Capítulo 1

A música alta da festa mal conseguia abafar as vozes ao meu redor.

"Pedro, e aí? Você ainda gosta da Beatriz?"

Uma das amigas dela, com um sorriso que eu conhecia bem, me encurralou perto da mesa de salgadinhos. As outras formaram um círculo, me olhando com uma expectativa que me dava náuseas.

Meus olhos ignoraram todas elas e foram direto para o outro lado da sala.

Beatriz estava lá, de costas para nós. Ela se servia de uma bebida, seu vestido preto simples destacando a curva de suas costas. Mesmo à distância, eu sentia a presença dela como uma força física.

Forcei um sorriso, um que não chegava aos meus olhos.

"Não gosto mais."

As palavras saíram frias, calculadas.

"Na verdade, estou prestes a me casar."

O silêncio que se seguiu foi quebrado por um som agudo e estilhaçado.

CRAAASH.

O barulho de um copo se quebrando no chão fez todos se virarem.

Beatriz estava parada, olhando para os cacos de vidro e a poça de bebida espalhada sobre seus sapatos. Seus ombros tremiam levemente. Quando ela levantou a cabeça, seus olhos encontraram os meus, e eles estavam vermelhos.

Meu coração falhou uma batida. Seis anos. Eu poderia ter me casado com Beatriz há seis anos.

Mas eu estraguei tudo. Todas as "perdas" dela, todos os seus sofrimentos, na verdade, foram planejados por mim.

Fiz isso porque eu "despertei" .

Eu descobri que este mundo não era real. Era a história de um romance trágico.

Beatriz era a protagonista feminina, destinada a um final infeliz.

O irmão dela, João, era o protagonista masculino, o herói da história.

E eu, Pedro, era o vilão. Um vilão patético, obcecado por amor, cuja única função era criar obstáculos para o casal principal e, no fim, ter uma morte miserável.

Éramos vizinhos desde que me entendo por gente. Beatriz era três anos mais velha e sempre cuidou de mim como uma irmã mais velha faria. Ela me defendia de outros garotos, me ajudava com a lição de casa, me dava doces escondido dos meus pais.

Ela participou de toda a minha vida, de cada momento importante.

Para mim, era óbvio que ela me amava. Era uma certeza que cresceu comigo, tão natural quanto respirar. E eu me apaixonei por ela da mesma forma. Não foi uma decisão, foi um fato.

Desde criança, meu maior sonho era me casar com Beatriz.

Eu contava os dias para crescer, para ser homem o suficiente para pedi-la em casamento. Eu imaginava nossa casa, nossos filhos, uma vida inteira juntos.

Tudo desmoronou no Dia dos Namorados do meu terceiro ano de faculdade.

Eu tinha comprado um buquê de rosas e o anel mais caro que meu dinheiro de estágio podia pagar. Estava pronto para me declarar.

Então, eu os vi.

Beatriz e o irmão dela, João, caminhando lado a lado pelo campus. O sol da tarde brilhava nos cabelos deles.

Ela ria de algo que ele disse, e com um gesto de carinho, tirou uma folha que tinha caído no cabelo dele. Depois, eles pararam em uma loja e ela comprou uma caixa de chocolates em formato de coração para ele.

Para ele.

Meu mundo se partiu em mil pedaços. O buquê de rosas caiu da minha mão, as pétalas se espalhando pela calçada como gotas de sangue.

O ciúme, uma semente feia e escura, se enraizou no meu peito naquele instante. A dor era física, uma queimação que subia pela minha garganta.

Como ela podia? A mulher que eu amei por quase vinte anos, a mulher que eu achava que me amava de volta, tinha outro em seu coração. E esse outro era o irmão dela.

A partir daquele dia, algo em mim mudou. A inocência morreu e foi substituída por uma obsessão sombria.

Eu não conseguia aceitar.