Capítulo 1

Quando o médico me disse que a minha filha recém-nascida tinha morrido, o mundo pareceu parar.

Eu estava deitada na cama do hospital, o corpo ainda dorido do parto, e a única coisa que conseguia ouvir era o zumbido nos meus ouvidos.

A enfermeira colocou o meu telemóvel na minha mão. Havia 18 chamadas não atendidas do meu marido, Pedro.

E uma mensagem de texto.

"Helena, onde estás? Onde está a nossa filha? O avô dela quer vê-la."

A mensagem tinha sido enviada há três horas. O avô da minha filha, o meu sogro, tinha acabado de falecer de cancro no hospital ao lado.

Agarrei no telemóvel com os dedos trémulos. A minha filha, a minha pequena Eva, tinha nascido prematura. Os médicos disseram que o seu coração era demasiado fraco.

Eu sabia que a culpa era minha. A queda nas escadas, o stress, tudo.

Liguei ao Pedro. A chamada foi atendida quase instantaneamente.

A sua voz soou tensa e irritada.

"Helena! Finalmente! Onde estás? O pai acabou de falecer. Ele queria ver a neta antes de partir. Porque é que não atendeste as minhas chamadas?"

A sua voz estava cheia de acusação, sem um pingo de preocupação por mim ou pelo nosso bebé.

"Pedro..." A minha voz saiu como um sussurro rouco. "A Eva... ela não sobreviveu."

Houve um silêncio do outro lado da linha. Não um silêncio de choque ou tristeza. Era um silêncio frio, vazio.

Depois, ouvi a voz da minha cunhada, a Sofia, ao fundo. A sua voz era falsamente doce.

"Pedro, querido, não sejas duro com a Helena. Ela deve estar a passar por um momento difícil. Mas o pai... ele só queria ver a bebé. É uma pena que a Helena não tenha conseguido chegar a tempo."

A raiva ferveu dentro de mim, uma onda quente que me queimou a garganta.

"Cala a boca, Sofia," consegui dizer. "Não tinhas o direito."

O Pedro finalmente falou, a sua voz gelada. "Não fales assim com a tua cunhada. Ela está aqui a ajudar, enquanto tu desapareceste. O meu pai morreu sem ver a sua única neta, Helena. E agora dizes-me que a bebé também morreu? Que tipo de desculpa é essa?"

A sua acusação atingiu-me como um golpe físico. Ele achava que eu estava a mentir.

"Não é uma desculpa," a minha voz tremeu. "A nossa filha morreu, Pedro."

"Já chega!" ele gritou. "Estou farto das tuas desculpas e do teu drama. O meu pai está morto. É tudo com que me importo agora. Vou tratar do funeral. Não me incomodes."

Ele desligou.

Fiquei a olhar para o telemóvel, para o ecrã escuro. O meu marido não acreditava em mim. Ele pensava que a morte da nossa filha era uma invenção para evitar a sua família.

As lágrimas que eu tinha segurado começaram a rolar pelo meu rosto, silenciosas e quentes.

A minha bebé tinha-se ido. O meu sogro tinha-se ido. E o meu casamento, percebi naquele momento, também tinha acabado.

Não havia nada que me prendesse mais a ele. A pequena vida que nos unia tinha desaparecido antes mesmo de ter a oportunidade de começar.

E a Sofia? Ela sempre me odiou. Sempre me viu como uma intrusa que roubou o seu irmão. Ela estava a aproveitar-se da dor do Pedro para me afastar de vez.

Mas porquê? Porque é que o Pedro a ouvia? Porque é que o seu amor por mim era tão frágil que podia ser quebrado por uma suspeita tão cruel?

Lembrei-me de como ele estava feliz quando descobriu que eu estava grávida. As suas promessas, os seus sonhos para a nossa família. Tudo parecia uma mentira distante agora.

O meu corpo doía, mas a dor no meu coração era muito pior. Era um vazio, um buraco onde a minha filha e o meu amor costumavam estar.

A porta do quarto abriu-se e a minha mãe entrou. O seu rosto estava pálido e os seus olhos vermelhos. Ela tinha estado comigo o tempo todo.

Ela sentou-se na beira da minha cama e pegou na minha mão. A sua mão estava quente, real.

"Ele não acreditou em mim, mãe," sussurrei. "Ele acha que eu menti."

A minha mãe não disse nada. Apenas apertou a minha mão com mais força. Mas os seus olhos endureceram. Vi uma determinação neles que não via há muito tempo.

"Então vamos mostrar-lhe a verdade," disse ela, a sua voz firme. "Vamos fazer com que ele se arrependa de cada palavra."