Capítulo 4

Ponto de Vista: Aurora Martins

Anabela, em sua arrogância infinita, postou meu trabalho de pesquisa online no momento em que o pegou. Ela marcou a universidade, seu departamento e várias figuras proeminentes na comunidade de pesquisa médica, ansiosa para reivindicar sua vitória imerecida.

Ela não contava que meu orientador, o Dr. Alencar, veria.

Dr. Alencar me orientou por anos. Ele conhecia meu estilo de escrita, minhas teorias, minha abordagem única para a degeneração celular. Ele havia lido rascunhos daquele mesmo artigo, oferecendo notas e orientação. Ele sabia, com certeza absoluta, que o trabalho era meu.

Quando uma universidade concorrente, intrigada pelo artigo "inovador", organizou uma sessão de perguntas e respostas ao vivo com Anabela, a farsa desmoronou. Ela não conseguia responder às perguntas mais simples sobre a metodologia. Ela se atrapalhava com a terminologia básica. Sua ignorância era gritante, dolorosamente óbvia.

A comunidade online se voltou contra ela instantaneamente. A seção de comentários da transmissão ao vivo explodiu com acusações. "Farsante." "Plagiadora." "Ladra."

E, de alguma forma, tudo isso era minha culpa.

"Peça desculpas a ela", Arthur ordenou, sua voz ecoando no pequeno apartamento. Ele agarrou meu braço, seus dedos cravando em minha carne. O mundo girou, minha visão nadando com pontos pretos pelo movimento brusco. Eu estava fraca demais para lutar contra ele.

Olhei para ele, realmente olhei para ele, e uma pergunta fria floresceu em meu coração. Quando ele e Anabela se tornaram tão próximos? Quando as lágrimas dela se tornaram mais importantes que a minha verdade?

Ela era uma atriz magistral. Mesmo agora, ela orquestrava uma sinfonia de sofrimento, seu corpo delicado abalado por soluços performáticos, pontuados por desmaios quase perfeitamente cronometrados que deixavam meus pais em pânico.

Arthur nem parecia notar o quão pálida eu estava, como minha respiração vinha em suspiros curtos. Seus olhos estavam fixos em Anabela, sua expressão uma mistura de pena e fúria protetora.

Ele me arrastou pelo quarto e me empurrou na frente dela. "Diga a eles que foi um erro", ele ordenou. "Diga a eles que o trabalho era dela o tempo todo. Que você estava com ciúmes."

Ciúmes. A acusação era tão absurda, tão longe da verdade, que tudo que eu pude fazer foi encará-lo em descrença entorpecida.

Dr. Alencar sempre acreditou em mim. Ele viu uma centelha em mim que, segundo ele, poderia mudar a face da medicina moderna. Ele passou inúmeras horas comigo no laboratório, me incentivando, me desafiando, me ajudando a refinar a mesma pesquisa que Anabela agora reivindicava como sua.

Os comentaristas online não eram tolos. Eram pesquisadores, estudantes e médicos. Eles podiam identificar uma fraude a quilômetros de distância. Eles sabiam que a pessoa que escreveu aquele artigo e a pessoa que se atrapalhava para responder na tela não poderiam ser a mesma.

"Faça isso, Aurora!" A voz de Arthur era afiada, um estalo de chicote no silêncio tenso.

Ele me puxou da cama, onde eu havia desabado, o quarto girando ao meu redor. Minha cabeça latejava, uma dor surda e pulsante que ecoava a dor em meu peito.

Quando ele começou a tocá-la com tanta liberdade? Uma mão casual em suas costas, um aperto gentil em seu ombro. Quando sua preocupação com a "fragilidade" dela se transformou nesta devoção feroz e cega?

Anabela estava enfrentando uma humilhação pública, do tipo que poderia acabar com uma carreira antes mesmo de começar. E Arthur, meu protetor, meu amor, estava usando a dor dela como uma arma contra mim.

Minha pele estava úmida, meu rosto tão branco quanto os lençóis de hospital que eu sabia que estavam em meu futuro próximo. Mas ele não me via. Ele só via a ela.