Capítulo 4

No dia seguinte, a enfermeira que me tinha recebido na noite da tragédia entrou para verificar os meus sinais vitais.

O nome dela era Joana. Tinha olhos bondosos e um ar de competência tranquila.

"Como se sente hoje, Sra. Clara?", perguntou ela suavemente.

"Oca", respondi eu, honestamente.

Ela assentiu, uma sombra de tristeza a passar pelo seu rosto.

"Eu vi o que aconteceu ontem à noite", disse ela em voz baixa. "No corredor. Eu estava de serviço na urgência quando o seu pai chegou. Nós tentámos contactar o seu marido várias vezes."

Os meus olhos encheram-se de lágrimas, as primeiras que derramei desde que acordei.

"Obrigada", sussurrei eu. "Obrigada por tentarem."

Hesitei por um momento, depois tomei uma decisão.

"Joana, preciso de um favor. Um grande favor."

Ela olhou para mim, à espera.

"Preciso de uma cópia das gravações de segurança do corredor de ontem à noite. A hora em que... em que o meu marido estava com a Sofia."

Os olhos de Joana arregalaram-se ligeiramente. Ela sabia exatamente o que eu estava a pedir e as implicações que isso tinha. Aceder a esses ficheiros era contra as regras. Ela podia perder o emprego.

"Eu não sei se posso...", começou ela.

"Por favor", interrompi eu, a minha voz a quebrar. "Eles estão a tentar fazer-me parecer louca. Culpada. Estão a dizer que eu imaginei coisas, que estou a exagerar. Eu preciso de provar que não estou louca. Preciso de... justiça pelo meu pai."

Joana olhou para a porta, depois de volta para mim. Vi a luta no seu rosto, o medo a lutar contra a compaixão.

"O meu próprio pai morreu neste hospital há dois anos", disse ela, a sua voz pouco mais que um sussurro. "Negligência. Nunca consegui provar."

Ela tomou uma respiração profunda.

"Deixe-me ver o que consigo fazer. Não prometo nada."

Ela saiu do quarto, deixando-me com um vislumbre de esperança.

Passei o resto do dia num torpor, a recusar visitas e a ignorar as dezenas de mensagens de Miguel.

Ao final da tarde, Joana voltou. O turno dela tinha acabado. Ela não estava de uniforme.

Ela não disse uma palavra. Apenas me entregou uma pequena pen USB e apertou a minha mão com força.

"Boa sorte", sussurrou ela, e saiu.

Esperei até ter a certeza de que estava sozinha. Com as mãos a tremer, inseri a pen no meu computador portátil.

Cliquei no ficheiro de vídeo.

E lá estava. Em qualidade HD nítida.

Não era a minha imaginação.

Miguel, a rir. Miguel, a inclinar-se para perto de Sofia, o seu comportamento íntimo e flirtador. Vi-o a ignorar o pager a vibrar no seu cinto, não uma, mas três vezes. Vi-o a ir buscar-lhe um café, a tratar dela como se fosse a pessoa mais importante do mundo.

Tudo enquanto o meu pai estava a morrer a menos de cinquenta metros de distância.

O vídeo continuou, mostrando-me a chegar ao corredor. A confrontação silenciosa. O meu colapso.

Mostrou Miguel a olhar para mim no chão, o seu primeiro instinto não foi correr para me ajudar, mas sim olhar para Sofia, como se para a tranquilizar.

Senti o meu coração a transformar-se em gelo.

Não havia mais dor. Não havia mais luto.

Apenas uma determinação fria e dura.

Copiei o ficheiro. Guardei a prova.

Isto não era mais sobre um casamento desfeito.

Era sobre um homem que tinha de pagar pelo que fez.