Capítulo 1

No meu décimo aniversário de casamento, encontrei meu marido, um famoso terapeuta de celebridades, nu com a nossa empregada. Ele chamou aquilo de "terapia somática". Eu estava grávida do nosso bebê milagre e, em segredo, lutava contra um tumor cerebral.

Mas quando a amante dele fingiu uma queda e um aborto, me culpando por tudo, ele a escolheu.

A queda me fez perder meu bebê de verdade. Enquanto eu sangrava no chão, meu marido zombou: "Para de show, Alícia", e a levou correndo para o hospital.

Depois, ele me internou numa clínica psiquiátrica, me pintando publicamente como delirante para proteger sua reputação e seu caso.

Ele achou que tinha se livrado de mim para sempre.

Mas ele não sabia que minha irmã me tiraria de lá. Ele não sabia que eu forjaria minha própria morte para escapar.

Agora, eu voltei. E estou prestes a ensinar ao bom doutor uma lição sobre as consequências de seus atos.

Capítulo 1

Meu aniversário de dez anos de casamento. Acordei com um sorriso, o cheiro de café fresco enchendo nosso quarto, mas Caio já tinha saído. Havia um bilhete em seu travesseiro dizendo "paciente urgente". Era sempre um paciente urgente, sempre uma crise que o afastava de nós, de mim. Meu peito se apertou, uma dor familiar. Eu queria que aquele dia fosse diferente.

Passei a manhã assando seu bolo de nozes com doce de leite favorito, a cozinha tomada pelo aroma doce e reconfortante. Eu cantarolava uma música, imaginando seu rosto surpreso, seu sorriso raro e genuíno. Vesti o vestido de seda que ele uma vez disse que me fazia parecer um anjo, uma esperança tola florescendo em meu peito de que ele realmente voltaria para casa para comemorar.

À tarde, ele ainda não tinha voltado. O bolo estava intocado. A esperança em meu coração diminuiu, substituída por uma pulsação surda. Liguei para sua clínica, mas a assistente disse que ele estava em uma "sessão profunda de terapia somática", estritamente sem interrupções.

Terapia somática profunda. Meu marido, Dr. Caio Mendes, o renomado terapeuta das celebridades, era um mestre nisso. Ele acreditava na cura de traumas através de técnicas corporais. Era sua assinatura, seu caminho para a fama e a fortuna.

Uma sensação incômoda, uma garra fria no meu estômago, me disse para ir até ele. Embalei uma fatia do bolo, uma garrafa térmica com seu chá especial favorito e dirigi até sua clínica particular em pleno Jardins. A clínica estava silenciosa, a sala de espera vazia. Caminhei pelo corredor familiar, meus saltos estalando suavemente no mármore polido. A porta de sua sala de terapia particular estava entreaberta.

Eu a empurrei, um pequeno sorriso brincando em meus lábios, pronta para surpreendê-lo. O sorriso congelou. Minha respiração falhou. A garrafa térmica escorregou dos meus dedos trêmulos, caindo no chão com um estrondo, o chá se espalhando em uma poça escura e quente.

Caio estava lá, no luxuoso sofá de veludo da terapia, de costas para mim. Nu. E Carla Rocha, nossa ex-empregada, demitida há apenas duas semanas por furtar bugigangas caras, também estava. Ela estava montada nele, a cabeça jogada para trás, o cabelo um emaranhado selvagem contra as almofadas impecáveis. Sua pele, normalmente pálida, estava corada de um vermelho carmesim. Suas costas, visíveis para mim, eram uma tela de marcas vermelhas, frescas e raivosas, evidência inconfundível da paixão brutal que os consumira.

Um som gutural escapou de sua garganta, um gemido primitivo que rasgou o silêncio, confirmando a intimidade que eu estava testemunhando. Meus ouvidos zumbiam. Minha visão se afunilou. Não. Isso não está acontecendo.

"Ah, Caio", Carla sussurrou, a voz carregada de uma falsa vulnerabilidade, "Você me salvou. De novo. Eu não sei o que faria sem você."

O braço de Caio, sobre as costas dela, se apertou. Ele murmurou algo que não consegui ouvir, mas a ternura em seu tom foi uma faca se retorcendo em meu coração. O tipo de ternura que ele não me mostrava há anos. Nem um pingo dela.

