Capítulo 8 O Preço da Sobrevivência

O portão era alto demais para alguém como Isadora.

Imponente, blindado, vigiado. Tudo naquela mansão dizia: você não pertence aqui. Mas Isadora não se mexeu. Os braços cruzados sobre o peito, o vento levantando as pontas do vestido vermelho contra suas pernas. O salto firme batia contra o chão de pedra, ecoando como um desafio.

Dois seguranças se aproximaram com lentidão, os olhos varrendo-a dos pés à cabeça.

- Volta pra onde veio, moça. Essa casa não é de visita.

Ela não respondeu de imediato.

- Preciso falar com Matteo Bianchi.

Um deles riu, seco.

- E eu preciso de férias. Ninguém entra sem hora marcada. Ele não está.

- Está - respondeu ela, com firmeza. - E vai me ouvir.

O segundo segurança deu um passo à frente, já com a mão no braço dela, pronto para empurrá-la para fora. Foi quando eles pararam.

Congelaram, como cães farejando o dono antes da bronca.

Isadora sentiu a presença antes de vê-lo. Aquela mudança súbita no ar, como quando a tempestade se aproxima em silêncio. Matteo.

Virou-se devagar e o encontrou ali, a poucos passos atrás, parado com a tranquilidade de quem assiste uma execução acontecer.

Terno preto impecável. Sem gravata. O cabelo alinhado, o rosto sério. Os olhos, cinza-escuros, como chumbo líquido. Não parecia surpreso. Nem irritado. Só... atento.

- O que está fazendo aqui, Diniz?

A voz dele era baixa, firme, contida. Isadora engoliu o nó na garganta.

- Quero conversar com você.

Matteo deu um único olhar para os seguranças. Eles se afastaram como se fossem vento. Em silêncio, ele abriu a porta de seu carro. Isadora hesitou por um segundo. Depois entrou.

Dentro do carro, o mundo parecia menor. Mais sufocante. O couro escuro, o silêncio denso, o motor quase inaudível. Isadora encarava a janela, mas via Matteo pelo canto do olho.

O terno moldava os ombros largos. Nenhum gesto desnecessário. Nenhum som à toa. Os dedos longos repousavam sobre o volante, imóveis. O perfume discreto, amadeirado, preenchia o espaço sem pedir licença.

Matteo não era como Enzo. Enzo seduzia. Matteo dissecava. Era o tipo de homem que não precisava levantar a voz. Ele esperava. E então esmagava. Isadora sentia o medo em cada poro. E ainda assim, estava ali.

A entrada da mansão Bianchi era ainda mais opressora do que o portão. Matteo não a tocou. Apenas andou na frente, abrindo espaço com o próprio silêncio. A governanta surgiu, surpresa, os olhos saltando ao ver Isadora.

- Prepare algo quente - disse Matteo. - Mas leve.

- Não precisa - Isadora rebateu imediatamente. - Eu não vim comer.

Matteo virou o rosto para ela. A expressão neutra, mas havia algo no olhar que a analisava.

- Você parece prestes a desmaiar.

- Mesmo assim... não precisa.

Ele não insistiu. Apenas continuou. E a conduziu até o escritório.

A sala era sóbria, masculina. Móveis escuros, uma estante de livros perfeitamente alinhados, luz baixa, janelas cobertas por cortinas pesadas. Matteo sentou-se atrás da mesa com naturalidade. Braços cruzados, queixo erguido. Era um rei no próprio domínio.

Isadora permaneceu de pé.

- Quero propor algo - disse ela.

Ele não respondeu. Apenas a observou, esperando.

- Um casamento. Por contrato.

O silêncio se adensou. Matteo não demonstrou surpresa. Se recostou levemente na cadeira, cruzando os dedos.

- Você está oferecendo o pacote completo, então? - Um meio sorriso se formou nos lábios dele. - Um bastardo e um contrato? Isso é novo.

Isadora engoliu seco. Mais um que a tratava a ela e seu filho como indesejados, bastardos. Um golpe seco a atingiu. O que ela esperava de diferente dele?

- Eu não tenho nada além disso. Mas posso ser útil. Posso entregar minha família.

Matteo se levantou. Ela não esperava a movimentação repentina e deu um passo para trás, involuntário. Ele não se importou e parou diante dela.

- Você seria útil como o quê? Isca? Moeda? Bomba interna?

- Como tudo isso. E mais.

Matteo ficou em silêncio por longos segundos.

- Você não tem ideia do que está pedindo.

- Tenho, sim. E tenho mais medo deles do que de você.

Ele se aproximou mais um pouco. O corpo dela se enrijeceu. O ar ficou mais rarefeito, como se o próprio oxigênio se curvasse à presença dele.

- E o que exatamente a sua família tem que valha alguma coisa para mim?

- Nada - respondeu, e viu os olhos de Matteo se estreitarem. - Eles são lixo. Mas são visíveis. E eu posso jogar eles contra si mesmos.

Matteo sorriu - pela primeira vez. E não foi um sorriso gentil.

- Você quer me usar.

- Quero sobreviver.

Outro passo. Agora, estavam frente a frente. Isadora sentiu o corpo falhar, e, antes que caísse, Matteo a segurou pela cintura com reflexos assustadoramente precisos. O toque era firme, impessoal, mas seu cheiro, a proximidade, a forma como a olhava... tudo nublava os pensamentos dela.

Ele a conduziu até o sofá com um gesto eficiente. Sentou-a. Depois foi até a porta e a abriu, murmurou algo, e voltou.

Pouco depois, a governanta entrou com uma bandeja: chá quente, pão leve, queijo branco. Quando ela saiu, Matteo deu a volta, sentou-se ao lado de Isadora no sofá. Ela travou.

- Precisa comer - disse, simplesmente.

- Não estou com fome.

- Coma pelo seu filho.

A frase caiu como uma faca. Isadora sentiu as lágrimas subirem, mas engoliu com força. Matteo estendeu a xícara. Ela pegou, os dedos tremendo.

Deu um gole. O calor subiu pela garganta e se espalhou pelo peito.

- Se eu disser sim... - Matteo começou, com a mesma frieza controlada - não há volta.

- Não quero voltar.

Ele a observou com atenção, como se analisasse cada célula dela.

- Então escuta bem. Se aceitar isso, você vai ser minha esposa. Não minha amante. Não minha protegida.

Ela prendeu a respiração.

- Vai usar o meu nome. Vai carregar o meu sangue. Vai lidar com o inferno que isso traz.

- Melhor ser queimada com propósito... do que queimada de graça.

Matteo se recostou no sofá.

- Você é esperta. Mas se quebrar no meio... eu não paro para catar os pedaços.

E então estendeu a mão. Fria. Controlada. Letal.

Isadora a encarou por dois segundos. Depois apertou.

A mão dele era quente. A dela, gelada. Mas nenhuma delas tremeu.

- Nada de voltar atrás. Nunca - disse Matteo.

E ela soube: aquele aperto de mão era o início do fim.