Capítulo 7 7

IVY

Sento-me com os pés em cima da cama, os braços em volta dos joelhos e a cabeça apoiada na pedra fria. Não sei quantos dias se passaram desde que estive diante do Tribunal e ouvi do que fui acusada. Quatro ou cinco? Uma semana? Dois? É impossível dizer com aquela pequena janela como minha única fonte de luz e as árvores densas demais para que a luz do sol seja filtrada adequadamente.

Eles acham que eu tentei matá-lo.

Acham que passei veneno nos lábios e o beijei para matá-lo.

E ainda estou um pouco em choque.

Perguntei como eu poderia ter feito isso sem sucumbir, mas eles descartaram isso falando de um antídoto. Eu nem sei o veneno que eles nomearam. Eu não sei o que é. Onde eu conseguiria. Como eu usaria.

Mas eles não aceitaram nada disso, então absurdamente alegaram que era uma missão de apuração de fatos. Um julgamento preliminar e não adequado.

Acho que ainda tenho que esperar por isso.

Mas eu não acho que eles estavam atrás dos fatos. Para alguém ser envenenado, eles precisam de um envenenador, eu me encaixo na conta. Várias testemunhas, incluindo Mercedes, me viram beijar meu marido. Além disso, havia outras provas irrefutáveis, mesmo que os relatos das testemunhas estivessem errados.

Eles mentiram, aquelas "testemunhas." Eu nunca o beijei. Não naquela noite.

Não que ele me deixasse entrar em qualquer noite, mesmo que eu quisesse. Santiago me beijou duas vezes, talvez três vezes, mas nunca fui eu que o beijei. Ele deve permitir. Eles não sabem disso?

Enxugo os olhos com a manga. Pelo menos meu captor não me prendeu desde que voltei. Ainda estou descalça, ainda usando aquele vestido branco, embora não seja mais branco. Nada pode ficar limpo neste lugar.

Alguém tentou matar Santiago. O pensamento confunde minha mente.

E o fato de acharem que esse alguém sou eu? Eu não posso envolver meu cérebro em torno disso.

Mas então eu chego à próxima parte. A parte mais importante.

Ele está vivo.

Há uma parte de mim que sente alívio. E, se eu for honesto comigo mesmo, outra coisa. Algo como uma faísca de esperança. E uma pequena bolha de algo que eu não quero nomear que acelera toda vez que a porta se abre.

Eu balanço minha cabeça.

Deus, o que há de errado comigo?

Quando se trata de Santiago e da minha situação, não há esperança, nenhuma faísca de alguma outra coisa sem nome e ridícula. Posso ficar aliviada por ele estar vivo. Mas só posso ficar aliviada por ele estar vivo. Isso é apenas ser humana. Mesmo que eu o odeie, isso não significa que eu o queira morto. E a esperança que sinto é apenas pela minha liberdade. Espero que quando a porta se abrir, seja ele. Meu marido virá por mim.

O diabo que você conhece. Isso é tudo. Não é que eu tenha sentimentos por ele.

E, além disso, o que eles fariam comigo se ele não tivesse sobrevivido? Se ele tivesse morrido? A Sociedade e seus preciosos Filhos Soberanos. Eu não me iludo pensando que eu poderia ser preciosa para alguém, mas isso? Acusando-me de tentar matar meu próprio marido e não importa o quanto eu o odeie? É insano. Inacreditável.

Mas ele está vivo.

E minha mente começa a circular incessantemente novamente.

Eu puxo meu cabelo para me distrair. Se eu pudesse vê-lo. Falar com ele. Explicar que eu estava na capela, quando soou o segundo gongo, eu estava escondida em um dos banheiros. Explicar que eu não podia sair.

Coincidência. Conveniente. Eu posso ouvi-lo agora.

Ele me odeia. Ele já acredita no pior quando se trata de mim e isso não vai alterar seus sentimentos. Não de uma forma que me beneficiaria.

