Capítulo 1 1

Ayla sentou-se na beirada do sofá de couro italiano feito sob medida na suíte master da propriedade dos Farrell.

O brilho da tela de seu laptop iluminava seu rosto no quarto escuro. Ela rolava a agenda de RP da próxima semana do Farrell Group, checando duas vezes cada horário de entrevista e comunicado de imprensa.

Do lado de fora das pesadas portas de mogno, o rosnado baixo e distinto do motor de um Aston Martin cortou a noite silenciosa de Atherton.

O motor desligou.

Ayla fechou seu laptop imediatamente, colocando-o sobre a mesa de centro de vidro.

Ela se levantou e caminhou até o espelho que ia do chão ao teto. Ela passou as mãos pelas laterais de sua camisola de seda, ajustando a bainha para garantir que o caimento estivesse perfeito.

As pesadas portas duplas do quarto se abriram.

Axel entrou, trazendo consigo uma lufada do ar frio da noite da California.

Ayla permitiu que um sorriso suave e ensaiado tocasse seus lábios. Ela caminhou em direção a ele, estendendo a mão automaticamente para pegar seu paletó de alta-costura enquanto ele o tirava dos ombros.

Quando o tecido pesado se acomodou em suas mãos, um cheiro a atingiu.

Era fraco, mas inconfundível. Uma mistura forte de sândalo e rosas esmagadas.

Os dedos de Ayla enrijeceram contra as lapelas de lã. Seus movimentos pararam completamente.

Ela só usava produtos de pele sem perfume, de grau dermatológico. Ela nunca usava perfume.

Axel não notou sua hesitação. Ele se inclinou e depositou um beijo seco e displicente em sua testa.

Ele se afastou, já levantando a mão para esfregar a ponte do nariz.

"A reunião a portas fechadas com a Sequoia Capital foi um pesadelo", Axel murmurou, sua voz carregada de exaustão. "Eles nunca sabem quando parar de falar."

Ayla engoliu o nó que se formava em sua garganta. Ela forçou seus pulmões a inspirarem.

Ela se virou de costas para ele e entrou no closet climatizado, pendurando cuidadosamente o paletó em um cabide de cedro.

Quando ela voltou para o quarto, Axel estava de pé ao lado da cama.

Ele afrouxou a gravata de seda com um suspiro frustrado e a jogou displicentemente sobre o tapete persa.

Ele virou as costas para ela e começou a desabotoar sua impecável camisa social branca, preparando-se para ir ao banheiro da suíte.

A camisa deslizou por seus ombros largos, caindo no chão e expondo os músculos tensos de suas costas.

Ayla saiu do closet, seus olhos caindo naturalmente sobre a omoplata esquerda dele.

Suas pupilas se contraíram tão rápido que doeu fisicamente.

O ar no quarto pareceu desaparecer. Seus pulmões pararam de funcionar.

Lá, vividamente marcados em sua omoplata esquerda, havia três arranhões vermelhos-escuros e em relevo.

A pele ao redor estava inflamada, as bordas levemente rompidas e sangrando.

O espaçamento entre as marcas era exatamente a largura das unhas de uma mulher. O ângulo descendente e a força pura dos cortes tornavam impossível ser um arranhão acidental de um aparelho de academia.

Axel virou a cabeça ligeiramente. Ele a pegou olhando fixamente para suas costas.

Por uma fração de segundo, pânico puro brilhou em seus olhos castanhos e profundos.

Ele se moveu instantaneamente, pegando uma toalha branca e grossa do banco e enrolando-a firmemente ao redor de seu tronco, escondendo as marcas.

"Eu me arranhei em um prego solto na sauna do clube", disse Axel. Sua voz estava perfeitamente firme, completamente natural.

Ayla olhou para o rosto dele. Este era o rosto que estivera na capa da revista Time, elogiado por ter os olhos mais devotados e honestos do Silicon Valley.

Seu estômago se revirou violentamente. O ácido subiu por sua garganta.

Ela não gritou. Não jogou nada.

Em vez disso, ela forçou os músculos de seu rosto a se esticarem em um sorriso rígido e artificial.

"Você deveria ser mais cuidadoso", disse Ayla, sua voz soando como se pertencesse a outra pessoa. "Vá tomar seu banho."

Axel assentiu, virando-se e entrando no banheiro.

A porta pesada se fechou com um clique. O som da ducha de teto ligando ecoou pela parede.

No segundo em que a água atingiu os azulejos, os joelhos de Ayla cederam.

Ela desabou na beirada do colchão, suas mãos agarrando os lençóis com tanta força que seus nós dos dedos ficaram brancos.

Seus olhos correram para a mesa de cabeceira.

O celular pessoal de Axel estava virado para baixo na superfície de mármore.

Sua mão tremia violentamente quando ela estendeu o braço e o pegou. O metal parecia gelo contra sua palma.

Ela deslizou o dedo para cima na tela e digitou a senha de quatro dígitos. O aniversário de casamento deles.

A tela balançou de um lado para o outro. Senha Incorreta.

O coração de Ayla despencou para seu estômago, atingindo-a com uma onda de náusea física.

Ele havia mudado a senha. Uma senha que fora a mesma por três anos. Ele a mudou há apenas uma semana.

O som da água jorrando do banheiro mascarava o som da respiração pesada e ofegante de Ayla.

A ilusão perfeita de seu casamento se estilhaçou em um milhão de pedaços irregulares em sua mente.

Ela pensou nas inúmeras noites em que ficara acordada até as 3 da manhã, redigindo comunicados de imprensa impecáveis para construir sua imagem de o perfeito homem de família.

Uma raiva quente e cegante de repente explodiu em seu peito, queimando instantaneamente a dor.

Ela estava sendo feita de boba.

Ayla colocou o celular de volta na mesa de cabeceira de mármore, certificando-se de que estava exatamente na mesma posição de antes.

Ela se levantou, suas pernas não tremiam mais.

Ela caminhou até sua escrivaninha de mogno e abriu a gaveta de baixo.

Ela pegou uma nota autoadesiva branca e uma caneta.

Com os dedos firmes, ela anotou o número de telefone de um advogado de divórcio de primeira linha que havia memorizado anos atrás.