Capítulo 2 O Mestre

O silêncio do corredor era quase religioso.

O ar, impregnado de mistério, parecia vibrar sob a batida grave do baixo que ecoava além das portas fechadas. Havia um compasso ali dentro, respirações contidas, gemidos abafados, couro estalando. Tudo formava uma sinfonia de prazer e dor cuidadosamente orquestrada.

O Red Velvet, o clube privado de Nikolai Romanov, não era um bar, não era um lounge, tampouco um ponto de encontro para curiosos. Era um templo. Um santuário dedicado à rendição e ao poder, onde só entrava quem merecia. Onde cada alma que cruzava aquelas portas sabia que jamais sairia a mesma.

Por trás da entrada principal, um mundo sombrio e luxuoso se revelava. As paredes negras eram revestidas de veludo, absorvendo cada som como se guardassem segredos proibidos. Lustres de cristal pendiam do teto, espalhando uma luz baixa, âmbar, que criava um jogo de sombras sinuosas sobre os rostos presentes. O chão de madeira polida refletia o brilho suave do ambiente, e o aroma era intoxicante, uma mistura de couro, perfumes caros e eletricidade no ar.

A música vibrava em ondas, lenta, profunda e sensual. Cada nota parecia invadir o corpo, ditando o ritmo de cada toque, de cada gemido, de cada rendição.

O Red Velvet era mais do que um clube. Era um convite. Um pacto silencioso. Uma promessa de que, ali, os limites seriam testados e quebrados.

E, no centro de tudo, estava ele: Nikolai Romanov.

Sentado em uma ampla poltrona de couro preto, pernas afastadas, uma postura relaxada que escondia um controle absoluto,

Nikolai era um enigma envolto em carne, desejo e poder. A luz indireta iluminava o contorno preciso de suas feições: linhas afiadas, mandíbula marcada, lábios firmes, e um olhar cinza-azulado que parecia ver mais do que as palavras revelavam.

O cabelo loiro, penteado com perfeição, contrastava com o terno preto impecável que envolvia os ombros largos. A camisa branca estava parcialmente aberta, expondo um vislumbre do peitoral tatuado, e cada detalhe parecia calculado para seduzir e intimidar.

Ele não precisava falar, não precisava gritar. Enquanto outros dominavam com ordens, Nikolai comandava com silêncio.

Havia algo de quase hipnótico na forma como ele existia. Sua presença alterava o ambiente, despertava algo primitivo, visceral. Os olhares desviavam, os joelhos enfraqueciam. Até mesmo os dominadores mais experientes evitavam encará-lo diretamente.

Era impossível não sentir, era impossível não reagir.

À sua frente, no centro do salão principal, uma mulher ajoelhava-se sobre um tapete de veludo vermelho, os pulsos presos por tiras de couro que se cruzavam atrás das costas. O corpo dela tremia, a respiração vinha curta, e o rosto estava abaixado, obediente, incapaz de ousar encontrar o olhar dele.

Nikolai entrelaçou os dedos sobre o joelho, inclinando o corpo levemente para frente. O movimento foi mínimo, quase imperceptível, mas o efeito foi devastador. A tensão no salão se adensou como se o ar tivesse ficado mais pesado.

- Olhe para mim. - A voz dele saiu baixa, grave, aveludada, carregada de um poder que não aceitava resistência.

A mulher hesitou, engoliu em seco e, com lentidão quase ritual, ergueu os olhos. Um arrepio atravessou seu corpo quando encontrou o gelo cortante do olhar cinza de Nikolai.

Não havia raiva nele, não havia pressa, apenas controle absoluto.

- Você sabe por que está aqui? - perguntou, com uma serenidade que era mais ameaçadora do que qualquer grito.

Ela assentiu, mas o tremor nos ombros a denunciava.

Foi então que o sorriso surgiu. Um sorriso lento, perigoso, devastador. Nikolai se levantou, e caminhou até a mulher com passos silenciosos. A sola dos seus sapatos tocaram o piso de madeira com uma precisão meticulosa. O perfume dele, uma mistura de âmbar, couro e notas amadeiradas, invadiu o espaço entre eles, de maneira intoxicante.

Ele caminhou em círculos ao redor dela, estudando-a. Seu olhar deslizava sobre cada detalhe: o rubor no pescoço, o tremor da respiração, a pele arrepiada sob a tensão. Cada sinal era um livro aberto para ele.

Parou atrás dela, tão próximo que o calor do corpo dele parecia tocar sua pele. Inclinou-se, o rosto chegando perto o bastante para que os lábios quase roçassem a orelha dela.

- Quero que se lembre de uma coisa... - murmurou, com uma voz baixa e profunda, que mais acariciava do que falava. - Aqui... você não pensa. Aqui... você não decide. Aqui... você obedece.

O suspiro dela escapou sem permissão, os lábios entreabertos, os olhos fechados.

Foi então que ele ergueu a mão e a ponta dos dedos percorreu a linha da mandíbula dela, um toque quase carinhoso, mas carregado de poder. Um gesto calculado para lembrar que a submissão ali não era pedida, era exigida.

- S-sim, Mestre... - a voz dela falhou, mas o sussurro ecoou no salão como um pacto.

Nikolai sorriu. Um sorriso curto, satisfeito, letal. Deu um passo para o lado, pegando o chicote fino de couro sobre a mesa próxima. Girou-o nos dedos, devagar, com elegância quase artística. Mas Nikolai Romanov nunca se apressava. Cada toque, cada palavra, cada pausa era um golpe calculado.

- Boa garota... - disse, com a voz baixa, carregada de um calor perigoso. - Agora... vamos começar.

O primeiro estalo ecoou no ar. O couro cortou o silêncio com precisão cirúrgica, e o som vibrou no peito de quem assistia.

Ninguém ousava falar. Ninguém ousava respirar mais alto.

No Red Velvet, Nikolai Romanov não era apenas o dono.

Ele era a lei.

E, naquela noite, como em todas as outras, ele lembraria a todos que ousassem atravessar aquelas portas quem era o verdadeiro

Mestre.