Capítulo 8

Ponto de Vista de Alice:

"Não foi assim", disse Heitor, sua voz ainda irritantemente calma. "A abertura da galeria dela estava se aproximando, e ela teve um... bloqueio criativo. Um pen drive com o trabalho dela foi corrompido. Ela estava em pânico."

"Um bloqueio criativo?", repeti, minha voz subindo para um grito histérico. "Então você deu a ela o trabalho da minha vida para 'pegar emprestado'?" A palavra era um insulto venenoso na minha língua. "Você roubou minhas fotografias, minha alma, e as deu a ela para pendurar em uma parede e chamar de suas!"

"Eu vou te compensar", ele disse, como se estivesse discutindo uma transação comercial. "Diga o seu preço, Alice. Uma galeria só sua. Um fundo de artes multimilionário em seu nome. O que você quiser."

Eu o encarei, sem palavras. Ele achava que podia comprar minha alma? Ele achava que minha arte, a própria essência de quem eu era, tinha um preço?

"Você não pode comprá-la de volta, Heitor", rosnei. "Você não pode colocar um preço nisso." Fiz um movimento para passar por ele, meus olhos fixos na porta. "Eu vou àquela galeria, e vou dizer ao mundo que sua preciosa Kenia é uma fraude e uma ladra."

"Não", ele disse, sua voz de repente como gelo. Ele agarrou meu pulso, seu aperto tão forte que eu gritei. "Você não vai."

Lutamos, uma dança frenética e desesperada de fúria e controle. Ele era mais forte, seu corpo uma parede inflexível. Eu me torci, tentando me libertar, meu pé escorregando no chão polido.

Eu caí.

O mundo inclinou, e eu estava caindo para trás, pela grande e ampla escadaria de nossa cobertura. Aterrissei no fundo em um monte, uma dor aguda e lancinante atravessando meu tornozelo.

O rosto de Heitor ficou branco. Pela primeira vez, vi pânico genuíno e inalterado em seus olhos. Ele desceu as escadas em um piscar de olhos, ajoelhando-se ao meu lado, suas mãos pairando, com medo de tocar.

"Alice", ele sussurrou, sua voz tensa com um medo que era quase crível.

Ele verificou meu tornozelo, seu toque surpreendentemente gentil. "Não está quebrado, apenas torcido", ele pronunciou, sua avaliação de CEO retornando. Ele não chamou uma ambulância. Ele não queria um registro público.

Ele me pegou no colo e me levou para o sofá. "Chame o médico", ele latiu para uma empregada de aparência aterrorizada. Então ele se virou para outra. "A Sra. Dantas não deve sair desta casa. Sob nenhuma circunstância."

Ele estava me aprisionando. Por ela. Para proteger a reputação dela, ele estava me trancando nesta gaiola dourada.

O médico particular veio e foi, enfaixando meu tornozelo e me deixando com um frasco de analgésicos. O tempo todo, Heitor ficou sobre mim, um guarda silencioso e imponente.

Quando o médico saiu, ele se ajoelhou ao meu lado. Ele estendeu o braço, a manga de sua camisa cara enrolada para revelar seu antebraço forte e pálido.

"Vá em frente", ele disse, sua voz suave. "Morda-me. Bata-me. O que quer que você precise fazer. Coloque para fora."

Olhei para o braço dele, e depois para o rosto dele. Ele estava me oferecendo uma liberação, um alvo físico para minha raiva, para que ele pudesse então passar para o próximo passo de seu controle de danos.

Eu me lancei para frente e cravei meus dentes em sua carne, mordendo com toda a fúria e mágoa em minha alma. Senti o gosto de sangue. Ele nem sequer se encolheu, apenas fechou os olhos e absorveu a dor.

Quando finalmente soltei, ele estava sangrando. Ele olhou para a ferida com desinteresse, depois enfiou a mão no paletó e tirou a carteira. Ele extraiu um cartão preto, um Centurion, e o colocou na mesa à minha frente.

"Pela sua dor e sofrimento", ele disse, sua voz plana.

Eu apenas ri, um som quebrado e vazio. "Você acha que pode consertar isso com dinheiro? Ela é uma ladra, Heitor. E o mundo da arte é menor do que você pensa. Meu estilo é reconhecível. As pessoas saberão."

Como se fosse um sinal, seu assistente, um jovem perpetuamente nervoso chamado Léo, entrou correndo, segurando um tablet. "Senhor, há um problema. A exposição... há um clamor online massivo. Dezenas de críticos e fotógrafos estão apontando as semelhanças entre o trabalho da Sra. Dutra e... e as fotos publicadas da Sra. Dantas. Eles estão chamando de plágio."

A mandíbula de Heitor se contraiu. Ele me lançou um olhar furioso e acusador. "Você fez isso? Você vazou isso?"

"Eu não precisei", eu disse, uma satisfação sombria florescendo em meu peito. "Meu trabalho fala por si. Ao contrário do da sua pequena protegida."

Léo, parecendo aterrorizado, acrescentou: "Senhor, eles estão certos. O uso característico de luz e sombra da Sra. Dantas é... inconfundível. É a impressão digital artística dela."

Heitor lançou a Léo um olhar tão frio que poderia ter congelado o fogo. Léo visivelmente se encolheu.

"Preciso que você conserte isso, Alice", disse Heitor, sua voz perigosamente baixa. Ele se virou para mim, seus olhos duros como pedra. "Você vai entrar na sua conta pública e vai emitir uma declaração. Você vai dizer que você e Kenia são colaboradoras. Que você a orientou. Que você deu a ela permissão para usar as fotos."

Eu o encarei, horrorizada. "Você quer que eu minta por ela? Que eu sacrifique minha própria integridade artística para salvar a dela?"

"Não permitirei que a reputação dela seja arruinada", ele afirmou, como se fosse um fato da natureza, como a gravidade.

"Não", eu disse, a palavra um voto final e inquebrável. "Eu não vou."

Seu rosto, que tinha sido uma máscara de controle frio, endureceu em algo aterrorizante. A temperatura na sala despencou.

"Então você não me deixa escolha", ele disse, sua voz um sussurro arrepiante. Ele se virou para seus guardas. "Levem-na para o depósito no porão. Trancai-a."

Meu sangue gelou. O depósito. Era um espaço pequeno, sem janelas, completamente escuro. Quando eu era criança, meu pai costumava me trancar em um armário escuro como castigo. Eu tinha um medo profundo e primal do escuro, de espaços fechados. Heitor sabia disso. Eu contei a ele uma vez, em um raro momento de vulnerabilidade, minha voz tremendo enquanto relatava o trauma de infância.

Ele estava usando meu medo mais profundo, minha ferida mais íntima, como uma arma contra mim. Para protegê-la.

Os guardas agarraram meus braços. Olhei para Heitor, meus olhos suplicantes. Isso era uma crueldade além de qualquer coisa que ele já havia feito. Isso não era apenas manipulação; era tortura.

Ele não encontrou meu olhar. Ele apenas ficou lá, uma estátua de mármore de um homem, enquanto seus guardas me arrastavam, chutando e gritando, em direção à escuridão.

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