Introdução

A luz branca do hospital era fria.

O meu corpo doía, mas a minha barriga, antes redonda, estava estranhamente leve.

O meu filho, Tiago, um prematuro, lutava na UTI neonatal.

Quando agarrei no telemóvel, o meu marido, Miguel, atendeu com uma voz distante e irritada.

"O que foi, Clara? Estou ocupado."

Ele justificou a sua ausência crucial com a "crise de pânico" da prima Sofia.

Mas ao fundo, ouvi a voz dela, nada em pânico, a perguntar sobre pizza.

A minha sogra, Beatriz, ligou apenas para me culpar pelo parto prematuro e pelo "desgosto" de Miguel e Sofia.

Eu, que mal conseguia respirar, vi-me acusada de tudo.

A gota d' água veio quando descobri que a sua alegada "emergência no trabalho" que o impedia de estar com o nosso filho era, afinal, cocktails caros com Sofia, posando para fotos em redes sociais.

Tantas vezes fui a "forte", a que "entende", a que "aguenta".

Mas a indiferença gélida dele, a priorização da sua "alma gémea platónica", e a farsa familiar em torno do meu sofrimento, foram demais.

Como ele podia ser tão cego, tão cruel? A minha dor transformou-se em clareza amarga: ele nunca mudaria.

Então, no dia da alta de Tiago, enquanto tentavam encenar a "família feliz" no corredor do hospital, entreguei-lhes os papéis do divórcio e da guarda exclusiva do meu filho.

O meu caminho estava traçado.

A minha libertação começou com os gritos dela e as lágrimas dela.

E esta é a história de como encontrei a minha força.