Introdução

Quando acordei, o cheiro a desinfetante invadiu as minhas narinas.

O meu filho, Leo, já não estava na minha barriga.

O meu marido, Pedro, não estava lá.

Liguei-lhe inúmeras vezes quando as contrações começaram, muito antes do tempo.

Ele não atendeu.

Em vez disso, recebi uma mensagem: "Eva está a ter um ataque de pânico. Preciso de ficar com ela. Chama uma ambulância."

Naquele momento, no chão da nossa casa, a suar e a lutar contra a dor, a sua mensagem selou o destino do nosso filho.

E do nosso casamento.

Quando finalmente atendeu, a sua voz estava cheia de irritação.

"O que é que se passa agora, Sofia? Não te disse que estou ocupado? A Eva ainda não está bem!"

E lá estava a voz suave e chorosa da Eva, a minha melhor amiga, ao fundo.

"Pedro, é a Sofia? Diz-lhe que não precisa de se preocupar. Ela está prestes a dar à luz."

Ele respondeu-lhe: "Não sejas tola. Tu precisas de mim aqui. Ela é uma mulher adulta."

Uma mulher adulta. Eu era isso para ele.

Não a sua esposa de nove meses, a carregar o seu filho.

Com a voz mais firme do que esperava, disse-lhe: "Pedro, vamos divorciar-nos."

Ele explodiu, incrédulo. "Divórcio? A sério? Só porque eu estava a ajudar a Eva?"

A sua raiva era uma facada.

Mas a minha dor era maior.

"O nosso bebé morreu, Pedro."

O choque na sua voz foi breve, seguido por uma acusação fria: "O quê? O que é que fizeste?"

Senti o meu mundo em colapso.

Fui abandonada. Traída. E agora culpada pela perda do meu próprio filho.

A sua voz ainda me ressoa na mente: "Eu não podia ir! A Eva precisava de mim! Isto é culpa tua!"

Como ele podia? Porquê a Eva?

As lágrimas que eu tinha guardado desceram, quentes e amargas.

O meu filho. O nosso Leo. Era tudo o que tínhamos.

E agora, estava para sempre perdido.

Mas não estava desamparada.

"Mãe," disse, enquanto as lágrimas continuavam. "Liga a um advogado. Eu quero o divórcio. E quero tudo a que tenho direito."