Tentei explicar para o homem que está me segurando. Tentei contar a ele o que aconteceu, mas ele também não quis saber. Ele ameaçou me amordaçar se eu não ficasse quieta no caminho de volta para este lugar horrível, quando ele veio me alimentar e esvaziar o balde, ele se recusou a falar comigo.

Mas Santiago está vivo. Ele virá por mim. Tenho que acreditar nisso.

Eu paro, porém, porque outro pensamento interrompe esse ciclo sem fim.

E se eu estiver errada? E se ele não vier? E se ele me deixar aqui para apodrecer até que eu tenha que comparecer perante o Tribunal novamente? E se ele estiver vivo, mas não ele mesmo? Ferido. E se ele estiver vivo, mas não me quiser de volta?

Com isso, soltei uma risada estranha, bufando. É feio.

Sim. Ele vai me querer de volta. Ele vai querer ser o único a me punir.

Fecho os olhos, confusa com tudo isso, meus próprios pensamentos, meus sentimentos, esse isolamento, essa escuridão. Eu puxo o cobertor para mais perto, esfregando calor em meus pés gelados. Está tão frio aqui. Meu captor deve perceber isso também porque ele me deu um segundo cobertor. Igual ao primeiro. Áspero e terrível, mas pelo menos é alguma coisa.

Ele acha que eu sou culpada do que eles estão me acusando?

Adormeço, pegando no sono quando chega antes do frio, meus sonhos me acordam. Esta noite, porém, quando acordo assustada, não é nenhuma dessas coisas que me desperta. É a chave na fechadura.

Eu pisco meus olhos abertos, meu cérebro em uma névoa da falta de sono, falta de luz solar e nenhum exercício. Falta de nutrição. Meia tigela de sopa fria, uma fatia de pão amanhecido e uma maçã por dia não são suficientes para me sustentar.

Quem quer que seja está carregando uma lanterna e lá está. Essa faísca de esperança dentro de mim. Sento-me, mas no momento em que reconheço a capa, o capuz, a faísca se extinguem.

Ele entra sem uma palavra para mim. Isso não é incomum, no entanto.

Eu procuro minha venda. Eu esqueci de puxar para baixo, mas eu faço agora. Eu me pergunto se devo pedir uma nova tira de pano. Essa é nojenta.

- Levante-se. - ele diz.

- O quê?

- Acima. De pé.

Isto é diferente. Eu libero o cobertor, estremecendo enquanto me levanto. Eu não tenho certeza se vou me aquecer novamente.

- Braços.

- Por quê? Eu não fiz nada.

- Braços.

Estendo meus braços para ele e sinto a corda familiar envolver a pele machucada e cicatrizada. Eu sinto o calor das lágrimas deslizando pelo meu rosto novamente.

- Você está me levando de volta? Para o Tribunal?

Ele não responde. Tecendo a corda ao redor e entre meus pulsos, ele me puxa para o centro da sala, onde eu sei que o anel que ele me prendeu no teto está. Ele me vira de costas para ele, de costas para a porta.

- Não por favor. É muito alto. Isso dói...

Mas meus braços estão esticados acima de mim, estou amarrada no

lugar antes mesmo de terminar, então ele está saindo. Ele se foi. Eu o ouço ir. Ouço a porta fechar. Ouço a fechadura girar. E então o esmagamento de folhas e galhos mortos quando ele passa pela minha pequena janela.

O que ele pretende fazer? Ele não pode me deixar assim a noite toda, com certeza. Dia todo.

Eu esfrego o lado do meu rosto contra o meu braço e consigo empurrar a venda para cima o suficiente para abrir os olhos. Eu me viro para olhar atrás de mim, tudo ao meu redor. Posso pelo menos alcançar o balde? Virá-lo de cabeça para baixo e ficar de pé para aliviar a dor nos meus ombros? Tento estender minha perna, mas está muito longe. Estou presa apenas com as pontas dos dedos dos pés no chão. Eu tremo quando um vento frio sopra lá fora, a chuva começa a cair, o som bonito, musical quase no chão exuberante além da minha cela. Seria lindo se eu estivesse em outro lugar. Mesmo no meu quarto que parecia uma cela no The Manor. O que eu daria para estar de volta lá agora.

