Capítulo 5

Ponto de Vista de Júlia Campos:

O mundo retornou em um choque violento e estridente. Metal gritou contra metal. Vidro se estilhaçou. Meu corpo foi jogado para frente, depois batido de volta contra o assento. Minha cabeça, já ferida, bateu em algo duro - a janela lateral, eu acho. Uma supernova de dor incandescente explodiu atrás dos meus olhos.

Por um momento, houve apenas um zumbido em meus ouvidos e o cheiro de airbags acionados e algo queimando.

Meu primeiro pensamento coerente, um instinto estúpido e arraigado, foi por ele.

"Leo?", grasnei, minha voz um sussurro rouco. "Você está bem?"

Do banco da frente, ouvi um gemido. Não o dele.

"Leo! Meu bem! Meu rosto! Meu rosto está bem?", a voz de Bárbara, aguda e em pânico.

Então a voz de Leo, carregada de terror, mas não por mim. "Bárbara! Bárbara, você está ferida? Fale comigo!"

Ele estava soltando o cinto de segurança, se arrastando sobre o console central para chegar até ela. Ele embalou o rosto dela em suas mãos, seus polegares limpando freneticamente um pequeno filete de sangue de um pequeno corte em sua testa.

"É só um arranhão, meu bem, é só um arranhão", ele murmurou, sua voz frenética de alívio. "Você está bem. Você é linda. Você é perfeita."

Bárbara soltou um soluço teatral, inclinando-se em seu abraço. "Eu estava com tanto medo, Leo."

A dor, aguda e ofuscante, atravessou minha cabeça. Levei a mão à nuca e meus dedos voltaram molhados e pegajosos de sangue. Muito sangue. O lado da minha cabeça havia sido aberto pelo impacto. Ao contrário de Bárbara, eu não fui protegida por um amante dedicado. Fui jogada no banco de trás como uma boneca de pano.

Leo finalmente pareceu se lembrar que eu estava lá. Ele olhou por cima do ombro, seus olhos se arregalando por uma fração de segundo enquanto via o sangue emaranhado no meu cabelo e manchando os assentos de couro impecáveis. Um lampejo de algo - culpa, talvez - cruzou seu rosto.

Mas desapareceu tão rápido quanto veio.

Bárbara choramingou novamente, um som patético e pequeno, e sua atenção voltou para ela instantaneamente. Seu rosto suavizou, todo o seu ser focado no ferimento menor dela.

O mundo fora das janelas quebradas era uma cacofonia de sirenes e gritos. As pessoas estavam se reunindo, seus rostos pálidos e horrorizados nas luzes vermelhas e azuis piscantes.

Leo se atrapalhou com a porta do passageiro amassada, chutando-a para abrir. "Alguém ajude!", ele rugiu para a multidão que se reunia. "Tirem-na daqui! Ela está ferida!"

Ele estava apontando para Bárbara.

Minha visão estava começando a ficar turva nas bordas. Uma dormência fria se espalhava por meus membros. Tentei chamar seu nome novamente, mas minha língua parecia grossa e pesada na minha boca. Meus lábios formaram seu nome, um apelo silencioso.

Olhe para mim. Por favor. Me ajude.

Ele não o fez.

Ele, cuidadosa e ternamente, pegou Bárbara em seus braços. Ao levantá-la do carro, seus olhos encontraram os meus através do espaço onde o para-brisa costumava estar. Por um único e horrível momento, eu vi sua escolha em seus olhos. Ele me viu. Ele viu o sangue. Ele viu que eu estava gravemente ferida.

E ele se virou.

Ele carregou Bárbara em direção aos paramédicos que chegavam, de costas para mim, deixando-me sozinha nos destroços.

A última coisa que vi antes de perder a consciência foi suas costas largas, uma parede sólida entre mim e qualquer esperança de salvação. A última coisa que ouvi foi sua voz, gritando por ajuda.

Para ela.

Minha mente, em seus momentos finais de clareza, resgatou uma memória. Anos atrás, depois que ele venceu uma luta clandestina particularmente brutal, eu estava costurando um corte sobre seu olho. Ele estremeceu, e eu beijei a ferida gentilmente. Ele segurou meu rosto em suas mãos e me olhou com uma intensidade que me roubou o fôlego. "Eu nunca vou deixar nada acontecer com você, Júlia", ele jurou. "Eu morreria antes de deixar alguém te machucar."

A amarga ironia foi a última coisa que senti antes que a escuridão me engolisse por completo.

Acordei com o cheiro de água sanitária e o bipe suave e rítmico de uma máquina. Minha cabeça estava envolta em bandagens, e uma dor surda e latejante se instalou profundamente em meu crânio.

Uma enfermeira de aparência alegre estava verificando meu soro. "Ah, você acordou!", ela disse animadamente. "Você nos deu um belo susto."

Ela sorriu para mim. "Seu marido é um verdadeiro herói, sabia? A maneira como ele resgatou aquela outra jovem do carro, e depois insistiu que cuidássemos de você primeiro. Ele não saiu do seu lado a noite toda. Ele deve te amar muito."

Meu estômago revirou. Ele havia construído uma narrativa, uma performance pública do marido amoroso e heróico.

"Ele acabou de sair para te comprar flores frescas", continuou a enfermeira, gesticulando para um vaso na mesinha de cabeceira. Estava cheio de lírios brancos.

Ele sabia que eu odiava lírios. Eram fúnebres. Clara era alérgica a eles.

"Ele é um herói, com certeza", eu disse, minha voz escorrendo um sarcasmo que passou despercebido pela enfermeira.

"Ah, você tem que ver isso!", ela disse, pegando o celular. "Está em todas as notícias."

Ela me mostrou um clipe de vídeo de uma emissora de notícias local. Mostrava Leo, seu rosto manchado de sujeira, sua camisa rasgada, parecendo em todos os aspectos o sobrevivente valente. A filmagem, feita por um espectador, o mostrava chutando a porta do carro e tirando Bárbara. O ângulo da câmera era estratégico, fazendo parecer que ele estava enfrentando chamas para salvá-la. Em seguida, cortava para ele direcionando os paramédicos para o banco de trás, com uma expressão de angústia no rosto. A narração elogiava o magnata imobiliário Leo Ricci por sua bravura após um acidente horrível.

Não havia menção ao fato de que ele me deixou sangrando no carro. Nenhuma menção ao fato de que sua "angústia" era uma performance para as câmeras que chegaram depois que ele já havia garantido sua própria segurança e a de sua amante.

"Ele até pagou para te transferirem para nossa melhor suíte VIP", a enfermeira se derramou, alheia à tempestade que se formava dentro de mim. "Ele disse que nada era bom demais para sua esposa."

Eu ri, um som seco e quebradiço que se transformou em tosse. A risada era para mim, para minha própria estupidez. Por ter acreditado que seus grandes gestos eram um substituto para o amor genuíno.

O amor que ele estava mostrando ao mundo era uma mentira. Uma mentira lindamente elaborada e cara.

A enfermeira, finalmente sentindo a atmosfera carregada, me deu um sorriso nervoso e rapidamente se desculpou.

A porta se abriu momentos depois. Era Leo, segurando um novo e ainda maior buquê de lírios. Seu rosto era uma máscara de preocupação cansada. Ele parecia o marido preocupado que estava fingindo ser.

Ele não teve a chance de falar.