O som da garrafa térmica se quebrando, o barulho da cerâmica no mármore, finalmente perfurou a bolha deles. Carla gritou, saindo de cima de Caio, tentando se cobrir com uma almofada. Caio, já a empurrando, virou-se, seus olhos arregalados de choque, que rapidamente endureceram quando me viram.

"Alícia?" Sua voz era um sussurro tenso, cheio de incredulidade. "O que você está fazendo aqui?"

Antes que eu pudesse formar um pensamento coerente, a porta da clínica se abriu com violência. Um homem corpulento, cheirando a cerveja barata e desespero, invadiu o local. Beto. O ex-marido de Carla. Seus olhos, vermelhos e selvagens, pousaram em Caio.

"Seu desgraçado!" Beto rugiu, o rosto contorcido de raiva. "Você jurou que não ia mais tocar na minha mulher!" Ele avançou sobre Caio, um soco selvagem atingindo o queixo dele. Caio cambaleou para trás, um grunhido de surpresa escapando de seus lábios.

Carla, agora encolhida atrás de Caio, choramingou: "Beto, para! Ele estava me ajudando! Ele é meu terapeuta!"

A confusão atraiu mais gente. Funcionários da clínica, depois policiais uniformizados, sirenes soando fracamente do lado de fora. A cena era um quadro caótico de nudez, chá derramado e violência crua.

Caio, sempre o profissional, rapidamente se recompôs, ajeitando o cobertor que Carla agora enrolara em si mesma. Ele olhou para ela, os olhos cheios de preocupação. "Você está bem, Carla?" Ele então se virou para a polícia, o rosto uma máscara de autoridade calma. "Oficiais, isso é um mal-entendido. Minha paciente, a Sra. Rocha, estava passando por uma sessão radical de terapia somática para tratar seu estresse pós-traumático grave e ideação suicida. O ex-marido dela, o Sr. Moody, interpretou mal a situação."

Ele disse isso com tanta convicção, com tanta seriedade profissional, que os policiais pareceram genuinamente confusos. Eles olharam de Carla, ainda trêmula e chorosa, para Beto, que agora estava sendo contido, gritando coisas incoerentes.

Carla, sempre a atriz, assentiu fracamente, lágrimas escorrendo pelo rosto. "Ele... ele estava me ajudando. Eu estava tão quebrada. Ele está tentando me salvar."

Os olhos de Caio piscaram na minha direção, um olhar breve, quase imperceptível, de irritação, e então rapidamente voltaram para Carla, tranquilizando-a com um aceno gentil. Ele a estava protegendo. A reputação dela, a dignidade dela. A minha? Eu era apenas a esposa inconveniente que entrou na hora errada.

A polícia, perplexa com o jargão médico de Caio e o sofrimento teatral de Carla, decidiu que não era uma briga doméstica no sentido tradicional, mas um bizarro "incidente terapêutico". Levaram Beto por agressão, deixando Caio para "cuidar" de sua "paciente".

Caio se aproximou de mim, os lábios uma linha fina. "Alícia, você não deveria ter vindo aqui. Isso é altamente antiprofissional, e você comprometeu um delicado processo terapêutico."

Minha cabeça latejava. As palavras tinham um gosto amargo na minha boca. "Antiprofissional? Você estava transando com a nossa empregada, Caio!"

Ele suspirou, passando a mão pelo cabelo perfeitamente penteado. "Não é o que você pensa. É uma abordagem complexa e experimental para casos extremos. Carla estava no limite."

Eu o encarei, meu coração se transformando em gelo. Ele estava mentindo. Ou ele realmente acreditava em sua própria ilusão egoísta. Ele desviou o olhar, depois voltou para Carla, que agora estava sendo ajudada por outro terapeuta. "Preciso garantir que a Carla esteja estável. Isso foi muito traumático para ela."

Ele me deixou ali, em meio à porcelana quebrada e ao chá derramado, suas costas uma muralha de indiferença. Eu o vi ir, meu peito apertado. O homem que eu amei por uma década, o homem que eu persegui incansavelmente, tinha acabado de escolher uma vigarista manipuladora em vez de mim.

