Capítulo 7 Com o Filho no Ventre e a Fúria no Peito

POV ISADORA

O silêncio depois da tempestade era quase insuportável.

As penas do travesseiro flutuavam no ar, girando lentamente como restos de uma batalha que ninguém viu. O abajur tombado piscava intermitente, espalhando uma luz trêmula sobre os livros jogados ao chão, alguns ainda abertos, outros rasgados na lombada. Havia cacos de vidro perto da porta. E, no centro de tudo, sentada com as pernas dobradas e os ombros encostados na parede, Isadora ainda segurava o teste de gravidez entre os dedos.

As duas linhas ali pareciam zombar dela. Mas não havia mais lágrimas.

O rosto estava seco. A boca firme. Os olhos duros como pedra. A dor já não queimava - agora, congelava.

Se ninguém vai me proteger... então que me temam.

Ela pensou em Matteo.

Não no primo sedutor que todos murmuravam à sombra do nome Bianchi. Pensou no homem que a olhou no escritório sem dó, sem escárnio, sem pena. Apenas... a observou. Como quem assiste uma tragédia acontecer e espera, curioso, para ver se o que resta dos destroços ainda tem força para levantar.

Como quem aguarda pra ver o que nasce de uma tragédia.

Aquilo tinha ficado nela.

Sem querer, sua mente a levou até outro momento. Uma lembrança que antes parecia banal, mas agora tinha outro peso. Matteo e Enzo, discutindo no jardim dos fundos. Ela estava escondida, como sempre. Invisível. Observando o mundo dos que importavam.

- Você sempre foi o queridinho da vovó - Enzo rosnava. - Mas ninguém confia em você, Matteo. Nem ela. Nem meu pai.

- Eu não preciso que confiem - Matteo respondeu, sem erguer a voz. - Preciso que obedeçam.

- Você vive das sobras.

- Você late muito, Enzo. Mas quem morde... sou eu.

Naquela época, Isadora achou Matteo cruel. Agora, achava ele útil.

O som de risos vindos do jardim a fez virar o rosto. O sol começava a sair entre as nuvens, e o mundo lá fora seguia como se nada tivesse desabado.

Valentina estava de braços dados com Enzo, andando pelo gramado como se fossem protagonistas de um conto de fadas sádico. Ela usava um vestido verde novo, o cabelo preso num coque baixo. Ria alto. Enzo a puxou pela cintura com intimidade, e a irmã de Isadora se virou para beijá-lo com gosto. Como se fosse dona da cena. Como se soubesse que estava sendo assistida.

Isadora não desviou o olhar. Não chorou.

Eles têm tudo. E ainda querem tirar o resto.

O estômago se apertou. O enjoo ameaçou voltar, mas ela respirou fundo. Não ia vomitar. Não ia cair. Ia reagir.

Bateu à porta um som leve, seguido de um chamado cauteloso.

- Isa? - Clara chamou. - Sua madrasta mandou chamar. Está na sala da música.

Ela se levantou devagar. Ajeitou o cabelo com os dedos. Limpou com a manga do casaco o rosto manchado. Olhou ao redor como quem dá adeus ao campo de batalha. E saiu.

Clarisse estava de pé, encostada no piano antigo, taça de vinho na mão, um robe caro envolvendo o corpo magro como uma serpente de seda. O perfume cítrico e invasivo tomava conta do ar.

Isadora parou diante dela. Não falou nada.

Clarisse girou levemente a taça, encarando o líquido vermelho com nojo fingido.

- Está grávida?

- Sim. - Isadora não teve animo de mentir. Não queria mais.

A mulher soltou uma risada seca, sem humor.

- Você vai acabar com o noivado da minha filha por causa de um erro de esperma?

Isadora manteve o queixo erguido. Clarisse virou o rosto com repulsa.

- Já arrumei uma clínica. Vai amanhã cedo.

- O quê?

- Não ouviu? Vai abortar esse bastardo.

Isadora a encarou em choque.

- Eu não vou tirar. Esse filho é meu.

Clarisse levantou a sobrancelha, o olhar enojado em cima da afilhada.

- Se não for, mando te arrastarem. Você entende o que está em risco aqui, não entende?

Isadora deu um passo à frente, os olhos firmes pela primeira vez.

- Você não manda em mim.

Clarisse não respondeu. Apenas se aproximou com uma calma cruel e estalou um tapa seco no rosto de Isadora. O som cortou o ar.

Ela cambaleou um passo para trás, o rosto ardendo. Mas não caiu. Clarisse a olhou com desprezo e sussurrou entre os dentes:

- Você não é nada. E se quiser morrer junto com essa coisa aí dentro, tente me desafiar de novo.

***

De volta ao quarto, Isadora fechou a porta com calma. Encostou-se nela, o lado do rosto ainda pulsando. Mas os olhos? Nunca estiveram tão vivos.

Ela andou até o espelho. Estava suja. O cabelo despenteado. A maquiagem borrada. Mas continuava de pé.

Eles vão pagar. Um por um.

Saiu do quarto. Foi até o de Valentina, agora vazio. O closet cheirava a perfume doce e arrogância. Proveu dois vestidos. Um era espalhafatoso demais. Outro, exagerado. O terceiro era o ideal - vermelho escuro, justo, com tecido firme e costas nuas. Vestiu.

Se maquiou. Passou batom vinho. Prendeu o cabelo. Olhou para o reflexo no espelho.

A bastarda saiu do porão.

Quando saiu, Clara estava no corredor. Parou, surpresa.

- Isadora?

- Vou resolver minha vida.

- Vai pra onde assim?

- Pra onde eles vão me ouvir. Queiram ou não.

***

O carro parou diante da mansão Bianchi. O portão era alto, imponente, com câmeras nas laterais e seguranças atentos na entrada. Isadora desceu sem pressa.

O salto ecoou no chão de pedra. As mãos cruzadas nas costas. O vestido impecável. O olhar de guerra.

Parou diante do portão fechado. Dois seguranças a observaram de cima a baixo.

Ela não disse nada. Nem precisava.

Se eles não vão me deixar entrar, então que me vejam. Que saibam que eu cheguei.