Capítulo 2

POV Bianca:

A ferroada das palavras cruéis de Heitor era uma cutucada constante. Cada terminação nervosa parecia vibrar com a memória do vídeo, de sua confissão arrepiante. Meu sonho, meu balé, tornou-se minha única fuga. Despejei cada grama do meu ser estilhaçado nele, dançando até meus músculos gritarem, até que a exaustão oferecesse um alívio temporário da dor roedora.

Eu trabalhei. Trabalhei até meu corpo doer tão profundamente que meu coração não tinha mais espaço para doer. Era uma forma de autoflagelação, uma maneira de anestesiar a humilhação que se agarrava a mim como uma mortalha. O sono, quando vinha, era agitado e breve, assombrado por sua risada, pelo rosto inocente de Aline.

Uma tarde, assim que eu estava terminando um ensaio exaustivo, Aline Moraes apareceu na porta do estúdio. Ela estava vestida com um vestido pastel suave, sua pele de porcelana e olhos grandes e inocentes pintando um quadro de pura fragilidade. Ela parecia uma flor recém-desabrochada, totalmente fora de lugar no estúdio de balé suado e rústico.

Meu estômago se contraiu. Agarrei a barra, meus nós dos dedos brancos.

"Bianca", ela cantou, sua voz leve, como um sino tilintante. "Podemos conversar?"

Eu não me virei. "Não tenho nada para te dizer."

"Ah, mas eu tenho algo a dizer para você", ela insistiu, seu tom mudando, ganhando uma sutil vantagem. "É um pouco... sensível para aqui, no entanto. Muitos ouvidos." Ela gesticulou vagamente para os poucos dançarinos restantes se alongando nos cantos.

Revirei os olhos. A garota era uma mestra da manipulação, encobrindo suas intenções em um véu de inconveniência educada. Eu não queria uma cena, não aqui, não agora. Minha paciência já estava por um fio.

"Tudo bem", disparei, virando-me para encará-la, minha expressão tão fria quanto eu conseguia fazer. "Meu escritório. Cinco minutos."

Ela sorriu, um sorriso sacarino que não alcançou seus olhos.

No meu pequeno e bagunçado escritório, Aline se acomodou na cadeira de visitas, cruzando as pernas recatadamente. Ela alisou o vestido, seus movimentos lentos e deliberados.

"Eu vi o vídeo, Bianca", ela começou, sua voz suave, quase apologética. "Aquele que você me enviou." Ela fez parecer que eu era a agressora, que eu estava errada. "Foi... perturbador."

Uma risada áspera escapou dos meus lábios. "Perturbador? Você acha que aquilo foi perturbador? Você estava praticamente reencenando com ele, Aline. Não se faça de ingênua."

Seus olhos se arregalaram, uma imagem de inocência ferida. "Não sei do que você está falando. Heitor estava apenas... me ensinando. Me guiando. Ele disse que você era tão boa nisso, em deixar as pessoas confortáveis." Um sorriso lento e conhecedor se espalhou por seu rosto. "Ele disse que você era uma ótima professora."

As palavras foram um golpe calculado, atingindo precisamente onde mais doeria. Ele havia usado minhas próprias forças, minha suposta habilidade de me conectar, como uma arma contra mim.

"Ele também disse", ela continuou, inclinando-se para a frente conspiratoriamente, "que você gostava de jogar. Que você gostava de estar no controle." Seu olhar desceu para o meu peito, depois piscou de volta, avaliando. "Ele disse que você era bastante... provocadora."

Meu sangue ferveu. A fachada calma que eu tentei tanto manter se estilhaçou.

"O que você quer, Aline?", exigi, minha voz tensa. "Você está aqui por um troféu? Para se gabar?"

Ela fez beicinho, uma imagem perfeita de inocência ferida. "Não, de jeito nenhum! Eu só... eu queria entender. Ele fala muito de você. Mesmo agora. É como se... você ainda estivesse lá, entre nós." Ela fez uma pausa, deixando a implicação pairar no ar. "Ele disse que você tinha um jeito de... sussurrar coisas. Coisas que entravam na pele dele."

