade. Algo sobre seus cachos escuros e cílios escuros. Ou talvez seus olhos, tão grandes, profundos e penetrantes. A linha da bochecha ligeiramente desalinhada.

Não posso me mexer... é como quando você pega um cheiro que te transporta para algum lugar, como um sonho meio esquecido que está se dissipando. Tudo o que você lembra é de um sentimento. O sentimento que tenho por ele é agradável.

Isso não pode estar certo.

Em um flash, um braço enorme está em mim, seu rosto no meu cabelo.

"Vamos lá, querida, e esperaremos pelo papai juntos." Ele arranca a arma da minha mão e depois me puxa bruscamente contra ele, segurando-me por trás, corpo forte contra o meu.

Ele pressiona sua arma em minha bochecha. Minha mente fica em branco. Uma contração do seu dedo e estou morta.

Meu coração salta no meu peito. "Não sou sua querida." "Você é o que eu quiser que seja, a partir de agora." Sua voz é uma luva de veludo, a ponta da arma uma pontuação dolorosa na sua sentença. "É um novo dia." Ele começa a me puxar pelo caminho que entrou.

Eu vejo um par de formas caídas no canto da casa de barcos. Ramiz. Jareki. "Eles estão..." Eu não me atrevo a dizer.

"Dormindo no trabalho?" ele fornece em um tom sarcástico. "Isso é realmente terrível. Realmente um absurdo."

Meus joelhos praticamente vibram quando ele sai da casa de barcos para o banco ao lado da porta. Você pode ver o gramado inteiro daqui. Ele nos senta lá e me puxa em seu colo, segurando meu braço em um punho de ferro.

"Você está me machucando", eu digo.

Nenhuma resposta. Econômico com suas palavras. Com dor. Eu conheço um assassino quando entro em contato com um. Me concentro na minha respiração e digo a mim mesma para não me assustar, mas isso é ruim - muito ruim. Ele é calmo. Competente. Focado.

"Neste momento, você ainda pode sair dessa" eu digo. "Tudo o que você planeja fazer, não pode se livrar.

Simplesmente aceite sua derrota."

O assassino não diz nada, e me ocorre que ele, na verdade, tem escapado muito. Foi tudo cuidadosamente planejado. Mesmo estar sentado aqui é uma escolha bem-feita: papai não vai nos ver até que seja tarde demais, parcialmente na sombra como estamos. Ele está posicionado para o choque máximo.

O assassino tem tudo sob controle. Como se ele tivesse nascido para isso.

Ele é quente e duro debaixo de mim. Puro músculo, o homem. Minha barriga aperta. Viro, tentando minimizar os lugares que meu corpo toca o seu.

Ele me puxa para ele. "Onde você pensa que vai?" Eu engulo. Fique calma. Não deixe que ele sinta seu medo. Me esforço para ouvir o barulho do carrinho de golfe. Papai vai descer com o carrinho de golfe. Mas a imensidão verde do gramado está vazia. Ele está bem? E o seu coração? Pontinhos de luz no lado, ondas suaves, brisa suave, carregando o aroma fraco de algas. E eu percebo algo estranho: não há barcos.

É um dos últimos dias adoráveis de outono. Todo mundo se aproxima do Lago Genebra de Chicago em um dia como este. "Onde estão todos os barcos?"

Ele olha para fora - quase, melancolicamente. Uma onda escura acaricia sua maçã do rosto. "Parece que tiraram o dia de folga."

Ele é diferente dos caras no círculo do meu pai. Assassino de aluguel? Lobo solitário? "As pessoas não só saem..."

Ele sorri. "Mensagem da nave-mãe?"

Eu engulo. Esse cara fez algo para fazê-los ficar longe. Não consigo imaginar o que. Ele tem que ser alguém, tirando tudo isso. Esse tipo de coisa toma homens. Rigoroso planejamento. "O que é isto?"

"Shhh", ele rosna no meu ouvido. "Pegue a alça da sua bolsa."

"Você não pode..."

"Não pode o que? Diga-me o que eu não posso fazer, Mira Mira."

Mira Mira. Esse é o nome do blog de moda que o RP executa. A pessoa do RP com o maior show do mundo, correndo por Paris e Hong Kong, tirando fotos de roupas. Como se fosse eu lá fora, surtando sobre a mais recente alta costura.

