Capítulo 9 9

IVY

- É melhor que o porão - digo a mim mesma pela centésima vez. O milésimo.

Levanto-me, entro no banheiro. É o único lugar com eletricidade e uma lâmpada. Há eletricidade no meu quarto também, mas não há lâmpadas nas poucas luminárias. Foi assim desde que cheguei aqui. Não faz parte do meu castigo. Isso, eu sei, é porque Santiago não gosta que as pessoas olhem para ele.

Penso no que sei sobre meu marido. Não muito. Na verdade. No entanto, ele e eu estamos amarrados juntos, trancados nesse lugar estranho e escuro, encenando essa história estranha e sombria.

A luz é fraca, mas é melhor do que as três velas que recebo diariamente. Acho que é diário, pelo menos. Não faço ideia de que dia é ou de quanto tempo se passou, mas parecem semanas. Não tenho como marcar o tempo além das refeições que Antonia traz ou das visitas do meu marido, embora ele não seja consistente. A luz da janela que me permitiram por tão pouco tempo foi fechada novamente, então eu não tenho nem o luxo da pequena floresta que eu costumava ter quando cheguei aqui.

Não, quando eu fui trazida aqui. Eu nunca vim de boa vontade.

Na penumbra da lâmpada, jogo água no rosto, depois observo meu reflexo. Eu perdi peso. Você pode ver isso no meu rosto. E por todo o sono que estou tendo, tenho olheiras sob meus olhos. Meu rosto está começando a parecer com a metade tatuada dele.

Dou um passo para trás com um sorriso pesaroso e observo meus seios pequenos e minha barriga côncava. Eu penso em quão fraca eu sou. Quão facilmente quebrada literalmente e figurativamente.

Contusões criaram um padrão de azuis profundos, roxos e amarelos decadentes ao longo de meus braços, meu estômago, minhas pernas e quadris. Acho que ele não os viu. Está tão escuro aqui que nem mesmo seus olhos conseguiam penetrá-lo. Pergunto-me o que ele pensaria se ele visse. É culpa dele. Tudo isso. Ele também pode me bater fisicamente, porque estar trancada aqui sem luz, sem exercício e com a ansiedade aumentada do que ele vai fazer comigo, com minha família, estou completamente fora de ordem a ponto de se tornar perigoso. Eu me viro um pouco para tocar o hematoma ainda doloroso no meu quadril, o corte. É da ponta da cômoda.

Tirando o kit de primeiros socorros, despejo antisséptico em uma almofada de algodão e estremeço quando toca na ferida. Eu deveria deixá-lo infectar e me livrar da minha miséria. Negar-lhe a satisfação de me torturar até a morte.

Mas isso é uma fantasia. Deus sabe o que fariam com Evangeline se eu tirasse minha própria vida. E então há Hazel. Ele poderia encontrá-la? Ele iria?

Depois de descartar o algodão e lavar as mãos, deixo a luz acesa e volto para o quarto para me sentar na cama e esperar. É tudo que eu faço agora. Espero a chegada de Antonia, feliz pela troca de algumas palavras quando ela chegar. Tenho a sensação de que ela não tem permissão para falar comigo, mas ela fala de qualquer maneira, pelo menos um pouco.

Espero que ele venha. Para me foder. Para me degradar. Para partir.

Meu estômago afunda e meus olhos se enchem de lágrimas quentes, mas sou rápida em enxugá-las.

- É melhor do que o porão - eu digo novamente, juntando os cobertores para me cobrir quando ouço a chave na fechadura.

- Hora do jantar, querida. - Antonia diz enquanto abre a porta.

Estou ansiosa para absorver a luz do corredor um pouco mais brilhante atrás dela. Ela deve ver meu rosto porque começa a fechar a porta, mas depois para e a deixa aberta. Mas sua natureza gentil e olhar de pena só me fazem sentir mais triste. Mais sozinha. Mais para chorar e não quero mais chorar. Não para ele. Não na frente de nenhum deles. Então, eu engulo.

- Você precisa comer, Ivy - diz ela depois de olhar para a bandeja intocada do almoço. Foi o mesmo com o café da manhã.

- Eu não estou com fome. Você acha que posso ligar para minha irmã? - Eu nem sei por que eu pergunto. Sei a resposta e além disso, não gostaria de colocá-la em apuros.