***

EU DESLIZO dentro e fora do sono, acordando quando minha cabeça pende para o meu braço, em seguida, cai. Meus ombros doem. Meu estômago está roncando. Estou com fome e com sede. Estou exausta. Tão exausto que não consigo pensar direito.

A chuva agora cai do lado de fora, deslizando ao longo da parede sob a janela sobre a trilha de musgo e crescimento no caminho que normalmente deve tomar. Eu espirro. Estou congelando. Há quanto tempo? Há quanto tempo ele me deixou pendurado aqui? E quanto tempo mais ele planeja me manter assim?

Algo range lá fora. Um galho se quebra. Eu o ouço mesmo através da chuva. Então, um momento depois, vem o som familiar da chave na fechadura.

Viro-me para olhar por cima do ombro para observá-lo, me perguntando qual era o sentido de me amarrar. A porta se abre, rangendo fortemente nas dobradiças enferrujadas. Ele está de volta, estou aliviada.

- Graças a Deus - murmuro. Meus ombros doem e meus dedos dos

pés estão dormentes.

Sem lanterna desta vez. Apenas escuridão ao redor dele.

Esfrego o rosto no braço, mas não consigo baixar a venda, então mantenho o rosto virado, de costas para a porta. Para ele. Eu não quero irritá-lo. Mas eu escuto por ele. Seus passos são sempre tão silenciosos que apenas os ossos esmagados o denunciam.

Eu engulo quando ele se aproxima de mim, meu coração acelera ainda mais do que o normal. Ele levanta meu cabelo e o coloca sobre um ombro. Ele está mais perto do que o esperado, enrijeço, sentindo o couro de seus dedos enluvados escorrendo pelo meu braço. O calor de sua respiração no meu pescoço me faz estremecer.

- Eu... o que são...? - Eu começo, mas algo faz cócegas na minha nuca, arranha a marca lá. Faz minha respiração travar.

Eu engulo, minha garganta seca, um som de coaxar vem quando eu tento falar e dizer para ele parar.

Sua mão desliza para baixo do meu lado e sobre a minha coxa.

- O que você está fazendo? - Eu pergunto, a voz baixa enquanto olho para sua mão grande, a luva preta funcionando, apertando o tecido do vestido. - O que você está fazendo? - Eu pergunto novamente, desta vez com mais força. Ele não me tocou mais do que o necessário desde que estou aqui. O que mudou?

Mas era apenas uma questão de tempo, não era?

Apenas continuo assistindo enquanto minhas pernas estão expostas, minhas coxas, puxo a corda precisando de meus braços para lutar contra ele quando os dedos daquela mão enluvada roçam meu clitóris.

- Oh Deus. Por favor, não. Por favor.

- Não?

Eu congelo. Até minhas lágrimas parecem parar.

Ele passa o braço em volta da minha cintura e me puxa para trás em seu corpo com um puxão. Ele é duro, quente e familiar, meu coração bate descontroladamente enquanto mil borboletas voam dentro do meu estômago.

Viro a cabeça um pouco, mas ele estala a língua e eu paro. Eu lambo meus lábios.

- Santiago?

Algo frio e pesado cai sobre minha cabeça então, eu suspiro, olhando para o rosário, a cruz pendurada entre meus seios e sobre seu braço, meus pés fora do chão enquanto ele pega meu peso.

- Quem mais?

Eu ri. Quase. Quero dizer, é a coisa mais próxima de uma risada. Parece insano, sinto novas lágrimas de alívio. Ele veio para mim. Ele está vivo, ele veio para mim!

- Santiago! Eu estava tão assustada. - Estou soluçando, tentando me virar para ele, mas seu braço está muito apertado, me machucando. Eu ouço o rasgar do tecido e sinto o puxão do vestido no meu pescoço antes que sua outra mão se feche sobre minha nádega e aperte com tanta força que eu grito.

Ele esfrega o queixo no meu rosto, o seu áspero com a nuca, o meu sujo e sujo e manchado de lágrimas.

- Você estava? - ele pergunta.