"Me diga uma coisa que eu não posso fazer agora." Não posso. Ele tomou o poder absoluto de uma forma que nenhum outro homem se atreveria. É estranhamente hipnotizante, a maneira como as proezas impossíveis às vezes são. Porque ninguém é suposto ser capaz de fazer isso.

"Boa resposta." A respiração é uma carícia no meu ouvido. "Não me teste, Mira. Você não vai gostar do resultado." Ele mexe os lábios na minha orelha. "Agora enrole a alça em torno de seus pulsos."

Há algo no jeito que ele disse que me deixa quente e fria por toda a minha pele. Ele está fazendo isso de propósito?

"Faça isso apertado."

Com as mãos trêmulas desfaço a alça e fecho frouxamente em torno de meus pulsos.

Ele põe a arma de lado, e com algumas torções ele amarra apertado o nó, para que meus pulsos estejam atados no meu colo. Ele me ajeita, em seguida, pega a arma dele. Você pode ver tudo daqui. Tudo o que é importante.

Conheci um monte de caras assustadores da máfia, que estão cheios de opiniões pré-concebidas sobre vinho e armas, mas este homem está inteiramente em outra classe. Um bárbaro de Armani. Há uma sarda escura em seu maxilar direito, como uma pequena jóia escura. Isso, também, é estranhamente familiar.

Pancadas estão batendo nas escadas atrás de mim. Não tenho que olhar para saber que alguém está descendo a partir da cobertura do telhado da casa de barcos. O lugar perfeito para um cocktail depois de uma festa náutica. Ou para vigiar durante uma operação, eliminando as peças do jogo de xadrez.

O cara entra em exibição, um enorme e escuro albanês como meu captor, embora este seja mais novo - vinte talvez - e tem um estilo mais militar, com cabelo curto e postura de soldado. Ele usa terno e gravata.

"Viktor, quero que conheça alguém. Esta é Mira Nikolla. Mira, este é Viktor."

O homem acena de um modo quase malcriado. "Lazarus ainda não foi encontrado." Viktor fala com um sotaque russo.

Lazarus era suposto estar aqui para o almoço, mas ele escapou.

Meu captor franze o cenho. Seja lá o que ele está planejando, queria que Lazarus estivesse sob controle para isso.

Ele está certo de estar infeliz. Se há uma pessoa que você não quer atrás de você, além de meu pai, é o psicopata sangrento Lazarus.

"Ela concorda", diz ele, lendo a minha expressão.

"Você não sabe o que eu penso," cuspo. A última coisa que estou disposta a fazer é ajudar esses caras ou oferecer qualquer tipo de ideia.

"Temos todos os recursos possíveis procurando por

Lazarus. Ele vai ser um problema."

Viktor acena e coloca sua atenção em seu telefone, dedos voando.

Eu estudo a linha forte e familiar do nariz de Viktor, assim como do meu captor. Mesma maçãs do rosto, lábios. Irmãos. Ambos parecem albaneses, mas como um irmão é americano e outro irmão russo?

E então eu vejo papai no carrinho de golfe, zumbido baixo no gramado.

"Pai! Cuidado!"

Papai me ouve, mas ele continua dirigindo seu carro, que se parece com um brinquedo contra o verde. Ele sabe o que está acontecendo. Provavelmente entende melhor do que eu.

"Volte."

Papai nos vê agora. Expressão sombria.

"Isto é melhor do que eu pensava," diz meu captor. "Essa porra de drama." Ele mexe em meu cabelo, fazendo isso para afetar meu pai. Sou apenas um adereço. Sempre tenho sido neste mundo.

"Não vai sair dessa."

"Eu gosto do jeito que você cheira," sussurra meu captor. Minha boca fica seca quando ele desliza a mão sobre minha saia rosa, me apertando contra ele. Seu corpo é tão duro de tantos músculos, ele parece como pedra embaixo de mim - ou ele seria, se não fosse o imenso calor que desprende dele.

Mas sua atenção não está em mim. Está sobre meu pai, que está fora do carrinho agora, correndo, se aproximando.

Correr é ruim para o coração. "Papai", sussurro.

