Capítulo 4

Os dias seguintes foram um borrão.

A minha mãe cuidou de mim como se eu fosse uma criança.

Fazia-me canjas, garantia que eu tomava os medicamentos e sentava-se em silêncio ao meu lado quando a dor se tornava insuportável.

Ela contratou um advogado, um homem chamado Dr. Almeida, de ar sério e competente.

Na primeira reunião, ele ouviu a minha história sem interrupções.

Quando terminei, ele ajustou os óculos.

"Isto é mais do que um simples divórcio por diferenças irreconciliáveis, Ana," disse ele, "Isto é abandono e crueldade emocional, temos um caso forte."

Ele explicou os procedimentos, os papéis que tínhamos de preencher, as provas que tínhamos de reunir.

"Precisamos do registo das suas chamadas para o seu marido no dia do acidente," disse ele, "E qualquer prova da presença dele com a outra senhora."

Lembrei-me da silhueta na janela.

"Eu vi-a," disse eu, "Ela estava no nosso apartamento quando a mãe dele disse que eles estavam na praia."

O Dr. Almeida anuiu.

"Isso é bom, mas difícil de provar, vamos focar-nos no que podemos documentar."

Naquela noite, não consegui dormir.

A imagem do Tiago e da Sofia juntos na nossa casa assombrava-me.

Peguei no meu portátil, o velho portátil que usava antes de me casar.

Abri o Facebook, uma coisa que não fazia há meses.

E lá estava.

O perfil da Sofia. Aberto ao público.

E a sua última publicação, de há três dias.

Uma foto.

Ela e o Tiago, a sorrir para a câmara, na sala de estar da nossa casa.

Na legenda, ela escreveu: "A cuidar do meu herói, que tem o maior coração do mundo. Obrigada por tudo, T. ❤️"

O "T" era para Tiago.

O meu herói.

O meu estômago revirou-se.

Fiz uma captura de ecrã. E outra. E outra.

Percorri o perfil dela, encontrei mais coisas.

Comentários trocados entre ela e o Tiago nos últimos meses.

Piadas internas. Elogios.

"És a melhor vizinha de sempre," escreveu ele numa foto dela.

"Tu é que és," respondeu ela, com um emoji de um piscar de olho.

Tudo debaixo do meu nariz. E eu, cega pelo amor e pela excitação da gravidez, nunca tinha visto.

A Elvira também estava lá, a comentar as fotos da Sofia.

"Que linda que estás, querida!"

"Uma menina de ouro."

Eles tinham construído uma pequena família feliz.

E eu não fazia parte dela.

Enviei tudo para o Dr. Almeida com um simples e-mail: "Acho que isto ajuda."

Senti um alívio amargo. A dor ainda lá estava, mas agora tinha um propósito.

Luta.