Capítulo 1

O meu filho, Lucas, morreu no seu terceiro aniversário.

Ele morreu nos meus braços.

A causa da morte foi uma reação alérgica aguda a amendoins, que levou a um choque anafilático.

A ama que contratei, Sofia, deu-lhe um bolo de aniversário com manteiga de amendoim.

Eu tinha-lhe dito repetidamente, mil vezes, que o Lucas era gravemente alérgico a amendoins.

Mas ela esqueceu-se.

Ela disse que foi um acidente.

O meu marido, Pedro, também disse que foi um acidente.

Ele abraçou a Sofia, que chorava, e disse-me para não a culpar.

"Ela não fez de propósito, Ana. Ela já se sente suficientemente mal. Não sejas tão dura."

Dura?

O meu filho estava deitado na morgue fria, e o meu marido estava a dizer-me para não ser dura com a assassina.

Naquele momento, o mundo pareceu ficar em silêncio.

Eu olhei para o Pedro, o homem com quem estive casada durante cinco anos.

O seu rosto estava cheio de preocupação e pena, mas não por mim, nem pelo nosso filho morto.

Era pela Sofia.

"Pedro, o Lucas está morto."

A minha voz estava rouca, cada palavra arranhava a minha garganta.

Ele franziu o sobrolho, com um traço de impaciência.

"Eu sei, Ana. Eu também estou de coração partido. Mas culpar a Sofia não o vai trazer de volta. Ela é jovem, cometeu um erro. Não podemos arruinar o futuro dela por causa disto."

O futuro dela.

O meu filho já não tinha futuro.

Uma semana depois, no funeral do Lucas, a Sofia apareceu.

Ela usava um vestido branco, o seu rosto pálido e os seus olhos vermelhos de tanto chorar.

Ela parecia mais a mãe enlutada do que eu.

Os convidados, os nossos amigos e familiares, rodearam-na, oferecendo-lhe conforto.

"Pobre rapariga, ela deve estar a sentir-se terrivelmente culpada."

"Foi um acidente, não a culpes."

"Pedro, tens de cuidar bem dela. Ela está a passar por um momento difícil."

Ninguém veio ter comigo.

Eu estava sentada sozinha num canto, a segurar uma pequena fotografia do Lucas.

Na fotografia, ele sorria, mostrando os seus dois dentes da frente.

Era uma fotografia do seu segundo aniversário.

Eu pensava que teria muitas mais fotografias dele.

O Pedro caminhou até mim, não para me confortar, mas para me avisar.

"Ana, controla-te. Não faças uma cena. A família da Sofia está aqui."

Eu levantei a cabeça e olhei para ele.

"Uma cena? O meu filho morreu. Que tipo de cena achas que eu poderia fazer que fosse pior do que isso?"

"Eu vou pedir o divórcio, Pedro."

Ele ficou chocado por um segundo, depois zangado.

"Divórcio? Estás a falar a sério? O nosso filho acabou de morrer, e estás a pensar em divórcio? Não tens coração?"

Eu ri.

Foi um som seco e feio.

"Coração? Tu perguntas-me se eu tenho coração? Onde estava o teu coração quando o nosso filho estava a morrer? Estavas a consolar a mulher que o matou."

"Já chega!"

Ele baixou a voz, sibilando.

"Não fales assim da Sofia. Foi um acidente!"

"Não foi um acidente."

Eu levante-me, a minha voz fria como gelo.

"E eu vou prová-lo."