Dirigi para casa no piloto automático, o mundo lá fora um borrão de luzes e ruídos. Nossa casa elegante, antes um santuário, agora parecia um túmulo. Entrei em nosso quarto, o lugar onde compartilhamos tantos momentos íntimos, onde construímos uma vida, ou assim eu pensava. Meus olhos caíram na foto de casamento emoldurada na mesa de cabeceira. Parecíamos tão felizes, tão apaixonados. Uma piada cruel.

Lembrei-me dos primeiros dias, da minha paixão tola por ele. Ele era mais velho, estabelecido, um homem brilhante, mas distante. Eu era uma jovem herdeira, acostumada a conseguir o que queria, mas ele foi o único que resistiu. Ele rejeitou minhas investidas, alegando que estava muito focado em sua carreira, muito ferido por um relacionamento passado. Mas eu vi algo nele, um vislumbre de vulnerabilidade sob a fachada estoica. Eu tinha certeza de que poderia derretê-la.

Eu o persegui incansavelmente, enviando-lhe presentes, frequentando suas palestras, encontrando desculpas para estar perto dele. Meus amigos me chamavam de obcecada. Minha família se preocupava. Mas eu estava convencida de que era a pessoa certa para ele. E, eventualmente, depois de anos, ele cedeu. Ele disse que viu minha sinceridade, minha devoção inabalável. Ele disse que eu era a luz que poderia guiá-lo para fora de sua escuridão autoimposta.

Eu acreditei nele. Derramei todo o meu amor, minha fortuna, meu próprio ser para fazê-lo feliz. Pensei que tinha conseguido. Pensei que tinha conquistado seu amor, seu respeito. Mas hoje, eu vi a verdade. Ele nunca me amou. Ele amava a imagem que eu apresentava, a esposa estável e rica. Ele amava a maneira como eu o adorava, alimentava seu ego.

Ele voltou horas depois, o rosto calmo, quase sereno, como se nada tivesse acontecido. Ele passou por mim na sala de estar, indo direto para a cozinha. "Você vai fazer o jantar, Alícia?" Sua voz era plana, desprovida de qualquer emoção.

Minhas mãos se fecharam em punhos. A fachada se quebrou. "Caio, e a Carla? O que foi aquilo hoje?"

Ele se virou, uma leve carranca no rosto. "Eu te disse. Terapia somática. Ela é uma paciente muito frágil. Estava suicida. Eu não tive escolha."

"Sem escolha?" Minha voz subiu, rachando de incredulidade. "Você teve uma escolha, Caio! Você poderia tê-la encaminhado para outro lugar! Você poderia ter me contado! Você poderia ter escolhido sua esposa!"

Ele suspirou, os olhos distantes. "Alícia, você está sendo irracional. Isso é uma questão médica. Você não entende as complexidades de tratar um trauma tão severo." Ele usou sua "voz de terapeuta", calma e condescendente. A voz que ele usava para acalmar pacientes difíceis, para descartar verdades inconvenientes.

Senti uma onda de tontura me invadir, uma percepção arrepiante de que ele nunca admitiria o que tinha feito. Ele distorceria, racionalizaria, patologizaria minha reação. Ele me tornaria o problema.

Ele me encarou, seu olhar clinicamente avaliador. "Você parece agitada, Alícia. Talvez precise descansar. Posso providenciar um sedativo, se quiser."

Meu sangue gelou. Ele estava tentando me manipular, medicar minha dor muito real até transformá-la em um delírio. Mas ele não sabia de tudo. Ele não sabia que eu estava grávida. E ele não sabia sobre a bomba-relógio em minha própria cabeça.

Uma determinação feroz se acendeu em meu peito, queimando o desespero. Não. Eu não seria medicada, não seria descartada. Eu tinha que me proteger. Eu tinha que proteger meu bebê. Eu tinha que lutar.

"Não", eu disse, minha voz mal um sussurro, mas firme. "Eu não preciso de um sedativo. Eu preciso de uma cabeça clara. E eu vou conseguir uma."

Eu me afastei dele, deixando-o parado na cozinha, sua máscara de terapeuta firmemente no lugar. Minha mente corria, formando um plano. Um plano desesperado e perigoso. Um plano alimentado pela traição e por uma necessidade feroz e primitiva de sobreviver.