A memória daqueles sussurros provocadores, daqueles momentos íntimos que eu pensei serem nossos, se retorceu em minhas entranhas. Ele os havia compartilhado com ela. Ele havia repassado nossa história para o divertimento dela.

"Ele disse que você sempre afrouxava a gravata dele", ela continuou, sua voz leve e arejada, mas cada palavra um golpe de martelo. "E às vezes, você até mordiscava o lóbulo da orelha dele, só para ver se conseguia fazê-lo perder o controle."

Minha visão embaçou. Isso não era apenas se gabar; era guerra psicológica. Ela sabia detalhes, detalhes íntimos, que apenas Heitor poderia ter compartilhado. Ele estava me torturando através dela, torcendo a faca.

Um grito primal rasgou através de mim, embora nenhum som tenha escapado dos meus lábios. Minha mão disparou, pegando um pesado peso de papel de vidro da minha mesa. Eu o arremessei contra a parede, a centímetros da cabeça dela. Ele se estilhaçou com um estrondo ensurdecedor, fragmentos chovendo no chão.

Aline gritou, mas seus olhos, arregalados de terror fingido, continham um lampejo de triunfo. Ela não estava com medo. Não de verdade. Ela estava gostando disso.

"Ele me contou sobre o lugar secreto de vocês", ela sussurrou, sua voz quase inaudível sobre o zumbido em meus ouvidos. "Aquele cantinho escondido na biblioteca. Com a poltrona velha e empoeirada. Ele disse que você adorava desenhar lá. E que era lá que vocês dois... costumavam encontrar privacidade. Ele disse que era o lugar de vocês." Seu olhar demorou em mim, zombeteiro. "Ele disse que me encontrou lá, esta manhã mesmo. Estávamos conversando por um tempo."

A biblioteca. Nosso santuário. O lugar onde nos conectamos de verdade pela primeira vez, onde eu desenhava e ele lia, onde nossa paixão proibida se acendeu pela primeira vez. Ele a levara lá. Ele havia manchado nosso espaço sagrado.

Eu os imaginei lá, naquela poltrona empoeirada, as mãos dele nela, seus lábios sussurrando minhas palavras. As imagens giravam em minha mente, um carrossel grotesco de traição. Ele não apenas me traiu; ele havia profanado nossa história compartilhada. Ele havia oferecido nosso mundo particular para consumo público, para ela se deleitar.

Minhas paredes cuidadosamente construídas desmoronaram. Meu coração, que eu pensei já estar estilhaçado além do reparo, quebrou-se novamente. A dor crua e lancinante de sua traição me consumiu. Não havia mais volta agora. Nenhuma esperança de reconciliação. Ele havia destruído meticulosamente cada último vestígio do nosso passado. Eu tinha que deixar ir. Eu tinha que enterrá-lo.

"Preciso voltar para o ensaio", eu disse, minha voz distante, quase desapegada. "Você pode encontrar a saída."

Ela assentiu, um pequeno sorriso satisfeito brincando em seus lábios, e deslizou para fora do escritório. Sua vitória era palpável.

Sentei-me lá, cercada pelo vidro estilhaçado, o gosto amargo da traição cobrindo minha língua. Heitor realmente havia virado o jogo. Ele não apenas me ensinou uma lição; ele incendiou meu mundo e ficou para trás para assistir queimar. Mas eu não queimaria com ele. Eu ressurgiria das cinzas. Eu tinha que.

Olhei para os fragmentos amassados do peso de papel no chão, meu próprio reflexo distorcido em suas bordas afiadas. Bianca Caldwell, a dançarina apaixonada, aquela que encontrava consolo no controle, agora era apenas uma casca. Mas eu não permaneceria uma casca. Eu reconstruiria. Eu dançaria. Eu viveria. Sem ele.

