Capítulo 3

Ponto de Vista: Helena Romano

No momento em que as palavras "ele fugiu" saíram dos meus lábios, uma comoção irrompeu do lado da família Arruda. O pai de Bernardo, um homem com um problema cardíaco preexistente, agarrou o peito e ofegou, seu rosto ficando num tom alarmante de cinza.

O caos que se seguiu foi uma bênção. Foi uma cortina de fumaça. Enquanto Eleonora Arruda gritava e os paramédicos eram chamados pela segunda vez em menos de trinta minutos, os convidados, farejando escândalo e drama, começaram a se dispersar. O casamento que eu passei um ano planejando se dissolveu em uma cacofonia de sirenes e sussurros mórbidos.

Acabei no hospital. Não por mim, mas pelo pai de Bernardo. Sentei-me na sala de espera fria e estéril enquanto minha mãe cuidava da logística de cancelar a festa mais cara que eu nunca teria. Uma enfermeira limpou as marcas vermelhas e raivosas em meu braço onde Eleonora me agarrou, sua força surpreendente.

Enquanto esperava por notícias, peguei meu celular. Meu próprio celular. E com os dedos trêmulos, marquei uma consulta. Uma consulta para a manhã seguinte. O primeiro horário que eles tinham. Uma consulta para desfazer a única coisa que ainda me ligava a Bernardo Arruda.

Minha mãe voltou e viu o e-mail de confirmação na minha tela. Seu rosto se desfez. "Oh, Lena. Não. Não faça isso. Não tome uma decisão tão grande quando você está tão chateada."

"Eu não estou chateada, mãe", eu disse, e o assustador era que era verdade. A dor crua e gritante havia sido substituída por uma clareza arrepiante. "Estou calma."

"É o bebê dele também, Helena. Vocês se amam. Seja qual for essa briga, vocês podem resolver. Vocês estão juntos há sete anos!", ela implorou, seus olhos se enchendo de lágrimas. Ela não entendia. Não podia. Ela e meu pai tinham uma história de amor que era simples e verdadeira. Bernardo e eu... eu pensei que também tivéssemos.

Coloquei a mão sobre minha barriga ainda lisa. "Um bebê merece um pai que o escolha. Que escolha sua mãe", eu disse, minha voz amarga. "Bernardo fez sua escolha hoje. Na frente de duzentas pessoas. Este bebê... este bebê merece mais do que um homem que deixaria sua mãe no altar por uma estagiária."

Naquele momento, meu celular tocou. Um número que eu não reconheci. Mas eu sabia quem era. Tive a sensação de que ele estaria usando um telefone emprestado.

Eu atendi.

"Helena? Graças a Deus. Meu celular morreu." Era Bernardo. Ele parecia sem fôlego, irritado, como se tivesse sido levemente incomodado. "Está tudo bem aí? Ouvi sobre meu pai. Estou a caminho. Não se preocupe, eu dou um jeito na minha mãe. Ainda podemos consertar isso."

Consertar isso. Como se nosso relacionamento de sete anos fosse uma torneira pingando.

Fiquei tão chocada com sua audácia que quase não consegui falar. Ele estava fora há mais de uma hora. Uma hora em que fui publicamente humilhada, em que o pai dele teve uma emergência médica, em que meu mundo desmoronou. E sua primeira pergunta não foi sobre mim.

O gosto de sangue encheu minha boca. Eu não tinha percebido que mordi o interior da minha bochecha.

"Onde você estava, Bernardo?", perguntei, minha voz perigosamente baixa.

Houve uma pausa. Um suspiro. "Helena, eu te disse, a Carla tem um problema de coração. Ela estava desorientada. Eu tive que garantir que ela chegasse em casa bem."

"Você teve que garantir", repeti, as palavras como cinzas na minha língua. "Você, especificamente, teve que levá-la para casa enquanto sua noiva era deixada no altar?"

"Não começa", ele retrucou, sua paciência já se esgotando. "Foi uma emergência médica. Não a arraste para isso. Isso é sobre nós."

Não a arraste para isso.

A dor que atravessou meu peito foi tão aguda, tão brutal, que pareceu física. Ele a estava protegendo. Mesmo agora, ele a estava protegendo de mim.

"Não existe mais 'nós', Bernardo", eu disse, minha voz quebrando em seu nome. "Eu te avisei. Se você fosse embora, nós acabaríamos."

Desliguei, minha mão tremendo tanto que quase deixei o celular cair. As lágrimas que eu estava segurando finalmente vieram, quentes e furiosas.

Enquanto eu as enxugava, uma notificação apareceu na minha tela. Um pedido de amizade em uma rede social que eu raramente usava. De Carla Bastos. Em minha névoa de dor, meu polegar escorregou e eu acidentalmente aceitei.

Imediatamente, uma mensagem apareceu. Uma foto. Era uma foto da mão dela, perfeitamente manicure, descansando na manga do terno de um homem. O terno de Bernardo. Reconheci as abotoaduras personalizadas que eu lhe dera em nosso quinto aniversário. Ao fundo, fora de foco, estava o interior do carro dele.

Um segundo depois, a foto foi deletada. Uma nova mensagem se seguiu.

*MEU DEUS, me desculpa MESMO! Era pra minha melhor amiga! Meu dedo deve ter escorregado! Estou morrendo de vergonha!*

Meu coração virou pedra. Era uma declaração de guerra.

Meus dedos se moveram por conta própria, navegando para o perfil público dela. Era uma galeria curada de uma vida perfeita. E lá, postada há apenas uma hora, havia uma foto dela parecendo pálida e frágil, aninhada em um sofá macio com uma xícara de chá. A legenda dizia: *Me sentindo um pouco fraca, mas tão grata por ter alguém cuidando de mim. Algumas pessoas são anjos na terra.*

O sofá era do apartamento de Bernardo. O que nós compartilhávamos. O que estava decorado com nossos presentes de casamento.

E embaixo, um comentário de uma de suas amigas: *É aquele famoso chá de gengibre com limão que ele faz? Sortuda!*

Minha respiração falhou. Bernardo não cozinhava. Ele não conseguia nem fazer uma torrada sem queimar. Era eu quem fazia chá de gengibre com limão para ele quando estava doente. Eu o ensinei como fazer. Ele nunca, em sete anos, tinha feito para mim.

A tela ficou embaçada. A guerra já tinha acabado. Eu perdi antes mesmo de saber que estava lutando.