Capítulo 3

Cheguei a casa encharcada. A minha mãe abraçou-me à porta, sem dizer uma palavra. O seu abraço era a única coisa quente no meu mundo gelado.

"Fiz uma canja para ti," disse ela, guiando-me para a cozinha.

Enquanto eu comia, o meu telemóvel não parava de vibrar. Mensagens do Pedro.

"Ana, por favor, atende. A minha mãe contou-me. Eu não sabia que as coisas estavam tão más."

"Eu estava em choque, Ana. Não estava a pensar direito."

"Por favor, vamos conversar. Eu amo-te."

Amor. Que palavra estranha vinda dele.

Mostrei as mensagens à minha mãe. Ela leu-as, o seu rosto endurecendo.

"Não lhe respondas," disse ela.

"Não ia," respondi, empurrando a tigela de canja para longe. O meu estômago estava demasiado apertado para comer.

A campainha tocou.

A minha mãe olhou para mim, os seus olhos a dizerem "Não".

Mas eu sabia quem era. E sabia que precisava de enfrentar isto.

Levantei-me e fui até à porta.

Pedro estava lá, o seu cabelo molhado colado à testa, o seu rosto uma máscara de angústia. Parecia um ator numa peça de teatro barata.

"Ana," ele começou, tentando pegar na minha mão.

Recuei.

"O que queres, Pedro?"

"Conversar. Por favor. Deixa-me entrar."

"Não."

Ele pareceu chocado com a minha firmeza.

"Ana, eu cometi um erro. Um erro terrível. Eu estava sob pressão, o desastre, a Sofia a ligar-me em pânico... Eu entrei em pânico."

"Dezoito vezes, Pedro? Entraste em pânico dezoito vezes?"

Ele baixou o olhar.

"Eu não sabia que era tão grave. Pensei que estavas só assustada."

"Eu disse-te que o teto estava a ceder. Disse-te que a minha mãe estava ferida."

"Eu sei! Eu sei... Eu sou um idiota. Mas eu amo-te, Ana. E amava o nosso filho."

A menção ao nosso filho fez algo quebrar dentro de mim.

"Não te atrevas a dizer o nome dele. Não tens esse direito."

"O nosso filho," ele repetiu, como se a palavra lhe desse algum poder. "Ele não iria querer que nos separássemos."

"O nosso filho está morto por tua causa!" A minha voz saiu mais alta do que eu pretendia. "Ele morreu porque o seu pai decidiu que a ex-namorada com um ataque de pânico era mais importante."

Pedro recuou como se eu lhe tivesse batido.

"Isso não é justo."

"Justo?" Ri-me, um som oco e sem alegria. "Queres falar sobre o que é justo? Justo era teres o teu filho nos braços agora. Mas não tens, pois não? Porque estavas demasiado ocupado a ser o herói de outra pessoa."

Fechei-lhe a porta na cara.

Ouvi-o a bater por mais alguns minutos, a chamar o meu nome.

Depois, silêncio.

Virei-me e vi a minha mãe na sala de estar, a segurar um velho álbum de fotografias.

"Acho que está na hora de te lembrares de quem eras antes dele," disse ela suavemente.