Capítulo 6 No.6

A ressaca da noite anterior não era de álcool. Era uma ressaca de raiva.

Alexandre estava sentado no seu escritório de canto na Valente Global. A vista do horizonte era geralmente a sua coisa favorita, um lembrete do seu domínio sobre a cidade. Hoje, as nuvens cinzentas apenas lhe lembravam o lado vazio da cama.

Pressionou a base das mãos contra os olhos.

Breno estava refastelado no sofá de couro, a fazer scroll no telemóvel. Ela estava feroz ontem à noite, Alex. Absolutamente feroz. Quem diria que a esposa muda tinha garras? E como raio é que ela sabia da conta de caridade? O meu pai ligou-me mesmo esta manhã a fazer perguntas.

Alexandre ignorou-o. Olhava para o acordo de divórcio na secretária.

A Requerente renuncia a todos os direitos de pensão de alimentos.

A Requerente renuncia a todos os direitos sobre os bens matrimoniais.

Ela não queria nada.

Incomodava-o. Se ela tivesse pedido metade da fortuna dele, ele teria compreendido. Isso era uma transação. Isso era negócio. Mas pedir nada? Isso era uma declaração. Significava que ela valorizava afastar-se dele mais do que valorizava os milhares de milhões dele.

O intercomunicador zumbiu.

Sr. Valente, a voz da secretária era nítida. O Reitor Ivante da Faculdade de Medicina de Harvard está na linha um.

Alexandre endireitou-se. Isto era importante.

Passe a chamada.

Levantou o auscultador. Reitor Ivante. A que devo o prazer?

A voz do Reitor era séria, pesada de autoridade. Alexandre. Estou a ligar por causa de um favor. E uma recomendação.

Continue, disse Alexandre.

Temos um investigador. Um fantasma, na verdade. Usa o nome de código 'Oráculo'. Esta pessoa é o topo da área na neurorregeneração. Os artigos dela estão a revolucionar a forma como tratamos danos nervosos.

Alexandre apertou o telefone com mais força. Neurorregeneração? Para... a condição da Escarlate?

A condição cardíaca de Escarlate era complicada por danos nervosos do 'incidente' na mina há três anos. Ou assim diziam os médicos.

Potencialmente, disse o Reitor. Mas o 'Oráculo' é esquivo. Não aceitam clientes privados. Não dão consultas. Estou a tentar marcar uma reunião para si.

Faça-o, ordenou Alexandre. Diga o preço.

Uma coisa, acrescentou o Reitor, hesitando ligeiramente. O Oráculo é... pouco convencional. Não deixe o seu preconceito atrapalhar.

Não me importo se o Oráculo for um papagaio, disse Alexandre. Se conseguirem consertar a Escarlate, eu quero-os.

Desligou, uma centelha de esperança a acender-se no peito.

Enquanto isso, na Suíte de Hóspedes da Cobertura Valente.

Eva estava sentada à pequena secretária que tinha arrastado para perto da janela. O quarto era esparso, mas ela tinha-o transformado num centro de comando. Um portátil seguro estava aberto, exibindo fórmulas químicas complexas e diagramas anatómicos.

Usava um roupão de seda, bebericando café preto. Não saía do apartamento desde o clube, evitando Alexandre ao ficar atrás da porta trancada da ala de hóspedes.

Um e-mail encriptado apareceu no ecrã.

Remetente: Reitor Ivante.

Assunto: Consulta Valente.

Mensagem: Ele está a perguntar por si. Está desesperado.

Eva olhou para o ecrã. Um sorriso pequeno e seco tocou-lhe os lábios.

Respondeu: Deixe-o esperar.

Fechou o e-mail e abriu um ficheiro chamado "Projeto: Oráculo".

O telemóvel tocou. Não era o número que Alexandre tinha. Era um telemóvel descartável.

Atendeu. Fala.

Mentora? uma voz nervosa falhou do outro lado. Era o Professor Lino, chefe do Departamento de Neurologia do Centro Médico Sterling. Um homem na casa dos cinquenta, aterrorizado por uma jovem de vinte.

Os dados sobre o caso Valente estão incompletos, disse Eva, a voz descendo para um registo profissional e autoritário. Revisei as digitalizações que carregou no servidor seguro. Falhou as cicatrizes no ventrículo esquerdo.

Desculpe, Mentora, gaguejou Lino. Eu... eu vou corrigir.

Eva suspirou, esfregando as têmporas. Não. Eu vou ao Centro Médico amanhã. Incógnita. Preciso de ver os dados brutos eu mesma.

Desligou.

Levantou-se e caminhou até à estante no quarto de hóspedes. Ali, entalado entre alguns romances, estava um manual: Introdução à História da Arte.

Puxou-o. Era o adereço que tinha carregado pela cobertura durante três anos para convencer Alexandre de que era simples. Inofensiva.

Olhou para a capa.

Caminhou até ao caixote do lixo e largou-o lá dentro.

O baque pesado do livro a bater no fundo do caixote ecoou no quarto.

A atriz reformou-se, sussurrou para o quarto vazio. O Oráculo está de volta.