Ela vem se sentar na cama, ajeitando o edredom. - Se você comer o seu jantar, eu vou falar com ele.

Eu me afasto. - Deixa pra lá então.

- Você só está se machucando se não comer.

- Estou cansada.

- Ele vai aparecer.

Eu me viro para ela. - Você acha que eu fiz isso? Do que eles estão me acusando?

Ela empurra meu cabelo atrás da minha orelha. É uma bagunça. Eu não o escovei em dias. Não tomo banho não sei há quanto tempo.

- Claro que não. Não acho que você seja capaz de algo assim.

Eu sorrio em gratidão. - Como ele pode pensar que fui eu?

- Aconchegante aqui. - vem sua voz sombria.

Antonia e eu nos assustamos e viramos ao mesmo tempo, ela se levantando rapidamente enquanto me empurro para me sentar mais reta, segurando o cobertor para mim.

- Senhor - diz Antonia enquanto pega minha bandeja intocada do almoço e passa por ele.

Santiago olha para ela, então estende a mão para detê-la enquanto estuda o conteúdo. - Ela comeu alguma coisa?

Antonia me olha com culpa. - Não senhor.

Ele olha para mim, seu olhar odioso mesmo na penumbra. - Café da manhã?

Ela pigarreia, baixa o olhar e balança a cabeça, me pergunto quantos dias se passaram desde sua última visita conjugal.

- Minha comida não é boa o suficiente para você? - ele me pergunta depois de dispensar Antonia.

- Como posso ter certeza de que você não está me envenenando?

Ele bufa. - Essa é boa. - Ele entra no quarto, aperto o cobertor com mais força, lembrando como ele o arrancou da última vez que esteve aqui. Ele fecha a porta. - Se você não comer a bandeja inteira de comida, vou amarrá-la em sua cama e forçá-la goela abaixo. Estou sendo claro?

- Eu não estou com fome.

- Isso é ruim. - Ele puxa a cadeira da mesinha. - Venha aqui.

Eu olho para longe dele, esfregando meu rosto com uma mão. - Eu não fiz isso. Juro, Santiago.

- Mas você mente. Venha aqui. Agora.

- Você vai me ouvir se eu fizer isso?

- Dei a você a impressão de que estávamos negociando?

- Não, eu sei que você não negocia.

- Você é mais inteligente do que eu pensava, então. - Ele levanta a cadeira e a joga no chão. - Não me faça vir te buscar.

Empurro o cobertor para trás e me levanto, levando um momento para me equilibrar quando uma tontura vem.

- Não se preocupe com a atuação. Não vai ganhar nenhum ponto meu.

- Eu não estou atuando, seu idiota! - Digo a ele uma vez que a vertigem passa, me aproximo e me sento, tomando cuidado para não tocálo. Nem me importo que estou nua. Ele viu tudo de mim. E nesta luz, tenho certeza que não sou muito mais do que uma sombra de qualquer maneira. Um fantasma já.

- Agora pegue sua faca e garfo e comece. Tenho coisas mais importantes para fazer do que tomar conta da minha esposa.

- Por que você se importa se eu vou comer se você me odeia tanto?

- Eu pergunto enquanto pego o garfo e cutuco a carne. Está mal passado. Sangrenta. Tenho certeza que ele gosta.

- Oh, eu não. - ele diz tão casualmente que tenho que olhar para ele. Ele encontra meus olhos, as velas bruxuleantes lançando sombras em sua tatuagem de caveira. - Importa-me que os bebês que você carrega não sejam desnutridos.

- Bebês de novo. - Eu esfaqueio um pedaço de brócolis.

Ele se inclina perto do meu ouvido, empurrando meu cabelo sobre meu ombro. - Por que você acha que eu ainda não te matei? - ele pergunta em um sussurro, deslizando a mão para baixo, empurrando o rosário para fora do caminho e segurando meu peito.

Eu estremeço.

Ele se endireita, arrastando as unhas ao longo do meu peito antes de soltá-lo. Pergunto-me se ele percebe que tudo o que faz é servir para me excitar. Porque de alguma forma, mesmo agora, ainda estou excitada por ele.

- Coma - diz ele, pegando meu queixo em sua mão e virando meu rosto para o dele. - A menos que você queira que eu te alimente à força.