"Shh... o papai está vindo." Minha boca fica seca quando ele desliza o cano da arma sobre meu rosto em uma horrível, suave carícia.

Ele quer que eu olhe com medo, então faço o meu melhor para parecer entediada. Provavelmente não consegui. Estou assustada.

Meu pai desacelera e estende as mãos, num gesto apaziguador. "Por favor..."

Meu captor se levanta do banco, levando-me com ele, praticamente, puxando meu braço. Seguimos para o centro do gramado. Eu percebo mais alguns homens ao redor do terreno, parecendo materializar-se das sombras ao redor das árvores e edifícios. Muitas armas grandes.

"Seja lá o que for isso, deixe ela fora disso", meu pai mantém as mãos erguidas. "Posso te dar muito. Mais do que você pode imaginar."

Então meu pai não o conhece, também.

Minha boca fica seca quando meu captor desliza o cano da arma por cima do meu rosto, traçando um desenho sobre minha bochecha.

Vejo o meu pai pelo canto do olho, mas não posso tirar os olhos da arma, fria e mortal em toda a minha pele.

"Deixe-a ir," meu pai diz. "Você está procurando dinheiro, é isso? Nós poderíamos falar sobre isso. Contas bancárias. Barcos." Papai aponta para seu estimado ChrisCraft mogno de 1940, atracado na doca. "Coisas lindas, impagáveis. O que você quiser."

Eu solto um suspiro de alívio quando meu captor finalmente tira a arma do meu rosto. "Barcos são apenas carros glorificados," ele rosna. "Exceto que eles não vão a lugar

nenhum." No próximo instante, ele aponta a arma para o barco de milhões de dólares do meu pai. Ele me puxa para o peito enquanto os tiros ecoam.

Viktor está sorrindo, talvez rindo - não sei - enquanto também atira no barco.

Eu tremo quando começam o ataque das armas. De repente é uma zona de guerra.

E depois acabou. E a atenção de todos está no precioso barco do meu pai, meio-afundado.

Ele fez seu ponto. Este é um homem que não se compra.

"Agora é a vez da sua querida filha", ele diz.

Meu pai corre em minha direção. Homens se materializam do nada para pegá-lo. Viktor o revista, leva sua Luger, telefone e sua segunda Luger. Ele até encontra o que meu pai chama de seu "mimo de festa", a arma escondida em um bolso especial na parte de trás de sua jaqueta.

"Toque-a e vou matá-lo", diz papai. "Eu vou ter suas bolas."

Meu captor me libera. Rapidamente trabalho minhas mãos para fora da alça as derrubando no chão, mas meu braço é apreendido por um de seus capangas. Não parece meu captor; ele sabe onde estão seus homens. Ele avança para o meu pai - djall e bukar - um diabo bonito. "É mesmo?" "Nós vamos te enforcar e..."

Crrrack.

Eu grito alto, quando meu pai é atingido cruelmente, tropeçando para trás. Ele cai, sangue escorrendo dos seus lábios para sua camisa branca.

"Ei, o que você está fazendo?", digo. "Deixe-o em paz!"

"Levante-se, Aldo," diz meu captor.

"Um fio de cabelo na cabeça," grunhe meu pai. "Se você machucar um fio de cabelo..."

"Por favor", eu digo. "Ele tem um coração ruim." "Pobre Aldo Nikolla," ele diz com uma pontada de zombaria. Zombando do meu pai.

Ninguém se atreveria. Nunca. É aqui que eu sei que meu mundo mudou.

Eu me afasto. Braços apertam ao meu redor.

"Papai", sussurro, observando-o com olhos turvos.

"Está tudo bem, gatinha", diz papai.

"Gatinha," zomba meu cruel captor. Não posso dizer se ele está zombando do afeto do meu pai ou se é o nome, que na verdade, eu nunca amei. Eu sempre o vi como devaneio da parte do meu pai.

O intruso volta para mim, seu braço como uma cortina ao redor de meus ombros. A ameaça é mais dolorosa para meu pai do que qualquer golpe. "Gatinha," diz ele, me puxando para perto.

Papai parece horrorizado.

Eu me torço em seus braços e obtenho um cotovelo para fora, consigo empurrá-lo.

Ele tropeça para trás. "Ah, gatinha!"

Diferen