Capítulo 5

Ponto de Vista: Helena Ferraz

Meu pai, um engenheiro de software brilhante mas não reconhecido, faleceu há seis anos, pouco antes de eu conhecer Ricardo. Ele era um homem quieto e meticuloso que acreditava na pureza elegante do código. Seu último presente para mim foi seu notebook velho e surrado e um único conselho: "Mantenha um registro da sua vida, Helena. Seu tempo, seu dinheiro, seu trabalho. É a sua história. Não deixe ninguém mais escrevê-la por você."

Para honrar sua memória, eu fiz exatamente isso. Usei o aplicativo de contabilidade único que ele criou, não apenas para orçamento, mas como um diário digital. Cada projeto freelancer, cada hora trabalhada na lanchonete, cada real ganho e cada centavo gasto – tudo estava registrado em seu aplicativo. Eu achava o ritual reconfortante, uma maneira de me sentir conectada a ele, documentando a luta da qual eu acreditava que um dia olharíamos para trás e riríamos.

A ironia era uma pílula amarga. O hábito que formei por amor e lembrança era agora minha única arma. Era a única parte da minha história que eles não podiam reescrever.

Meus dedos, dormentes de frio e choque, se atrapalharam com os fechos da caixa de armazenamento. Afastei as pilhas de papel e puxei o notebook antigo. Era pesado e obsoleto para os padrões de hoje, mas parecia uma relíquia sagrada em minhas mãos.

Encontrei uma lavanderia 24 horas, o zumbido das secadoras um ruído branco reconfortante. Encolhida em uma cadeira de plástico duro no canto, liguei a máquina. A tela piscou para a vida, e eu cliquei no ícone familiar e simples na área de trabalho: uma pequena bússola. O aplicativo se chamava "VeriTrack".

Eu nunca entendi o lado técnico, mas meu pai tentou me explicar uma vez, seu rosto iluminado de excitação. "É construído em blockchain, minha filha", ele disse. "Pense nisso como uma tábua de pedra digital. Toda vez que você faz um registro, ele é esculpido na pedra, recebe um carimbo de tempo único, e uma cópia dessa escultura é enviada para cem lugares diferentes ao mesmo tempo. Ninguém – nem você, nem eu, nem o melhor hacker do mundo – pode voltar e mudar o que está escrito. É imutável."

Imutável. A palavra ecoou nas câmaras desoladas do meu coração.

Abri o aplicativo. E lá estava. Cinco anos da minha vida, exibidos em um registro incorruptível e inalterável.

1.825 dias.

Mais de 9.000 horas de trabalho de design freelancer, com carimbo de tempo até o minuto.

Mais de 6.000 horas de turnos como garçonete.

Cada real depositado de três empregos separados.

Cada centavo transferido para pagar o cartão de crédito de Ricardo.

Cada conta de supermercado, cada pagamento de serviço público, cada par de sapatos baratos que comprei para Léo.

Estava tudo lá. Um monumento digital ao meu trabalho. Uma história contada em dados, uma história que eles não podiam descartar como "encenação". Eles podiam congelar minhas contas, podiam rasgar um contrato, podiam levar meu filho. Mas não podiam apagar o tempo. Não podiam des-trabalhar as horas. Não podiam negar os dados brutos e quantificáveis da minha contribuição.

Um fogo que eu pensei ter sido extinto começou a reacender.

Com as mãos trêmulas, conectei um pequeno pen drive ao notebook. Exportei cada byte de dados – os registros, os carimbos de tempo, os registros de transação – e criptografei o arquivo.

Então, rolei pela lista de contatos antiga no meu celular. Meu polegar pairou sobre um nome que eu não ligava há anos. Caio Mendes.

Caio era o protegido do meu pai, um garoto brilhante e batalhador que meu pai havia orientado. Ele ficou arrasado com a morte do meu pai. Lembro-me dele no funeral, com apenas vinte e cinco anos, prometendo-me que se eu precisasse de qualquer coisa, qualquer coisa mesmo, ele estaria lá. Ele era advogado agora, com seu próprio pequeno escritório. Um tubarão, meu pai o chamava, mas um que lutava pelos pequenos.

Respirei fundo, um suspiro trêmulo, e apertei o botão de chamada. Tocou três vezes antes que uma voz sonolenta atendesse.

"Mendes."

"Caio?", minha voz era um sussurro quebrado. "É... é a Helena. Helena Ferraz. Filha do Roberto Ferraz."

Houve uma pausa do outro lado, então a névoa em sua voz desapareceu, substituída por um reconhecimento agudo. "Helena. Meu Deus. Faz anos. Está tudo bem? Você parece..."

"Não", engasguei, um soluço finalmente escapando. "Não, nada está bem. Eu estou... estou com muitos problemas, Caio. Preciso de um advogado. Preciso do melhor advogado."

Ouvi o som de movimento do outro lado, o farfalhar de lençóis.

"Você ligou para o número certo", disse ele, sua voz agora bem acordada e infundida com uma confiança de aço que enviou um lampejo de esperança através de mim. "Onde você está? Venha para o meu escritório. Agora."

Uma hora depois, eu estava sentada em um escritório funcional e bagunçado que cheirava a café e blocos de anotações legais. Caio Mendes não era mais o garoto esguio que eu lembrava. Ele era um homem, com olhos afiados e inteligentes e uma energia agressiva que parecia vibrar no pequeno espaço.

Eu não chorei. Não perdi tempo com a devastação emocional. Simplesmente conectei o pen drive em seu computador.

"Meu pai chamava de VeriTrack", eu disse, minha voz neutra e fria. "Ele dizia que era um registro honesto."

Cliquei para abrir o arquivo. Cinco anos da minha vida cascatearam na tela em uma cachoeira de planilhas, registros e pontos de dados.

Caio se inclinou para frente, seus olhos percorrendo as informações. Sua postura inicialmente relaxada ficou tensa. Seus dedos tamborilavam na mesa, cada vez mais rápido. Um sorriso lento e predatório começou a se espalhar por seu rosto. Era o olhar de um tubarão que acabara de sentir o cheiro de sangue na água.

Ele finalmente se recostou, seus olhos brilhando com uma luz aterrorizante e emocionante. Ele olhou para mim, realmente olhou para mim, e não viu uma vítima, mas uma arma.

"Helena", disse ele, sua voz um rosnado baixo e perigoso. "Eles tiraram tudo de você com base na história deles. Agora, vamos usar a sua história para tirar tudo deles." Ele juntou as pontas dos dedos. "Então, me diga. O que você quer?"

Pensei na risada condescendente de Ricardo. No sorriso de pena de Isabela. Nos olhos frios e rejeitadores de Léo. Pensei no cheque de rescisão de duzentos e cinquenta mil reais e no robô de dois mil e quinhentos. Pensei nas palavras, "Você não é nada."

Toda a dor, toda a humilhação, toda a raiva incandescente, se uniram em um único ponto de propósito, duro como diamante.

Encarei seu olhar, meus próprios olhos frios e duros como pedra.

"Eu quero que eles sejam destruídos", eu disse, cada palavra caindo como um caco de gelo. "Eu quero que eles saibam como é não ter nada."