"Egoísta?", a voz da minha mãe ficou mais fria. "A minha filha quase morreu à espera de um transplante. O marido dela, o teu filho, sabia disso. No dia mais importante da vida dela, ele escolheu estar com outra mulher. Onde estava a responsabilidade dele, Diogo?"
"Ele estava a ajudar num desastre! A Clara estava em perigo!"
"A Ana também estava. Ela ligou-lhe 18 vezes, Diogo. Dezoito. Ele não atendeu nenhuma. Ele nem sequer mandou uma mensagem. Ele abandonou-a. Isso não é ser egoísta, é ser cruel."
Houve um silêncio do outro lado da linha. A minha mãe respirou fundo.
"A Ana tomou a sua decisão. E eu, como mãe dela, apoio-a. Se achas que isto é sobre os genes do meu ex-marido, talvez devesses olhar para a educação que deste ao teu filho."
Ela desligou o telefone sem esperar por uma resposta.
Depois, virou-se para mim, e os seus olhos suavizaram. "Estás bem, querida?"
Eu assenti, incapaz de falar. Uma onda de calor encheu o meu peito. Durante anos, a minha mãe foi a minha única rocha, a única pessoa que nunca me desiludiu.
"Não te preocupes com eles", disse ela. "Vamos focar-nos na tua recuperação. Depois, começamos uma nova vida."
"Mãe...", a minha voz falhou. "Obrigada."
"Não me agradeças. Eu sou tua mãe. Far-te-ia tudo de novo."
Naquela noite, dormi mais profundamente do que tinha dormido em anos. A dor da cirurgia ainda lá estava, mas pela primeira vez em muito tempo, senti esperança.
Dois dias depois, recebi os papéis do divórcio por correio. Leo nem sequer teve a decência de os entregar pessoalmente. Havia uma nota curta anexada.
"Assina isto. Não quero mais drama. A Clara precisa de mim. Espero que encontres alguém que aguente o teu egoísmo."
Nem uma palavra sobre a minha saúde. Nem uma pergunta sobre a minha mãe.
Ri-me. Era um riso sem alegria, seco e amargo. O homem com quem partilhei a minha vida durante cinco anos tinha-se tornado um estranho.
Assinei os papéis sem hesitar e enviei-os de volta no mesmo dia.
Uma semana depois, eu e a minha mãe tivemos alta. A minha tia veio buscar-nos. Ela olhou para o nosso estado frágil e abanou a cabeça.
"Aquele Leo é um canalha", disse ela enquanto nos ajudava a entrar no carro. "Nunca gostei dele. Sempre com aquele ar superior."
Eu sorri fracamente. "Agora já acabou, tia."
"Ainda bem. Tu mereces melhor. Tu e a tua mãe são mulheres fortes. Vão superar isto."
Quando chegámos a casa, a nossa pequena casa, senti um alívio imenso. Era o meu santuário.
Passei os dias seguintes a recuperar. A minha mãe, apesar da sua própria cirurgia, cuidava de mim com uma dedicação incrível. Fazia sopas nutritivas, certificava-se de que eu tomava os meus medicamentos e sentava-se comigo a ver filmes antigos.
Não falávamos de Leo ou da sua família. Era como se eles tivessem sido apagados da nossa existência.
Uma tarde, estava a ver as notícias quando uma reportagem me chamou a atenção. Era sobre o incêndio no Edifício Plaza. A reportagem mostrava entrevistas com sobreviventes e bombeiros.
E então, vi-o. Leo.
Ele estava a ser entrevistado, com o rosto sério e coberto de fuligem.
"Foi um caos", dizia ele à repórter. "As pessoas gritavam, o fumo estava por todo o lado. Eu só fiz o que qualquer um faria. Ajudei quem pude."
A repórter sorriu-lhe. "O senhor é um herói, Sr. Martins. Soubemos que salvou uma jovem e o seu animal de estimação."
Leo baixou os olhos, modesto. "Eu não sou um herói. Apenas fiz a minha parte."
Ao lado dele, fora do alcance da câmara principal, mas ainda visível, estava Clara. Ela olhava para ele com uma adoração que me revirou o estômago. O braço dela estava enfaixado, mas ela parecia perfeitamente bem.
Desliguei a TV.
Herói. Eles chamavam-lhe herói por ter abandonado a sua mulher doente para salvar outra mulher.
O mundo parecia um lugar muito estranho e injusto.