Concordo com a cabeça, meus olhos arregalados na escuridão porque isso não está indo como eu esperava. Ele não está me soltando. Ele não está me envolvendo em seus braços como antes.

Claro que ele não está.

Ele acha que eu o envenenei. Ele acha que eu tentei matá-lo.

- Eu não...

Ele me levanta um pouco mais alto, o braço esmagando minhas costelas que ainda parecem machucadas de quando o outro homem me pegou. Com a outra mão na minha bunda, ele me abre. E então eu o sinto, sua dureza, alguma parte de mim, alguma parte doente de mim quer isso.

Quer ele.

Ele roça sua bochecha contra minha bochecha e eu posso apenas ver a sombra de seu rosto, seus olhos escuros negros nesta noite. Ele arrasta os lábios ao longo da minha bochecha, em seguida, mais perto do meu ouvido, não me beijando. Isso é outra coisa.

- Você não fez o quê? - ele pergunta.

Engulo em seco porque o que ouço em sua voz não é diferente do desprezo que ouvi na voz do outro homem. Nas vozes dos Conselheiros quando eles falaram, me condenando antes mesmo de meu julgamento começar.

Desprezo.

Ódio.

A única no Tribunal que parecia em conflito era Mercedes. Isso me surpreendeu. Embora conflito não fosse o que os Conselheiros ouviram. Eles ouviram fato. E talvez eu esteja me agarrando às palhas porque Mercedes não tem amor por mim.

- Qual é o problema, querida, Ivy Venenosa? - ele pergunta, em seguida, inclina a cabeça para lamber meu pescoço, para fechar os lábios sobre meu pulso e chupar, sua boca molhada e quente, seu pau quando ele empurra dentro de mim implacável.

Eu suspiro, a respiração forçada para fora de mim.

- Diga-me - diz ele baixo e quieto, mas não é bem um sussurro.

- Eu não... - Eu grunhi com seu próximo impulso. Ele soltou meu traseiro e tem meu queixo em sua mão agora, dedos cavando em carne macia.

- Diga-me. - É um comando. Voz baixa e forte. Não um sussurro.

- Eu não queria te machucar. - digo errado. Sai tudo errado. Não é o que eu quis dizer. Eu quis dizer..., mas isso não importa. Santiago ri. Ele apenas ri essa risada escura e feia, muda seu aperto para meus quadris e recua, me levantando, me dobrando para me foder. Para me machucar.

E ele faz.

Isso é uma merda de punição. A primeira de muitas punições. Eu sei isso. Eu sinto. E enquanto minhas pernas tremem e minhas entranhas ficam em carne viva, percebo o quanto estúpida eu fui. Quão ingênua eu estava pensando que ele viria para mim, para me resgatar.

Quando eu esqueci que ele era o diabo?

E o que ele vai fazer comigo agora que acha que eu tentei matá-lo?

Suas estocadas são mais fortes, seus dedos em agonia na carne dos meus quadris, meus ombros doendo com seus puxões, pulsos em carne viva e sangrando.

Eu não gozo, mas esse é o ponto. Ele me leva. Tira seu prazer de mim. Reclama para mim. E mesmo quando ele goza, sinto sua raiva. Sinto o ódio dele.

E eu sei que agora, não como antes, estou acabada. Sei que como era antes será mil vezes preferível ao que tenho por vir. Para o que ele vai fazer comigo agora.

Ele me puxa para perto com seu impulso final, o sinto pulsar e estremecer, liberando dentro de mim. Ouço sua respiração, seu gemido e penso sobre o que há entre nós. O que é que nos une.

Porque estamos vinculados.

E ele cumprirá sua promessa. Ele vai me matar. Mas não antes de eu implorar por isso, implorando por misericórdia na morte.

Uma mão enluvada vem ao meu rosto, me pergunto se ele pode sentir as lágrimas que está derramando. Eu acho que ele pode. E eu sei o quanto ele gosta das minhas lágrimas.

- Não, doce, Ivy Venenosa. Você não me machucou. - ele diz, a voz sombria e baixa. - Mas eu certamente vou te machucar.