Capítulo 3

Ponto de Vista: Helena Ferraz

Minha risada ecoou na sala subitamente silenciosa, um som áspero e estridente que fez o rosto perfeitamente esculpido de Isabela se contrair de aborrecimento. O advogado segurando a caneta deu um passo involuntário para trás.

"Qual é a graça?", perguntou Isabela, sua voz afiada.

Eu finalmente consegui abafar a risada, limpando uma lágrima de puro e histérico desespero do canto do meu olho. Olhei para ela, para o advogado, para o menino que não era mais meu, e uma calma estranha e aterrorizante me invadiu.

"Ah, nada", eu disse, minha voz assustadoramente firme. "Eu só estava pensando em como este é um bom negócio."

Sem outra palavra, virei nos calcanhares e voltei para o quarto que eu havia compartilhado com um fantasma. Seus olhares confusos me seguiram.

"O que ela está fazendo?", ouvi Isabela sussurrar para o advogado. "Ela está fazendo as malas? Certifique-se de que ela não leve nada de valor."

Eu a ignorei. Puxei uma caixa de armazenamento grande e empoeirada de debaixo da cama. Não eram minhas roupas que eu queria. Não eram as poucas joias que eu possuía ou as bugigangas sentimentais de uma vida que era uma mentira.

Comecei a me mover com precisão metódica. Abri a gaveta da minha mesa de cabeceira e puxei uma pilha grossa de extratos bancários dos últimos cinco anos, um para cada um dos três empregos que tive. Adicionei a pilha de holerites que guardava para fins fiscais.

Em seguida, fui para a pequena escrivaninha no canto. Juntei cada fatura de cartão de crédito, cada conta, cada recibo que eu havia guardado meticulosamente. Encontrei as faturas do cartão de crédito suplementar que Ricardo usava – aquele que eu pagava todo mês, cheio de seus almoços de "negócios" e despesas de "networking".

Quando me virei, Isabela estava parada na porta, de braços cruzados, sua expressão mudando de aborrecimento para suspeita.

"O que é tudo isso?", ela exigiu. "Você não está pensando seriamente em tentar nos chantagear, está? Tentando arrancar mais alguns trocados? É patético, Helena."

Eu não respondi. Passei por ela, de volta à sala de estar, e fui direto para a pequena cesta onde guardava a correspondência. Vasculhei até encontrar o que estava procurando: a nota fiscal do novo robô de dois mil e quinhentos reais de Léo. Era um pedaço de papel nítido e condenatório. Prova de um gasto casual que representava uma montanha de trabalho para mim.

Voltei para minha caixa de papéis e coloquei a nota fiscal bem em cima. Foi o floreio final e perfeito.

Fechei a tampa da caixa. Estava pesada, cheia do rastro de papel da minha servidão.

"É isso", anunciei, minha voz clara e forte. "Estou pronta para ir. Só vou levar isso comigo."

O advogado deu um passo à frente, bloqueando meu caminho. "Receio que não, Sra. Ferraz. Esses são documentos financeiros relacionados ao projeto. São propriedade do Grupo Medeiros."

Eu o encarei nos olhos. "São registros do meu trabalho. Meus ganhos. Minhas despesas. Eles me pertencem."

"Você está tentando renegociar sua compensação?", Isabela zombou, olhando para mim como se eu fosse uma criança particularmente estúpida. "Eu te disse, não vai funcionar."

"Quem disse alguma coisa sobre compensação?", perguntei, um sorriso lento e frio se espalhando pelo meu rosto. "Você e o Ricardo, vocês me ensinaram uma lição muito valiosa hoje."

Ela ergueu uma sobrancelha perfeitamente arqueada. "Ah, é? E qual seria?"

"Você disse que eu tenho uma mentalidade de escassez. Que sou obcecada por dinheiro", eu disse, minha voz baixando. "Você está certa. Eu sou."

Eu me inclinei, minha voz apenas um sussurro, mas carregava o peso de cinco anos de fúria. "Porque o amor pode ser uma mentira. Uma família pode ser uma peça de teatro. Um filho pode ser tirado de você. Mas dinheiro... dinheiro são apenas números. É honesto. Não finge ser algo que não é. Não te promete um futuro para depois arrancá-lo. De agora em diante, eu só acredito no que posso contar."

Eu ergui a caixa pesada. Caminhei até a porta da frente, calçando meus tênis gastos. Não olhei para trás, para os móveis caros que logo chegariam. Não olhei para trás, para a mulher que havia orquestrado minha ruína.

E não olhei para trás, para Léo. Olhar para ele agora seria reconhecer uma ferida tão profunda que me mataria. Eu tinha que cauterizá-la. Tinha que arrancá-la de mim completamente.

As únicas coisas que tirei daquele apartamento foram minha identidade, meus cartões de banco agora inúteis, meu notebook e a caixa. A caixa era meu passado, minha dor e minha única esperança de um futuro.

Ao fechar a porta atrás de mim, a última coisa que ouvi foi a risada leve e musical de Isabela, seguida pela risadinha infantil de Léo. O som foi uma marca na minha alma.

E foi o combustível para o fogo que estava apenas começando a queimar.