Quando finalmente me arrastei de volta para a cobertura naquela noite, exausta e emocionalmente esgotada, Heitor estava esperando. Ele estava na opulenta sala de estar, de braços cruzados, seu olhar duro.

"O que você fez, Bianca?" Sua voz era fria, acusadora. "Aline veio até mim, abalada. Chorando. Ela disse que você a atacou."

Meus ombros caíram. Isso de novo. O ciclo interminável de sua decepção, sua manipulação.

"Ela me provocou", eu disse, minha voz plana. "Ela sabia exatamente o que estava fazendo. Ela estava se gabando."

"Ela é uma garota doce e inocente", ele retrucou, seu maxilar tenso. "Ela me admira. Ela me disse que só queria esclarecer as coisas entre vocês duas. Ela é nova na empresa, não entende a história de vocês."

"Nossa história?", ri, um som oco e amargo. "Você quer dizer aquela que você tem ensaiado meticulosamente com ela? Aquela onde eu era a professora tola e ela é a nova e ávida aluna?"

Ele deu um passo mais perto. "Você está delirando. Está projetando suas próprias inseguranças nela. Ela não é nada como você." Ele fez uma pausa, seus olhos percorrendo-me com desdém. "Ela é pura. Intocada."

As palavras cortaram mais fundo do que qualquer golpe físico. Pura. Intocada. Ele estava me comparando a ela, a 'influência corruptora'.

"Você quer dizer", eu disse, minha voz tremendo de fúria contida, "que ela é tudo que eu não sou. Tudo que você finge valorizar." Respirei fundo e trêmula. "Você está me chamando de vadia, não é, Heitor? Está dizendo que estou suja."

Ele não negou. Seu silêncio foi ensurdecedor.

"Ela não é capaz de se apresentar no nível que este projeto exige", eu disse, minha voz recuperando um pouco de sua firmeza. "Você sabe disso. Você está colocando nosso patrocínio crucial em risco só para me contrariar."

Ele sorriu. "Talvez. Mas ela vai aprender. Eu vou ensiná-la. E se o projeto sofrer, que assim seja. É um preço pequeno a pagar." Seus olhos brilharam com uma satisfação arrepiante. "Considere isso uma lição para você, Bianca. Uma lição sobre consequências."

"Você é um monstro", sussurrei, minha voz grossa de repulsa. "Você é igual ao seu pai."

Seu rosto escureceu. "Não ouse mencionar meu pai. Isso é sobre você. Sobre sua mãe. E sobre o que vocês duas tiraram da minha família."

"Você está se destruindo junto comigo", avisei, minha voz baixa e feroz. "Você se acha poderoso, Heitor, mas é apenas um garoto quebrado jogando um jogo de homem."

Ele simplesmente me encarou, seus olhos frios e vazios.

Virei-me, a luta se esvaindo de mim. Não adiantava. Não havia como argumentar com um homem consumido por um ódio tão frio e calculado. Recuei para o meu quarto, o silêncio da cobertura amplificando meu desespero. As lágrimas vieram então, quentes e ardentes, queimando trilhas em minhas bochechas. Chorei pelo amor que pensei que tínhamos, pelo futuro que fora tão cruelmente arrancado. Chorei pela garota que eu era, aquela que acreditava em um garoto quebrado, apenas para descobrir que ele era uma arma.

Eu o deixaria para trás. Eu tinha que. Esta vida, esta família, este amor tóxico – era tudo veneno. Meus sonhos da Europa, de dançar nos grandes palcos, eram minha única salvação. Eu me agarraria a eles com cada fibra do meu ser.

Eu me certificaria de que aquele patrocínio crucial viesse, não importava o quê. Eu não o deixaria vencer. Eu não o deixaria destruir meu estúdio de dança, meu santuário, apenas para me contrariar. Eu provaria que ele estava errado. Eu dançaria novamente, nos meus próprios termos.