Afasto meu rosto e começo a comer, sabendo que de jeito nenhum eu serei capaz de terminar a refeição inteira. Já estou tendo dificuldade em dar apenas as primeiras mordidas na minha garganta.

Ele pega meu cabelo em suas mãos, sente a textura. Os nós. Ele o leva ao nariz.

- Quando foi a última vez que você lavou o cabelo?

Eu dou de ombros.

Ele torce meu cabelo em torno de seu punho e puxa minha cabeça dolorosamente para trás. - Palavras.

- Não me lembro. Não sei que dia é. Nem sei se é noite ou dia. Não sei quanto tempo você me prendeu aqui.

- Você prefere a adega do Juiz?

- Juiz?

- Eu posso te levar de volta para lá. Com os ratos.

- Você está me machucando.

- Você quer que eu te leve de volta lá?

Dou um leve aceno de cabeça.

- Use suas palavras, Ivy.

- Não. - Eu cuspo.

- Então observe sua boca e faça o que lhe é dito. Quando eu entrar aqui, você deve cair de joelhos ansiosa para me agradar, mas o que eu ganho? Uma esposa petulante e desafiadora que nem se dá ao trabalho de se banhar.

Lágrimas estão se formando nos cantos dos meus olhos, a comida na minha boca está ficando azeda, mas ele finalmente me solta como se estivesse com nojo de mim, mastigo e engulo enquanto meu estômago revira e lágrimas idiotas escorrem pelo meu rosto. Eu me sinto tão odiada, tão indesejada. E dói muito mais do que jamais pensei que ele me odiando poderia.

Ele se inclina contra a parede, os braços cruzados sobre o peito, um olhar mortal em mim enquanto eu termino cada pedaço. Estou tão cheia que tenho certeza que a refeição vai reaparecer. Quando termino, me viro para ele.

- Seu irmão deu para você?

- O quê?

- Quando ele estava aqui para aquela visita improvisada convenientemente no dia da gala.

O veneno novamente. Eu expiro, balançando a cabeça. - Por que você me pergunta? Você não acredita em nada do que eu digo de qualquer maneira.

Empurro minha cadeira para trás e caminho até ele, mais perto do que

ele espera, porque ele se endireita em toda a sua altura, tenho que esticar meu pescoço para olhar para ele. Tão perto, vejo seu olhar percorrer meu rosto, deslizar para meus seios, depois voltar para minha boca. Olhar para mim o excita. Ele é tão atraído por mim quanto eu por ele, apesar de tudo.

Então, endureço minha coluna e fico um pouco mais alta.

- Não sei por que você está determinado a me achar culpada quando eu não sou. Você tem um inimigo tão odioso que está disposto a envenenálo. Para matar você. Esse inimigo não sou eu. Mas deixe-me perguntar uma coisa, Santiago. Você já parou para pensar por quê? Pensou em como alguém pode inspirar tal emoção em outro ser humano a ponto de chegar ao assassinato? Você é odiado, Santiago. Vocês. São. Odiados. Como é?

Fúria brilha em seus olhos, escurecendo-os e preciso de tudo que tenho para não recuar.

- Eu acho que você já deve ter alguma noção de como se sente com isso agora, Ivy.

Sua mão se fecha em volta da minha garganta com força, me fazendo gritar de dor enquanto ele me gira de modo que minhas costas ficam contra a parede. Estou presa entre ela e ele. Ele me mantém presa, e eu escuto o som do cinto se abrindo, o zíper de sua calça caindo, um momento depois, ele dobra os joelhos para me levantar, agarrando minhas coxas e forçandoas a se abrirem.

Minhas pernas envolvem-no naturalmente enquanto ele me empala, seu rosto tão perto que posso sentir sua respiração em mim. Usando a parede para me equilibrar, ele coloca as mãos em cada lado do meu rosto e traz sua boca para a minha. Eu lambo meus lábios, mas ele não me beija. Em vez disso, ele pega meu lábio inferior entre os dentes e morde com força suficiente para romper a pele e tirar sangue. Pergunto-me se o gosto disso o excita ainda mais porque ele parece mais grosso, me fode com mais força, mais freneticamente enquanto meus braços chegam aos seus ombros, minha respiração irregular enquanto ele tira mais sangue e fecho meus olhos porque eu vou gozar. Eu vou gozar tão forte quanto ele me odeia, quando faço, eu grito, cravando minhas unhas em seus ombros, esperando que esteja tirando sangue mesmo através de sua camisa.

