Capítulo 4

O funeral do Pedro foi num dia cinzento e frio.

Havia poucas pessoas. Eu, o Leo, a família dele. Os meus pais não puderam vir, vivem demasiado longe.

A Helena e a Sofia vestiam um luto impecável, mas os seus olhos estavam secos.

Elas falavam em voz baixa sobre o quão forte o Leo estava a ser. Sobre como a vida tinha de continuar.

"Vocês são novos", disse a Helena, pondo uma mão no meu ombro. O toque dela era gelado. "Podem tentar outra vez quando a Clara estiver melhor."

Tentar outra vez. Como se o Pedro fosse um prato que se partiu e que podia ser substituído.

O Leo ficou ao meu lado durante a cerimónia, a mão dele nas minhas costas. Era um gesto vazio, para as aparências.

Ele não chorou. Olhava para a pequena urna branca com uma expressão distante, quase aborrecida.

Quando tudo acabou, no carro, a caminho de casa, ele tentou pegar na minha mão.

"Vamos superar isto, amor. Juntos."

Eu puxei a minha mão.

O silêncio no carro era mais pesado que qualquer palavra.

Chegámos a casa. A primeira coisa que vi foi a porta do quarto do bebé, entreaberta.

Tudo lá dentro estava perfeito. O berço montado, as roupinhas dobradas, o peluche que eu comprei no outro dia em cima da almofada.

Um santuário para uma vida que nunca começou.

Eu parei à porta, incapaz de entrar.

O Leo passou por mim, suspirando.

"Temos de arrumar isto tudo. Não nos vai fazer bem olhar para isto todos os dias."

Ele tinha razão. Mas a forma como ele o disse, tão prática, tão fria, fez-me um nó no estômago.

Não havia dor na voz dele. Apenas a vontade de apagar um incómodo.

Eu não disse nada. Apenas assenti.

Naquela noite, enquanto ele dormia profundamente ao meu lado, eu fiquei de olhos abertos a olhar para o teto.

A decisão formou-se na minha mente, clara e afiada como um caco de vidro.

Não haveria "juntos". Não haveria "tentar outra vez".

Isto tinha acabado.