Capítulo 1

Meu casamento de oito anos acabou por causa de uma foto do meu marido, Heitor, com sua jovem assistente, Kátia. Ele a chamava de sua #EsposaDeTrabalho.

Naquela mesma noite, ele acidentalmente queimou meu braço com sopa fervente. Em vez de me levar ao hospital, ele me abandonou na beira da estrada para consolar Kátia por causa de uma dor de cabeça.

Sua crueldade trouxe de volta uma memória enterrada: a noite em que sua negligência me fez perder nosso filho, uma perda que ele distorceu para me culpar inteiramente.

O golpe final veio quando eu vi: uma tatuagem idêntica no pulso de Kátia, a mesma que Heitor tinha sobre o coração. Isso não era apenas um caso; eu estava sendo substituída.

Ele implorou, chorou e até arrancou a tatuagem do próprio peito numa demonstração sangrenta de desespero. Jurou que me amava e que não podia viver sem mim.

Então, quando o hospital ligou para dizer que ele sofreu um grave acidente de carro e estava lutando pela vida, eu ouvi com calma.

"Sinto muito", eu disse, com a voz perfeitamente clara. "Você ligou para o número errado."

Capítulo 1

Ponto de Vista: Elisa

Meu casamento de oito anos terminou com um único toque na tela de um celular.

A foto apareceu sem aviso, espremida entre a foto do gato da minha melhor amiga, Juliana, e um anúncio de móveis sustentáveis. Era Heitor, meu marido, com o braço jogado casualmente ao redor de sua jovem assistente, Kátia Hill. Eles estavam em seu escritório reluzente na esquina do prédio, aquele que eu ajudei a projetar, com a vista panorâmica de São Paulo que deveria ser a nossa vista.

Eles estavam sorrindo. Não sorrisos corporativos, educados, mas sorrisos genuínos, daqueles que enrugam os cantos dos olhos. A cabeça de Kátia estava inclinada na medida certa, apoiada no ombro dele como se fosse a coisa mais natural do mundo. A mão de Heitor repousava confortavelmente na cintura dela, o polegar acariciando o tecido da sua blusa.

A legenda foi o golpe final.

"Não sobreviveria a essas noites longas sem minha incrível #EsposaDeTrabalho! @KatiaHill"

Por um minuto inteiro, eu apenas encarei a tela. Meu coração não disparou. Meu estômago não revirou. Não houve uma onda de raiva quente ou um calafrio de pavor. Havia apenas um vazio profundo e silencioso.

A antiga Elisa teria atirado o celular contra a parede. Teria estilhaçado a tela, o som do vidro se quebrando uma pálida imitação do caos em seu coração. Teria ligado para ele, gritando, chorando, exigindo uma explicação que ele nunca daria direito.

Mas a antiga Elisa se foi. Ela morreu lentamente, pedaço por pedaço, ao longo de oito longos anos de promessas quebradas e crueldades casuais. Esta foto não foi a arma do crime; foi apenas a confirmação da morte.

Meu polegar se moveu com vida própria, pairando sobre o pequeno ícone de coração. Eu dei dois toques. O coração se preencheu, uma pequena confirmação vermelho-sangue do meu reconhecimento.

A tela do meu celular atualizou um momento depois. A postagem havia sumido. Desaparecido, como se nunca tivesse existido. Mas o fantasma digital dela permaneceu, gravado na parte de trás das minhas pálpebras. Ele postou, viu minha "curtida" e apagou. Um teste. Uma provocação.

Segundos depois, meu celular vibrou com uma chamada de vídeo. O rosto de Heitor preencheu a tela, lindo e furioso. Ao fundo, eu podia ver as figuras borradas de sua equipe. Kátia era uma delas, o rosto manchado, os olhos vermelhos como se estivesse chorando.

"Que porra foi essa, Elisa?", ele berrou, a voz alta demais para o pequeno alto-falante do telefone. Ele não estava perguntando, estava acusando.

Mantive minha própria voz nivelada, uma planície calma e sem emoção. "O que foi o quê, Heitor?"

"A 'curtida'. Não se faça de idiota comigo. Você sabe exatamente do que estou falando. A Kátia está mortificada. Minha equipe inteira viu. Agora todo mundo está cochichando."

Ele me repreendeu, um CEO de tecnologia dando uma bronca em uma estagiária desajeitada, não um marido falando com sua esposa.

"Era uma brincadeira, Elisa. Uma brincadeira. Você não tem mais senso de humor? Meu Deus, como você é tensa."

Eu o observei, este homem cujo humor eu um dia mapeei como o tempo, e não senti nada. Os insultos, disfarçados de piadas, foram sua arma de escolha por anos. Eles costumavam me deixar em carne viva, questionando minha própria sanidade. Agora, eram apenas ruído.

"Você está fazendo uma cena por nada. Não seja tão idiota", ele disse, a voz baixando para um silvo.

Idiota. Era a palavra favorita dele. Ele a usava sempre que eu falhava em antecipar suas necessidades, sempre que eu tinha uma opinião diferente da dele, sempre que eu era inconvenientemente humana.

Eu não discuti. Eu não me defendi. Eu não chorei.

Eu simplesmente disse: "Ok", e observei a confusão piscar em seus olhos.

Ele esperava uma briga. Ele ansiava pelo drama, pelas lágrimas, pela reconciliação apaixonada e bagunçada que se seguiria, reafirmando seu poder irresistível sobre mim. Minha indiferença era uma língua que ele não falava. Era uma fechadura para a qual ele não tinha a chave.

Ele desligou. Baixei o telefone, a tela escura, e pela primeira vez em muito tempo, senti um pingo de paz. A guerra havia acabado. Não porque eu venci, mas porque eu finalmente baixei minhas armas e abandonei o campo de batalha.

Ele achou que minha "curtida" naquela foto foi um ato de guerra. Ele estava errado.

Foi uma assinatura em uma certidão de óbito.