Quando abro os olhos novamente, ele está me observando atentamente, com uma mão, ele agarra meu queixo e força minha cabeça contra a parede.

- Você roubou esse. - diz ele.

Ele empurra mais uma vez, enterrando-se dentro de mim enquanto envolve seu outro braço em volta de mim para me levar para a cama, para puxar antes de me jogar no chão e me girar para que eu fique de bruços. Ele agarra um punhado de cabelo e torce, me forçando a olhar para ele enquanto ele desliza seu pau grosso em mim e fecha um dedo sobre meu buraco traseiro. Ele está fazendo isso, sei que está chegando também e me pergunto o quanto vai doer.

- Você acha que vai gozar quando eu foder este pequeno buraco apertado? Porque eu acho que não, doce e venenosa Ivy. Ele empurra minha cabeça para trás tão dolorosamente que juro que ouço algo estourar.

- Você está me machucando.

Com um bufo, ele solta meu cabelo e agarra meus quadris, abrindo-me enquanto entra em mim. Ele está perto. Consigo ouvir isso. Eu conheço os sons que ele faz agora como ele conhece os sons que eu faço. Eu quero gozar de novo só para irritá-lo, então deslizo a mão entre as minhas pernas e me toco. Ele bate forte na minha bunda e afunda profundamente dentro de mim e para, pau latejando, esvaziando, as sensações chamando mais um orgasmo de mim antes que ele termine, antes que ele puxe e tropece para trás como um homem bêbado.

Escorrego de joelhos no chão, virando para que minhas costas fiquem contra a cama. Eu puxo meus joelhos para cima, sentindo sua semente sair de mim.

Ele se enfia de volta em suas calças, olhos assassinos em mim. Essa porra não fez nada para dissipar seu ódio. Ele vem se agachar na minha frente e segura meu queixo em seu aperto de morte.

- Você rouba o que eu não dou e você terá que pagar.

Tento me livrar de seu aperto, mas ele apenas aumenta seu aperto em mim. Eu me pergunto quanta pressão mais antes do meu maxilar quebrar.

- Você sabe qual é a diferença entre eu e você, Ivy?

- O quê? - Eu cuspo.

- Eu sei que sou odiado. Não me importo. Uso isso como uma força. Você? Você se importa. O ódio rouba sua força. Meu ódio por você a enfraquece. Faz de você uma vítima patética.

Engulo, estremecendo neste frio ártico de seu ódio enquanto eu olho para ele.

- Você acha que algum dia vai ganhar contra mim? - ele pergunta.

- Não, Santiago, não quero. - Isso deve surpreendê-lo porque eu juro que há um flash momentâneo de confusão em seus olhos. Não acho que ele esperava essa resposta ou qualquer resposta. - Não tenho dúvidas de que você vai me vencer. Sem dúvida você vai me enterrar. - Quando digo as palavras, sei que são verdadeiras e elas parecem um peso na boca do meu estômago.

Ficamos assim por um longo momento apenas olhando um para o outro. E então, sem uma palavra, ele me solta e se levanta. Ele se vira para a porta.

- Eu não vou implorar por misericórdia - falo quando ele abre.

Ele para e se vira.

- E eu nunca vou parar de lutar com você. - acrescento.

Ele sorri, voltando para dentro, o olhar em seu rosto é o de um vencedor como se já tivesse vencido. Ele chega perto, tão perto que as pontas de seus sapatos pressionam contra meus dedos dos pés descalços. Isso me faz pensar nos ossos dos ratos mortos naquele porão. Como eles trituravam sob os pés.

Ele se inclina e roça os nós dos dedos sobre minha bochecha tão suavemente que preciso de tudo que tenho para não me inclinar em seu toque. Não para fechar os olhos e me confortar com ele.

Ele ri. Ele deve ver. Se endireitando em toda a sua altura, pairando sobre mim como a sombra que ele é.

- Espero que você nunca pare de lutar porque eu vou gostar de quebrar você pouco a pouco.