Capítulo 5

Ponto de Vista de Lara:

Heitor não voltou. Nem naquela noite, nem no dia seguinte. Uma enfermeira me trazia refeições que esfriavam na bandeja. A dor no meu ombro era um lembrete constante e latejante de sua traição. A fome era uma dor surda por baixo dela, mas eu estava cansada demais para comer. Eu entrava e saía de um sono inquieto e cheio de dor, minha testa franzida mesmo em meus sonhos.

Acordei com um sobressalto, uma dor aguda e lancinante no meu outro braço me arrancando de um pesadelo. Olhei para baixo. Meu braço não ferido, aquele em que eu havia apertado meu anel, agora estava envolto em uma bandagem grossa e encharcada de sangue. Um novo fogo agonizante queimava sob a gaze.

A enfermeira de antes entrou apressada, verificando meu soro. "Ah, você acordou. A cirurgia de enxerto de pele correu bem."

"Enxerto de pele?", eu grasnei, minha mente lutando para acompanhar. "Do que você está falando?"

Sua expressão era uma mistura de pena e distanciamento profissional. "Para a outra paciente. A Srta. Moraes. Ela teve uma queda feia, e o arranhão na perna dela... bem, o Sr. Montenegro foi muito insistente para que não houvesse cicatriz. Ele autorizou o uso do seu tecido para o enxerto. Uma combinação perfeita, é claro." Ela suspirou, balançando a cabeça. "Algumas pessoas têm toda a sorte, não é? Uma recebe o melhor tratamento que o dinheiro pode comprar, a outra... bem."

Ela parou, mas não precisava terminar. Eu entendi. Heitor havia colhido minha própria pele para curar a mulher que tentou me matar. Ele havia tirado um pedaço do meu corpo e dado a ela, como se eu não fosse nada mais do que uma coleção de peças de reposição.

Uma onda de náusea e vertigem me atingiu. Levei a mão à boca, meu rosto com uma tonalidade medonha de branco. Ele estava me esquartejando, pedaço por pedaço, e me alimentando para minha substituta.

"Eu quero ser transferida", eu disse, as palavras mal um sussurro. "Para outro hospital."

Assim que as palavras saíram dos meus lábios, Heitor apareceu na porta. Ele carregava um buquê das minhas orquídeas favoritas e um recipiente térmico da canja de galinha que minha avó costumava fazer. Ele parecia descansado, barbeado e totalmente alheio ao novo inferno que ele acabara de me fazer passar.

"Lara, querida", ele disse, sua voz suave como seda. "Olha o que eu tenho para você. Pedi a um chef para trabalhar a noite toda para replicar a receita da sua avó."

Ele se sentou na beira da minha cama, pegando um pedaço de melão perfeitamente maduro e levando-o aos meus lábios. Seus movimentos eram tão familiares, tão ternos, que parecia uma cena de outra vida. Ele até soprou a sopa, a testa franzida em concentração, como sempre fazia.

Mas meu coração era um lago congelado. Eu via através da performance. Isso não era amor. Era manutenção. Ele estava cuidando de sua posse quebrada, garantindo que não lhe causasse mais problemas.

Nos dias seguintes, eu o observei. Observei-o levar para Camila as melhores partes da sopa de ninho de andorinha que ele mandara vir de Hong Kong, enquanto eu ficava com o caldo. Observei-o ajoelhar-se ao lado da cama dela, a mão pressionada suavemente em sua barriga, o rosto iluminado de admiração enquanto esperava para sentir o bebê chutar. Observei-o, através de minhas pálpebras semicerradas, entrar sorrateiramente no quarto dela tarde da noite, depois que ele pensava que eu estava dormindo.

Eu o ouvi ao telefone, apresentando-a a um sócio como "minha esposa, Camila".

E eu não fiz nada. Eu não chorei. Eu não gritei. Apenas observei e esperei. A mulher que ele pensava que eu era teria ficado histérica, teria jogado coisas, teria exigido respostas. Mas essa mulher estava morta. A pessoa que está verdadeiramente determinada a partir não perde tempo com despedidas.

Quando ele estava fora do quarto, usei um celular descartável que o pessoal de Dante havia me contrabandeado.

"Quanto tempo mais?", sussurrei.

"Dois dias", respondeu a voz do outro lado. "Seu novo passaporte e identidade estão quase prontos. Temos um voo reservado de um aeródromo particular."

Um sorriso, o primeiro sorriso genuíno no que pareceu uma vida inteira, tocou meus lábios. Era uma sensação estranha, estrangeira.

Heitor entrou naquele exato momento, seu próprio sorriso vacilando ao ver o meu. "Do que você está tão feliz?", ele perguntou, um lampejo de suspeita em seus olhos.

"Apenas pensando em algo engraçado", eu disse, meu rosto voltando à sua máscara plácida e cega.

Ele tentou me beijar, mas virei a cabeça no último segundo, seus lábios roçando minha bochecha. Um flash de irritação cruzou seu rosto, mas desapareceu tão rápido quanto veio.

"Os médicos dizem que você está bem o suficiente para ir para casa", ele disse, seu tom rápido. Ele pressionou um beijo na minha testa, um gesto frio e seco. "Vamos para casa, Lara."

No caminho de volta para a mansão - nosso castelo, nossa prisão - ele continuava me olhando pelo espelho retrovisor. Senti seus olhos em mim, procurando, questionando. Ele sabia que algo estava diferente, mas não conseguia identificar o quê.

"Heitor, cuidado!", gritou Camila do banco do passageiro.

Eu olhei para cima. Um caminhão grande, com os faróis apagados, vinha em nossa direção de uma estrada lateral, indo direto para o meu lado do carro. Não houve tempo para reagir.

O mundo explodiu em uma sinfonia de pneus cantando, vidro estilhaçando e o brutal e ensurdecedor barulho de metal se contorcendo. O carro foi lançado no ar, capotando várias vezes, antes que um impacto final e violento nos enviasse para a escuridão.

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